Fuegos Fatuos

Un momento no tan esporádico

2010-10-23T23:06:00.000-05:00

En esa tierra no tan lejana donde lo
extraño pasa por cotidiano, Ka'ipi' tocaba el piano.
Él había evolucionado unos oídos para navegar pero
disfrutaba de los armónicos al tocar. Ka'ipi' sabía
que no era simples sonidos pero la simplicidad
de la complejidad auditiva no pasaba desapercibida. Cada
vez que presionaba sabía que el principio de Exclusión
de Pauli le permitía poder tocar las teclas
del piano. Los armónicos eran simples cambios de presión
generados por la tensión de cada tecla al
hacer vibrar las cuerdas. Esos cambios de presión
viajan en el espacio-tiempo y entran a los
oídos de Ka'ipi' no sin antes retumbar sus
orejas. Las vibraciones generadas en las cilias generan
una señal que viajan por el nervio auditivo
que Ka'ipi' interpreta de alguna manera peculiar. Para Ka'ipi'
no es cosa del otro mundo pero no
deja que esto pase más allá de un
asombro y no generar ideas por demás absurdas.

Toma un sorbo de un buen café caliente.
La temperatura es percibida por... Ka'ipi' se pierde
en su mente...

En una tierra no tan lejana...

2010-09-19T16:42:00.011-05:00

Hace mucho tiempo, pero mucho tiempo en una civilización en pañales e hipotética había estos seres. Unos seres con muchos problemas, mucho más de los que desearían tener sea cual sea las razones por las cuales una civilización deseara tener problemas. Con el paso del tiempo fueron desarrollándose y sus problemas fueron desapareciendo, no al ritmo que desearan tener pero nada podían hacer.
Esta pequeña pero muy pequeña historia no habla de esos problemas sino habla de uno de esos seres que tenía más problemas aún y él en su triste y deprimente mundo deseaba que fuesen más. Nadie sabía, en aquel entonces en ese universo hipotético, cómo es que alguien pudiera desear más problemas. Lo que sí sabían, los Kobainos, que la razón por la cual, Ka'ipi', deseaba tener más problemas, era porque resolvía sus problemas a una velocidad más rápida de la que aparecían en su vida.
Una vez Ka'ipi' se preguntó -¿Por qué no podemos ver los xa'ba por separado?- Los xa'ba es la materia de lo que los Kobainos están hechos. Toda la materia en ese universo tan antiguo e hipótetico está hecha también de esa materia llamada xa'ba.
Ka'ipi' pensó -Un nuevo misterio que resolver- no pasaron ni dos segundos y ya estaba lleno de ideas. Las ideas son peligrosas alguna vez Ka'ipi' pensó pero nunca le importó. Él propuso que quizá la razón por la cual no podemos verlas fuera de grupo es porque están atadas como círculos con su contornos entrelazados como anillos Borremeanos. Eso resolvía el problema temporal pues cada vez que uno deseaba romper los xa'ba más xa'ba aparecían. Entonces con su amplia trayectoria en experimentación y lectura Ka'ipi' recordó -Si pensamos en una banda de Möbius como si fuera un círculo entonces podremos explicar la multiplicación de xa'ba- Y fue entonces que Ka'ipi' con una simple cinta de papel y tijeras explicó la fenomenología de los xa'ba. La leyenda cuenta lo siguiente:

Ka'ipi' se presentó ante los Xi'gi, los eruditos de esa civilización. Tomó una cinta y pegó sus extremos no sin antes considerar torcer uno de los extremos logrando así poder formar una figura de un sólo lado. Después con la tijera perforó la banda justo en un punto de medio del ancho. Con mucho cuidado, Ka'ipi' corto la cinta partiendo del punto perforado y dando la vuelta hasta llegar de nuevo al punto de inicio. Como por arte de magia, la banda que era única ahora está formada por dos bandas entrecruzadas. La mayor parte de los Xi'gi no podía creer lo que sus ojos presenciaban. Otros dudaron. Después de mucho deliberar y experimentar, los Xi'gi decidieron que era la mejor explicación hasta nuevo aviso.

Contento porque había resuelto un problema más, Ka'ipi' dejó la sala. El tiempo no le fue suficiente pues ahora estaba triste porque tenía menos problemas que resolver. Pero él vio con ojos de esperanza que habría más en el futuro, así que fue caminando una vez más hacia donde no hay respuestas y sólo tranquilidad, se fue a su hogar. Tomó café mirando las estrellas, una pregunta más surgió y con ella se durmió...

La mano de Dios

2010-09-18T03:55:00.004-05:00

‘Esta noche gran concierto’ anunciaba el cartel luminoso que acaparaba al centro de la 5ta avenida, el prodigioso Lester Konenberg estaba hoy por primera vez en la ciudad, su música había encantado a millones de chicas en todo el planeta, y ahora era momento de que ellas tuvieran su fragmento de Lester, esta noche, pero un fragmento, no siempre es suficiente.

El concierto fue un éxito, la multitud se abalanzó sobre la música, tocando con sus dedos lo intocable, teniendo un momento etéreo de euforia, el público recibió la cálida brisa de un cariño inexistente, Konenberg sublimó a sus fans, que ahora plácidamente se iban a su casa, la noche era de él y de nadie más.

Al salir del auditorio, un fuerte dispositivo de seguridad rodeaba al cantante, 3 camionetas blindadas negras lo escoltaban, y para distraer a todo seguidor precavido, se separaron tomando rumbos distintos, esto para cualquiera resultaba un juego de azar indescifrable, pero el azar es solo un juego de mortales, nada es fortuito cuando se trata de encontrar lo que alguien se propone.

En el semáforo de la 8va y la St. John. Justo al tocar la luz roja, 5 caballeros en traje, salieron de la nada, rodearon la camioneta, uno de ellos apuntó directo hacia el frente de la misma, accionó un pequeño control remoto, la camioneta se apagó al instante, presionó de nuevo otro botón, los seguros se desactivaron y los cuatro agentes restantes abrieron las 4 puertas correspondientes, todo parecía una bella y magnifica danza indescriptible y excelsamente coreografiada, los guardaespaldas y el chofer estuvieron tocando el asfalto con sus mejillas en cuestión de segundos, y para antes de que tocaran el frío suelo negro, ya se encontraban inconscientes, Lester, arrinconado en los asientos y lleno de pavor, fue sacado a la fuerza de la camioneta por el primer caballero que desarmó el vehículo.

Lester fue arrojado al centro de la acción, lo rodearon de inmediato los cuatro agentes correspondientes, cada uno del interior de su traje, desdoblaron una hoja, la cual en cada desdobles, se convertía en un delgado y bien formado pliego, hasta hacerse una mampara larga, tensa y enorme, los agentes unieron los ensambles alrededor de Konenberg, el cual suplicaba en llanto y golpeaba fuertemente las delgadas y firmes estructuras, pero sin lograr moverlas un milímetro.

Cuando la estructura quedó completamente hermética y ensamblada, el golpeteo desapareció, el lloriqueo se enmudeció, y parecía como si el hombre que se encontrase dentro, estuviera tan quieto como si nadie estuviera dentro. Los caballeros removieron las estructuras, volviéndolas a doblar poco a poco hasta su punto de origen, y en efecto, así como el silencio rodeó la noche de un instante a otro, no había absolutamente nadie en el hueco donde se supone que hacía unos instantes, había una persona, Lester Konenberg, había desaparecido del plano terrenal, pero no físico…’La materia no se crea ni se destruye, solo se transforma’.

En la mañana siguiente, no había un solo diario o noticiero de circulación regular que mostrara la noticia, todo era normal, el recuerdo del cantante perduraba entre la gente, pero absolutamente nadie sabía de su desaparición, y nadie parecía importarle, la vida continuaba sin Lester Konenberg.

No existía un solo rastro, no había ni una sola evidencia, sin testigos ni presencia de nadie, era imposible que alguien supiera lo ocurrido, por lo tanto, era como si jamás hubiese existido, ahora el tan importante cantante, pasaría a ser un recuerdo vago de la memoria de la gente, que a la larga se preguntaría ‘¿Qué habrá sido de…? ¿Cómo se llamaba ese cantante?’ y así un hombre pasa al anonimato, no importa el día, no importa quien sea, no importando nada.

‘El fabuloso huevo imperial’ era la exhibición que se estrenaba en el museo de arte moderna, 4 meses después de la desaparición sin importancia de un cantante; La exposición estaba en boga, todos y cada uno de los más grandes y prominentes magnates de la ciudad, se dejarían ir a la noche de inauguración, para lucir su más incrédulo e hipócrita sentido de fantocherismo de primer nivel, sus esposas acaudaladas y de apellido acomodado, verían gustosas un objeto del deseo y valor incalculable, que solo recordarían a la larga como un simple y vago momento de alta alcurnia en algún lugar de la ciudad.

Terminada la presuntuosa noche, la crema y nata social se retiran perfumados por la transpiración de su alcohol ingerido, la pose se pierde al último, y la elegancia termina en reminiscencias desechables, cual ceniza del tabaco antes consumido entre la concurrencia. Las luces se apagan, las puertas se cierran, los sistemas de seguridad se activan y el museo duerme después de su afanosa y arrogante velada.

Cinco personas salen de la nada, vestidos en traje oscuro, se postran frente a la puerta principal, los caballeros aguardan a que uno de ellos, coloque un dispositivo portátil con teclado numérico sobre la cerradura, el teclado pasa de color rojo a verde y parpadea sutilmente, las puertas de cristal se corren de par en par y entran los cinco caballeros.

Los pasos son apresurados, no se detienen ante nada, se dirigen a la sala principal, ahí donde descansa el huevo en el cojín de seda amarilla, cuatro caballeros lo rodean, sacando de sus trajes las hojas delgadas que van desdoblando hasta convertirlas en mamparas ensamblables, el quinto caballero saca de su bolsillo un pequeño control remoto, que apunta directamente a las cámaras de seguridad, desactivándolas en el acto, para cuando este termina, la estructura ya se encuentra de nuevo desensamblándose, dejando un espacio en blanco y sin nada al centro, como si nada hubiera estado ahí antes, el huevo imperial, había dejado de existir, ni un solo fragmento era ahora parte de esta realidad.

La noticia de primera plana, el informe en toda la televisión nacional al despertar la ciudad, fue la situación que aconteció la noche anterior en el museo, no fue precisamente el lujoso y despampanante despliegue del estreno de la exposición, sino lo ocurrido después de ello, ‘el inverosímil robo del siglo’ le llamaron algunos, pero la realidad, iba más allá de la emoción y la parafernalia que esto estaba generando, las autoridades desconocían todo lo sucedido, no tenían ni pista de cómo dar con los ‘ladrones’.

Verificaron todas las cámaras de seguridad, los sistemas estaban intactos, como si legítimamente los hubieran desactivado sin problemas, no había huellas dactilares, no había pisadas, no había nada…Uno de los ingenieros de vigilancia pasó tres noches revisando el material, todo estaba borrado, como si nunca se hubiera grabado nada, las cuatro cámaras, posicionadas una en cada esquina de la sala principal, no registraron nada…

La noche del tercer día, en la madrugada, después de mucho trabajar, el ingeniero dejó caer su cabeza sobre sus brazos en su escritorio, los cuales apenas se recargaban en el filo del mismo, cerró los ojos y durmió por un rato. En sus sueños, todo era un tormento de su propia realidad. ¿Qué podría encontrar él, para al menos tener un camino que seguir? ¿Cómo encontrar al menos algo para buscar a los culpables? En el sueño, se vio a sí mismo, justamente así, recargado en sus brazos, al filo de su escritorio, abriendo los ojos y observando, como en medio de sus pies, ahí al borde de los zapatos, una pequeña y casi imperceptible hormiga, cargaba una migaja.

El ingeniero se despertó de golpe, volteó hacia sus zapatos, no había tal hormiga, pero esa era la mejor idea que habría podido tener, corrió al cuarto de seguridad, pidió una copia de una cámara faltante, una que nadie había recordado hasta el momento. En lo alto de la cúpula, en la punta del candelabro principal, se encontraba una cámara escondida por nadie conocida, se le apodaba ‘el ojo de Dios’ porque siempre estaba ahí, siempre estaba activa, todo lo observaba, mas nadie lo sabía.

Una vez con la copia en mano, reprodujo su contenido, su búsqueda al fin tuvo recompensa, la cámara en efecto había grabado los sucesos de esa noche, la fiesta, el desborde de gente, la galantería falsa, el cierre del museo… y después, cinco hombres, cinco personas que no se les reconocía el rostro, todos en traje oscuro, cuatro se pusieron al centro, justo debajo del candelabro, ahí donde estaba el huevo imperial, la acción era captada a la perfección, se veía como el hombre sobrante, dirigía un artefacto en su mano a las cuatro cámaras en su respectiva esquina, y a su vez, como los cuatro hombres armaron la estructura para rodear al huevo, la sorpresa no fue haber captado toda la secuencia, lo imposible se volvió irreal, sorprendiendo al único espectador que ahora veía la grabación. El huevo simplemente desapareció, así tal cual, al rodearlo las 4 paredes móviles, el huevo simplemente, se esfumó.

La grabación fue reportada a las autoridades, todos los medios informativos difundieron las imágenes que fueron infiltradas esa misma noche en los noticiarios y prensas del país, ahora la conmoción tenía un nombre para denominar el robo, ‘La mano de Dios, lo tomó’.

Los meses siguieron su curso, la noticia tuvo su momento, pero la fantasía y la falta de pruebas, le descartaba en credibilidad, los atracos siguieron surgiendo, pero nadie prestaba atención, así como misteriosamente, la gente no percibía que de pronto faltaban figuras públicas entre ellos, las personas, los humanos, el pueblo, están adaptados a olvidar, el recuerdo solo es una memoria vaga de algo que pudo haber sucedido, pero que no es conjeturable a que haya sido real, el pasado se vuelve incierto, el futuro tangible y el presente superfluo. A nadie le importa el hombre dentro de la caja, o el conejo escondido en el sombrero de copa.

Las 2p.m. suena la campana de salida del Bachillerato principal, chicos y chicas se vuelcan en las calles felices por terminar sus clases, algunos corren al parque, otros van hacia sus casas; Izzy caminaba tranquila pero firme en sus pasos, una sonrisa pícara se dibujaba en su rostro, dejando ver su ansiedad por esperar este justo momento del día; entró a su casa, su madre le dijo que la comida estaba lista, ella respondió que bajaría a comer después de terminar su tarea, subió las escaleras con ímpetu, abrió lentamente la puerta de su cuarto, y al entrar la cerró con llave.

Dejo caer su mochila, su cara denotaba seriedad, pero pasó al asombro y luego a una desbordante sonrisa, el sol entraba por su ventana y dejaba caer rayos de tarde sobre su cama, en la cual, yacía una pequeña caja de cartón color blanco, Izzy la tomó entre sus manos, se sentó al borde de su cama y la abrió lentamente, dentro de ella, había un zafiro negro, con destellos ámbares y azulados que parecía estar en movimiento, y parecía estarlo, porque en verdad así era, ya que no era precisamente un zafiro, era una estrella, una estrella a punto de morir.

Izzy tomó una esfera de cristal del cajón de su buró, abrió el arnés de metal que la cerraba, y con delicadeza, vació la estrella en su interior, cerró de nuevo el arnés y en la esfera de cristal quedó el resplandeciente astro que antes estaba en la caja de cartón, Izzy sonrió, cerró la palma de su mano y corrió a su tocador, en el cual abrió su joyero, sacó una cadena de plata y le puso el arnés de la esfera, se lo dejó colgar al cuello y lo modeló frente al espejo, abrió otro cajoncito del joyero y sacó dos aretes en forma de ovalo, pero no eran aretes comunes y corrientes, uno de ellos era el huevo imperial, que ahora era de tamaño miniaturizado, y el otro arete era una figura de huevo tallada en mármol blanco.

Lució de nuevo sus joyas ante el espejo, y sonrió feliz, su cara ahora notaba cierta presunción, fue hasta su armario y sacó una caja de zapatos, volvió al tocador, y de un cajón sacó una caja rectangular, era una caja de un perfume, abrió la caja de zapatos en el cual había un piano de cola, bastante lustroso, abrió la caja del perfume, la volcó hacia la caja de zapatos y de ahí salió Lester Konenberg.

Lester, bastante asustado y desorientado, vio a la enorme niña, lanzó una plegaria para sí mismo, como si no hubiera sido la primera vez que aquello sucedía, Izzy sonrió gravemente y abrió los ojos de manera que su felicidad era incontenible.

-Toca, toca de nuevo, toca esa canción, tócala de nuevo, solo para mí.

El frágil cuerpo de Lester, se aproximó al piano, con dificultad se sentó en el pequeño taburete y comenzó a tocar lentamente uno de sus éxitos, se le escuchaba triste y desanimado, Izzy reía y dejaba caer su cuerpo contra su cama, tenía todos los trofeos que deseaba con solo pedirlo, todos, todos sus deseos estaban ahí, en su cuarto, en cajas de cristal, de zapatos, de perfumes; en joyeros, cajones, en su armario, en sus manos. No eran solo fragmentos, eran seres humanos y objetos de la realidad.

Al terminar de levantar la mesa después de la comida, Izzy corrió a su cuarto, su madre le advirtió que si no lavaba los platos no saldría esa noche al baile del Bachiller, ella refunfuñó para sí misma y bajó las escaleras para aproximarse al fregadero y tomar el jabón y empezar con los trastes. Una vez terminada su labor, subió frenética a su cuarto, se alistó, perfumó y cambió; al bajar, ella era otra, Izzy lucía el collar de plata con la estrella a manera de pendiente, unos aretes de esmeralda y un broche en su cabello con gemas destellantes, pulseras de oro con grabados egipcios, su vestido de algodón blanco, sencillo pero imponente con el porte de una chica como ella.

Tomó su bolso y una pashmina beige, se la puso a los hombros y salió de su casa, caminaba desprevenida por la calle, contoneándose como toda una princesa, vaya manera de engalanar, aunque solo sea una colegiala, ya juega con su atractivo de cautivar a los hombres.

A unos pasos de llegar al salón ‘Miracle castle’, suena el celular desde el interior del bolso de Izzy, abre su bolso, lo busca, detiene su paso, lo encuentra y contesta; para cuando de nuevo recupera la atención a su alrededor, siente como la empujan por detrás con un muro blanco, una superficie delgada lisa que parece portátil, luego a su derecha, ve lo mismo, y a su izquierda también, enfrente una sombra con traje cierra el cuadro y ella empuja, patalea y grita lo más fuerte que puede, su celular resbala de sus manos, cayendo fuera del espacio en la que la rodean, Izzy no logra separar las delgadas pero fuertes hojas móviles, sigue gritando y llora desconsolada, de pronto, de un momento a otro, las paredes blancas dejan de moverse, se sellan herméticamente, y todo es calma, no se escucha nada a su alrededor, solo es ella y su llanto a solas.

Todo es oscuro, Izzy toca las paredes, voltea hacia arriba sin lograr ver nada, alza sus brazos y logra tocar una superficie, como un doblez de la pared, como si las cuatro paredes convergieran, ahí, en la altura, como una solapa, una encima de otra; justo cuando sentía con sus manos los pliegues encima de ella, estos se abren dejando entrar una luz cegadora, Izzy entrecierra los ojos, con sus manos amortigua el cambio de luz, procurando poder ver que hay afuera de donde ella se encuentra, una vez que logra enfocar, el terror invade su rostro, grita sin remedio y desesperada, ya que hacia ella se aproxima, una mano gigante, que la toca y se la lleva para nunca volver, Izzy ha sido tomada, por la mano de Dios.

El diablo a media noche

2009-12-12T16:24:00.002-06:00

Cuéntame. Después del exabrupto ¿Qué es lo que sientes?_
Nada ó no sabría como explicarlo. La definición más cercana a poder exponerlo en palabras seria. Calidez.

¿Llegue en un mal momento?

¿Qué si llegaste en un mal momento?_ Podría decir que si. Fueron épocas de incertidumbre. Realmente no logre salir bien librado de esta. A ratos perdía la calma y otros me serenába o más bien dejaba de pensar y sentir, supongo que es un mecanismo de defensa que mi sistema en su infinita sabiduría accionaba para poder continuar un día más.

¿Piensas que soy un cabron hijo de la verga?

No pienso nada de ti, bien pudiste presentarte de mil formas y el resultado final seguiría siendo el mismo. Por lo cual ya me no importa y de una extraña manera te agradezco tu ¿morboso? Interés!

¿Debe de ser curioso, no?

Interesante diría yo, en verdad que no se que decir ya que tengo tanto dentro y tan poco tiempo que me resulta mas fácil contestar a tus preguntas que divagar acerca de lo que es, así que como se dice coloquialmente “dispara” jajjajjajajjaja (risas)

Me agrada tu sentido del humor me hubiera gustado habernos conocido bajo otras circunstancias.

Pues la vida es un trip complicado, nunca sabemos con certeza el porque de nuestras acciones o como es que una cosa nos lleva a la otra. Ejemplo ¿Cuáles fueron la serie de eventos que nos encarrilaron justo hoy y aquí a encontrarnos ¿fortuitamente? Según la perspectiva de quien lo vive y de que manera esto nos afectara directa ó colateralmente a terceros? Todo pasa por algo y este tipo de cosas siempre trastoca a más de uno y si nos ponemos optimistas bajo estas circunstancias podríamos decir que en cada momento aprendemos algo nuevo.

¿Ah si? Dime… ¿Qué aprendiste de esta situación?

Mi punto ya no importa, además estaría satinado de redención por lo cual pienso que hasta que te encuentres en mi misma situación, de nada te serviría escucharme balbucear palabras “místicas” o cualquier joya de la sabiduría que pueda salir de mis labios en este momento. Jamás lo entenderías y nunca lo abrasaría de la misma forma como yo lo hago.

¿En que pensabas antes de que yo llegara?

Directamente… en mi y proporcionalmente en mi vida que incluye a todos los que he conocido, conozco y dentro del contexto supongo que también a todos los que iba a conocer y de que manera el futuro me aguardaba impaciente detrás de la cada esquina hasta que mi futuro entro por esa puerta y ahora se que será de mi “el resto de mi vida”
¿Y que será de ti el resto de tu vida?

Un interrogado y realmente siempre lo fui. Siempre me cuestione todo. Cada pinche centímetro de mí y de mi vida y de mis decisiones me fue cuestionado por mi mismo, al grado que muchas de las veces deje pasar oportunidades preciosas de ser pleno.

¿Y que pretendes ganar con esto?

Pues es confuso ya que por un lado puedo decir que en verdad siempre me agrado conversar, pocas veces se trato enteramente sobre mí, casi siempre me toco ser la parte que escuchaba así que por un lado este momento se me apetece todo mío y me agrada y por otro lado siendo sinceros y muy utópicos pretendo rescatarte.

¿Crees que soy alguien que necesita ser rescatado?

En cierta forma todos lo necesitamos. Bien podrías estarme rescatando tú a mí en estos momentos de una tribulación mucho peor en un futuro no muy lejano. Se le rescata a alguien con palabras o acciones aunque muchas veces las cosas buenas parezcan malas o viceversa y casi siempre sucede que logramos rescatar a alguien de la manera mas simple y sin darnos cuenta aunque sea un breve momento fugaz para el cual, al rescatado, ese momento fugaz se vuelve en un faro hermoso para siempre o por lo menos su “siempre”

¿Crees poderme perdonar?

¿Perdonarte? Ni siquiera te conozco por lo tanto no tienes que pedirme perdón de nada. Mejor pregúntate eso a ti y de que forma tu propio perdón puede llevarte a nuevos lugares que jamás creíste conocer y a realizar actos que jamás imaginaste. A diferencia de la mayoría con certeza debo decir que tú puedes conocer los dos lados de la moneda así que tu experiencia se alza ante muchos. De ti depende el como conserves y manejes esa información y hacia donde tu moralidad te lleve justo al termino de esta conversación que quiero que suene en un eco permanente en cada día del resto de tu vida. Míralo de esta forma. Yo hacia mi trabajo y tu el “tuyo” y ni un gramo de alma se perderá aquí.

Se hace tarde ¿debo marcharme o quieres que espere?

Márchate… descansare un rato a solas y en silencio hasta que llegue el momento. Pensare en mis seres queridos y en ti, llorare por lo que no será y reiré por lo que fue pero antes de que te vayas obséquiame algo mas. Dame un cigarro.

Cuanto lo siento, espero que todo te resulte bien a donde quiera que vayas cuando yo me haya ido. Tal vez este es un síndrome de Stolkomo pero la inversa. Jejejejejeje (risa triste)

Oye viejo ¿Quién sabe? Tal vez en otra vida seamos amigos o algo más. Todo depende de en quien y en donde volvamos.

Toma el cigarro, lo encendí por ti. Por cierto ¿Qué otra cosa además de el cigarro te obsequie?

Simple… Perspectiva.

Ayauhtli

2009-12-02T23:59:00.003-06:00

Bitácora del viajero cósmico Ayauhtli a 05 de Noviembre del 2009.

Cuando miro por el gran vitral hacia el espacio exterior a menudo recuerdo como el mismo concepto del universo infinito lograba despojarme completamente de mí, lo bueno y lo malo, haciéndome sumergir en aquel basto capo negro salpicado de luces intermitentes en la lejanía de un muro oscuro y sin relieves. Mas lo que mi mente ponía como tope para aquel concepto que por enorme en verdad se salía de la misma idea y que lograba dejarme sin aliento por segundos ante el hecho de no poder entender el significado de “infinito” ó tal vez de entender su significado y el hecho del ser nada ante El.

He recorrido tantos años luz que el contador del tablero de mando se ha detenido al llegar a su tope, jamás pensamos que esto podría pasar, pero pasó, aunque cuando acepte esta misión y muy a pesar de lo que se me dijo yo sabia que no habría viaje de regreso a casa y tendría que habitar en un nuevo lugar. Ese es mi trabajo y mi misión soy un intérprete, un analista de riesgos ante la posibilidad de encontrar vida fuera de mi planeta, con mucha pasión por lo que hago y que a menudo o siempre me ha hecho errar y es justo ahí en donde radica la ironía de lo que soy y mi propósito porque siendo completamente racional siempre he fallado en mi intento por encontrar vida nueva sin vivir la mía.

La soledad que paso aquí solo es soportable ante la idea de concretar con buenos resultados la misión y llegar a colonizar de manera positiva aquel lugar que se me antoja abundante en riquezas naturales y sin los contaminantes que pueda generar el paso de una vida desarrollada en base a manufacturas he ideas de plenitud publicitaria que difícilmente lograran ocurrir por lo endeble de su estructura y lo complejo de su materia. ¿O simple?

¿Cuántos mundos he recorrido ya?_ Muchos mundos que a primera vista parecían fértiles valles de paz y armonía, llenos de exuberante belleza y en aparente calma aguardando ante el paso de los siglos la llegada de un alma sedienta para beber de, y fundirse en ellos con la intensidad de una colisión estelar, mas sin embargo en una inspección mas profunda y bajo el criterio de la razón no encontraba las suficiente pruebas de que ahí se pudiera generar vida que trascendiera mas allá de mi y de la que otros pudieran nutrirse y aprender, ensayándome una vez mas que nada es lo que parece, mas sin embargo la pasión que sentía por aquellos sitios me hizo quedar mas tiempo del necesario ó tal vez solo el justo para darme cuenta de que tenia que seguir adelante en la búsqueda de Ameyal cabalgando una vez mas las tinieblas montado en Atototzin, recabando y archivando toda observación analítica de la exploración pero alimentándome de las esperanzas que me hacían sentir aquellos planetas, entendiendo que si bien lo acontecido ahí fue un fracaso, no lo fue así el sentimiento que generaron en mi y ese aquí y allá existe y es real.

De entre tantas galaxias que visite y mundos que recorrí recuerdo uno en particular, parecía sin vida, de manera que mi lógica me hizo pensar que no valdría la pena indagar en el y que debía seguir de largo mi camino pero tenia un peculiar esplendor que simplemente me cautivo y su campo gravitacional era tan fuerte que nos atrajo hacia el. Siempre pudimos escapar con la fuerza de Atototzin pero decidí verlo por mis propios ojos y recorrer todas sus dunas áridas y desiertas con la esperanza de encontrar la causa por la cual fui atraído hacia el y de pronto ante mi y sin aviso previo, un brote de vida creció de la nada. Una hermosa flor y todo rastro de cansancio que tenía por el largo viaje desapareció haciéndome sentir como si hubiera vuelto a nacer y con un antiguo propósito gastado, renovado otra vez.
Día tras día me senté ahí esperando a que creciera por si sola pues yo no conocía la naturaleza de su fuerza vital y temía que en el intento por estimularla pudiera romper su aun frágil talle y noche tras noche me iba a dormir extasiado por la idea de que aquella flor creciera y se ramificara por todo el planeta que aparentaba estar muerto o que tal vez bajo su dunas se encontraba aquello que había estado buscando y que a mi llegada quería salir a la superficie, a menudo me asaltaba la idea y la ansiedad por no poder comprender de donde venia y que sin esos datos yo no podría mantenerla en pie y con vida mas sin embargo cada día sin falta volvía a ella y me sentaba a contemplarla con total vehemencia y jubilo y soñaba despierto con el oasis que ahí podría formarse y que al final mi búsqueda había concluido.
Aun lo recuerdo como si fuera ayer. Decidí visitarla de noche, tenia la necesidad de verla crecer un poco mas y al llegar al lugar donde nació, estaba rota, no marchita, simplemente rota como si alguien hubiera llegado a tratar de arrancarla de raíz y sin lograrlo, romperla en el intento, fue tanta mi tristeza que sentí morir pero mi lógica me hizo reaccionar y pensar que podría volver a crecer y día tras día por algún tiempo volví cada mañana con la esperanza de verla renacer de aquel talle mutilado y día tras día mi corazón se fue haciendo chico y mi razón grande comprendiendo que no crecería nuevamente por si sola y mi frustración era tal por no poder reanimarla sin conocer las causas que le daban la vida y no quería arriesgarme a cultivarla con mis métodos por temor a estropear la única esperanza que aquel planeta árido tenia para volver renacer así que sin mas, pasado un tiempo prudente volví a atototzin y me marche con la esperanza de que alguien mas llegara y lograra hacer brotar nuevamente a aquella hermosa flor.

En momentos como este y habiendo pasado mucho tiempo ya desde que deje aquellas dunas, el suficiente para no recordar como volver, habiendo visitando otros planetas aparentemente vivos, sentado ante este vitral y la enorme oscuridad que se ve a través de el, sosteniendo este vaso con agua del que acabo de beber saciando mi sed y sintiendo la vida que me da. No dejo de pensar que tal vez aquella flor solo necesitaba lo mismo que yo y me pregunto ¿Que hubiera pasado si?

13

2009-11-30T19:04:00.001-06:00

Esto es lo primero que recuerdo, despues de las entrevistas.

- Todo esto no suena bien, Mendoza. Demasiados cabos sueltos.

- Si, detective, opino lo mismo. No sabemos que pasó con el tipo que entro a la casa de los Pohk o con Marco, tampoco sabemos porque entró alli en primer lugar ni la razón de los disparos. Tampoco sabemos si lo que pasó en el rio tiene algo que ver con todo esto, digo, aparte de la cercanía... ¿Tiene alguna idea?

- Solo una, pero ni yo la creo posible...

- A ver, cuenteme...

- No, primero quiero estar un momento a solas, necesito pensar claramente.

- Bueno detective, yo estaré interrogando a mas vecinos, a ver que información nueva se nos presenta...

- Anda, cualquier cosa, por pequeña que sea, comunciate conmigo, estaré en mi oficina.

El camino de regreso a la delegación igual pudo no haber existido, como cuando cambian de escena en una pelicula. No recuerdo como llegué, solo que estaba de pie frente a la pizarra de corcho, normalmente cubierta de información variada y que ahora estaba saturada de fotografias de la casa de los Pohk, de la fedora que encontró ese vagabundo en el rio y el mapa, con la dirección de los Pohk bajo una tachuela, igual que el puente Calleja. Sobre el rio dibujé flechas indicando el flujo del agua, traté de que fueran indicativas de la fuerza de la corriente, pero creo que solo yo entiendo esa parte de mi mapa.

Apenas unos minutos de concentración y ya había valido la pena dejar a Mendoza por su cuenta.

Tomé mi lugar en el escritorio y traté de despejar mi mente concentrandome en observar la inscripción en mi puerta: Det. V. Meireles.

Cerré los ojos un momento y dejé que los pensamientos fluyeran en mi mente:

Marco Pohk
Marco Pohk, hijo de divorciados, viviendo en orfanatos... la casa como tomada por vagabundos... hombre rencoroso, ese Marco... ¿Como habrá tomado el divorcio?

El refugio que construyó su padre, eso suena interesante, volveré a el despues... La pecera me hizo pensar que sabe cuidar de alguien más aparte de si mismo pero ¿De quien? No parecía que viviera alguien más en esa casa.

La fedora, esa recordé haberla visto antes, no es tan común que alguien las use hoy día... Montag, a el le recuerdo vistiendo esas cosas... ¿Tendrá algo que ver en esto tambien? ¿Tendría la señora De León algo que ver en esto tambien?

Ese maldito voyeurista, ese remedo de detective, por fin se estaba mostrando como lo que era realmente: un amateur.

Todavia no podía decir de que se trataba, pero sabía que Pohk y Montag tenían algo en común. Lo sentí en el estomago.

Decidí darle una visita.

Una vez mas la transición, pantalla a negro y cambio a: Yo golpeando la puerta de su oficina, esperando y golpeando y de nuevo... y una vez más. Mi sexto sentido, el del policía, me alertó que algo no estaba bien y decidí hacer oficial mi visita. Desenfundé mi Colt .45 y llamé de nuevo.

- Montag, este es el Detective Victor Meireles, abre en nombre de la ley.

Una vez mas no hubo respuesta. Tomé impulso y de una patada a la chapa la puerta se abrió. Entré con mi fiel 45 por delante y en alerta. El cuarto estaba vacío y en absoluto desorden, aunque no tuve que mirar mucho para saber que mi corazonada habia rendido frutos. Los papeles estaban sobre su escritorio, fotografias de Sofía de León y de otra persona aparentemente torturada se mezclaban con diarios (como los de la habitacion en el sotano de Pohk) y un dibujo... hecho por un niño, definitivamente, en el dibujo se veía una torre al fondo, con un niño en la ventana desde lo alto vigilando lo que las figuras a sus puertas hacen. Hay un hombre con un sombrero, una fedora diría yo. En la parte de abajo, escrito con una muy pobre caligrafía, leí: "El día que mis papás se separaron". ¿Lo habrá dibujado Marco? Mi estomago decía que sí.

Estuve unas dos horas leyendo todo lo que encontraba. La mañana iba a ser fría, pensé, y decidí salir de ahi. Regresar a la oficina y tratar de recrear los pasos de Montag, entender porqué había visitado la casa de los Pohk, si en realidad había sido él.

Ya saben como sucede... desvanece a negro y... de nuevo en mi oficina, la placa en mi escritorio brillando contra la luz del único foco en la habitación es lo primero que recuerdo y la voz de Mendoza.

- Pero detective, nada de lo que encontró funcionará como evidencia, ¡ústed sabe eso!
- Claro que lo sé, pero no me interesa presentarlo como evidencia, me interesa encontrar a Montag y que me dé una explicación... por lo pronto.
- De acuerdo - dijo falsamente - ¿Que es lo que sabemos?
- Presumamos que Montag fue quien provocó el divorcio de los padres de Marco, sabemos que Marco es rencoroso y paciente, asi que podemos asumir tambien que Marco preparaba (o tal vez todavía prepara) su venganza contra Montag. Sabemos que Marco y Montag han tenido cuando menos un contacto, el dibujo que recibió Montag. Sabemos que eso era pertenencia personal de Marco y que quien envió ese dibujo es el mismo que envió las fotografias, el tal "13".
- Sabemos tambien que 13 estuvo involucrado en el asunto de Sofía de León, probablemente el primer contacto, si bien apenas un contacto, que tuvo con Montag...
- Y que Sofía acabó muerta, con treces por todos lados, ahora que miro el expediente del caso, Mendoza.
- Si...
- Creo que Sofía fue el anzuelo para atraer a Montag. Creo que Sofía solo fue una victima colateral de 13/Marco.
- Maldición... creo que tenemos algo entre manos, detective...
- Sí, pero necesitamos encontrar a Montag.
- ¿Alguna idea?
- Tal vez se nos escapó algo en casa de los Pohk, algo que no sabiamos que debíamos buscar la primera vez.

Negro y corte a la pecera, en el interior de la casa de los Pohk.

El sol saliendo, palido e incapaz de calentarnos esa mañana, nosotros obsesionados observando y repasando cada centimetro cuadrado de la propiedad hasta que encontramos... nada. Absolutamente nada nuevo. Los peces estaban muertos, falta de alimento, seguro. Cansados y vencidos, decidimos regresar a la delegación. Lo que estaba a punto de pasar no lo hubieramos podido adivinar jamás.

Corte a: Interior de mi oficina, la luz amarilla del único foco siendo ridiculizada por la luz de la mañana que entraba por la ventana, el café hirviendo en la taza con el viejo cliché en negro y rojo: Papá #1.

Ahí fue donde recibí su carta, Montag.

Me alegra saber que se encuentra bien y que está lejos de mi, de otra manera el brazo de la ley lo alcanzaría y creame que le estrujariamos lo suficiente para sacar unas cuantas respuestas de usted.

Me dice que la ciudad donde usted está ahora es una colección de monstruos, una galería de personajes de ficción. Déjeme decirle que usted encaja bien ahi.

No puedo negarle que saber que ya no se hace pasar por detective me alegra. Me gustaría saber que hace ahora, ahi en la ciudad de los monstruos, como ústed la llama.

Encontramos a Pohk, justo donde usted nos indicó, bajo el puente Calleja, compartiendo habitación con Tomás. Lo encontramos leyendo un periodico. El confesó todo, lo de Sofía y lo de Peter Kawaii (a quien tiró en el río) y todo lo demas. Asegura haber actuado solo pero yo mismo no le creo. Le manda sus saludos, si usted desea regresar la cortesía, lo puede encontrar en el Centro de Rehabilitación Delictiva. Ahora su nombre es recluso #314159.

¿Que rayos pasó en esa casa, Montag?

Creo que tal vez nunca me lo dirá.

Saludos,
Det. Víctor Mireles

Incierto

2009-10-31T16:33:00.000-06:00

- Yo lo vi llegar alrededor de las seis de la tarde, lo sé porque a esa hora yo veía la televisión y "Rodrigo Alberto y Laura Carolina" acababa de comenzar y nunca me pierdo mi novela de las 6, ya ve como es una, siempre viendo...

- Entonces llego a las 6, ¿Llegó caminando?

- No, no, si hubiera venido caminando no me habría dado cuenta, no con el ruido de los automóviles y los camiones que pasan por aquí, ya ve que son muy escandalosos... llegó en taxi, yo me di cuenta porque uno no ve taxis pasando por aquí muy seguido y menos uno como ese, era un taxi amarillo, como los que ve uno en las películas. Yo lo vi ya fuera del taxi al señor ese, porque yo no estaba viendo por la ventana pero cuando el taxi arrancó, sonó un claxon muy extraño, tratando de llamar la atención de una señorita que caminaba a unos metros, no se si quería ofrecerle sus servicios de taxi o si quería hacerle un cumplido, ya ve como son los taxistas de léperos, no pueden ver a una chica por la calle porque...

- ¿Y el hombre se bajo del taxi solo, no lo acompañaba alguien?

- Oh no, mire que no vi a nadie mas caminando con el señor ese, muy extraño ese señor, caminaba aferrado a un folio, hubiera visto como se puso cuando se le cayó una hoja, bueno, debió haber sido importante. Lo vi meterse a la casa y dije "Mira que curioso, alguien visitando la casa de los Pohk" y es que casi nadie viene nunca, no desde lo que les pasó, pobrecitos, eran el uno para el otro pero ya sabe, un día uno comete una tontería... bueno, Marco era solo de carne y hueso detective y poco después se pelean, un divorcio terrible y bueno, ellos sobreviven, usted ya sabe como es eso de los divorcios, los que sufren son los hijos...

- ¿Y vive alguien en casa de los Pohk? Lo único que encontramos fue una pecera, una colchoneta vieja y un montón de diarios. Pareciera que lo usaba de refugio algún vagabundo...

- Si, ¿verdad?, bueno, yo sé que es un poco extraño pero la casa quedó abandonada por muchos años, después de que la Lorena, la señora Pohk, falleciera, muy trágico, un suicidio, saltó desde el puente Callejo, seguro lo vio en las noticias, hace ya quince años de eso, no venia nadie a esta casa, y el tiempo le hizo mucho daño, nos afeaba el vecindario "A ver cuando la derriban" le decía yo a mi marido, pero nunca paso... un día empezó a visitarla un hombre, no hablaba con nadie pero entraba usando llave, yo pensé que seria el hijo de los Pohk, acercándose a su herencia, así que no dije nada. Además, el hombre parecía tener la edad que tendría el joven Pohk en estos días, "Que bien que se recupera Marquito", así se llamaba el muchacho, ya sabe, por su papá, así somos los papas, siempre poniéndole el nombre de uno a sus hijos y luego ellos se la pasan quejándose, que porque uno no fue muy creativo, pero luego se dan cuenta de que su nombre tiene historia y ya lo van aceptando, ¿Usted se llama como su papá?

- Si, Víctor, Víctor Meireles... entonces, este muchacho, Marco, ¿vivía en esta casa?

- Si, pensé que el hombre del taxi venía a visitarlo, pensé que era un amigo de él aunque se me hizo extraño que lo fueran, el hombre del taxi se veía mucho mayor que Marquito y tenia pinta como de detective de película, ya sabe usted, con la fedora y la gabardina.

- ¿Y este hombre entró a la casa de los Pohk?

- Si, si, entró después de jugar un poco con la chapa, se veía que batallaba para hacer girar la llave pero luego entró y pasó un rato sin que nada interesante pasara y perdí el interés así que mejor regresé a ver mi novela y, figurese usted, ya estaba por terminarse, ¡casi una hora perdida viendo por la ventana!

- ¿A que hora escuchó los disparos?

- Pues fue como dos horas después, yo estaba preparando la cena para mi esposo y de pronto escuché explosiones y vi como se rompían cristales, yo me asusté mucho y mi esposo, que tiene problemas de corazón, se alteró aun mas, por eso llamé primero a la ambulancia, empezó a sentir dolores de pecho, ya sabe como es eso, uno nunca sabe si es un paro cardíaco o solo el susto así que mas vale prevenir...

- Claro... ¿Cuando llamó usted a la policia?

- Pues para serle sincera, yo estaba tan preocupada por mi marido que no se ni que hora era pero ya había llegado la ambulancia y no me acordaba de los balazos sino hasta que el doctor me preguntó que era lo que había alterado a mi marido y, cuando le platiqué, insistió en que los llamara... y ahora que regresamos los encuentro a todos aquí alrededor de la cuadra, y en la casa de los Pohk pero no veo a Marquito, ¿Él está bien, detective?

- No lo sabemos, señora Deras, no lo encontramos en la casa. Tampoco encontramos al hombre que usted nos describe. Solo dos pez dorado en una pecera. Gracias por su cooperación, si necesitamos algo mas, vendremos a visitarle. Aquí tiene mi tarjeta, en caso de que usted recuerde algo más.

- Si, Detective, espero que esto se resuelva pronto...

- Nosotros también... mis mejores deseos para su esposo, señora Deras. Buenas tardes.

II.

- No, detective, yo no vi a nadie salir de esa casa, solo escuché los disparos y corrí a la ventana para ver de donde venían, sé que es algo muy estúpido pero no pensé en eso cuando lo hice... escuche los disparos, fueron como diez, seguro que eran dos armas porque sonaban uno muy cerca del otro como para ser de la misma arma...

- ¿Y esta usted seguro de que no vio a nadie salir de la casa?

- Tan seguro como que me llamo Günther Kimoro, detective, me quede viendo la casa por largas horas, vi llegar la ambulancia a casa de los Deras y hasta que llegaron ustedes, no iba a permitir que ningún ladrón armado entrara a mi casa, así que pensé, si lo veo venir, al menos tendré la ventaja así que estaba mirando fijamente la puerta y nada, nadie salió de ahí.

- Gracias señor Kimoro, eso sería todo... le dejo mi tarjeta, si recuerda algo más, por favor hágamelo saber.

- Seguro, detective... Meireles. Que pase buenas noches.

III.

- Usted conocía a los Pohk, ¿Correcto?

- Así es, detective, ellos fueron mis vecinos durante muchos años, yo mismo llevé a Lorena al hospital la noche que nació Marquito, Marco estaba trabajando hasta tarde y nos alcanzó en el hospital, yo cuidaba de su casa cuando se iban a vacacionar y ellos cuidaban de la mía cuando era mi turno de salir de la ciudad.

- ¿Que me puede decir de los Pohk?

- Marco era bueno con los negocios pero muy descuidado con su matrimonio, era un hombre muy firme cuando se trataba de matemáticas y las finanzas pero caía fácilmente en la tentación, si usted sabe a que me refiero, hasta que un día Lorena sospechó y ese fue el principio del fin. Lorena era muy noble, un corazón bondadoso pero sensible, la pobre no hubiera podido sobrevivir al divorcio aun si no se hubiera quitado la vida. Era demasiada presión para ella.

- ¿Y que me puede decir de Marco hijo?

- No mucho realmente, lo dejé de ver cuando el juez dictó a su padre incapaz de cuidar de el y fue llevado a un orfanato, para darlo en adopción. De niño podría decir que era tan noble como su madre y tan pasional como su padre, ese niño podía mantener su ira encendida por años; una vez lo regañé por pisar mis flores, unas rosas rojas que yo había cultivado por años y que terminó por destruir en un descuido jugando fútbol, dos años después le pedí que me ayudara a dar agua a mis buganvilias, pues yo tenia que atender una emergencia y, cuando regreso ¿Que encuentro? Nada, ni una sola buganvilia viva, todas en el piso, sobre el césped gasolina y en mi puerta una nota: "Al carajo tus plantas, vejestorio". El muchacho arruinó mi jardín por años, con esa venganza.

- ¿Era un chico violento?

- En lo absoluto, detective, era un chico normal, muy atento y amable, bien educado pero cuando se cruzaba uno en su camino, bueno, pregúntele a mis buganvilias...

- ¿Vio usted algo de lo que sucedió esta noche?

- No detective, no pude haber visto nada, yo llegué a casa y me encuentro que la señora Deras está hablando con los paramedicos, enciendo la televisión para ver las noticias de la noche y luego escucho llegar a todo su escuadrón, sirenas y luces incluidas, ¡Vaya noche!

- Así es, señor Maharaba, vaya noche... ¿Conoce bien la casa de los Pohk?

- La conocía tan bien como la mía, aunque mi memoria no es la de antes, seguro todavía puedo describirle como llegar a cada cuarto en esa casa.

- Otros vecinos nos han dicho que vieron llegar a un hombre en taxi y que escucharon disparos de lo que creen que serían dos armas de fuego, sin embargo, no hemos encontrado a nadie dentro de la casa y nadie los ha visto salir... ¿Tiene idea de como es esto posible, señor Maharaba?

- Bueno, en la vieja casa Pohk eso hubiera sido imposible, detective, aunque seguro usted ya pensó en la tercera opción... tal vez no han salido, detective.

- ¿En la vieja casa Pohk hubiera sido posible mantenerse oculto incluso de la policia?

- En el sótano de la casa Marco instaló un cuarto oculto, ya sabe, para proteger a la familia en caso de emergencias, se entra a él a través de una puerta falsa ubicada en la pared oeste, si no han salido de la casa, tienen que estar ahí...

- Hemos registrado ese cuarto también, señor Maharaba, el cuarto está vacío, solo colchonetas, comida enlatada y juegos de mesa.

- Caray, detective, no sé que decirle...

- No se preocupe, resolver el misterio es mi trabajo, no el suyo. Gracias por su tiempo, señor Maharaba, le dejo mi tarjeta, por si recuerda algo más... buenas noches.

- Buenas noches, detective...

IV.

- ¿Que fue lo que viste, Tomás?

- Yo estaba durmiendo bajo el puente Calleja, verdad, duermo ahí desde hace unos años, cuando perdí la casa y mi empleo por la maldita crisis financiera, verdad,y me gusta dormir ahí porque es tranquilo, el río corre muy lento, verdad, y no tengo muchos visitantes nocturnos, verdad, ¿Me da mas café, detective?

- Claro. Mendoza, trae mas café para mi amigo Tomás... Continua Tomás, ¿Que viste esa noche?

- Oh gracias, gracias... eh, si, verdad, bueno, yo estaba dormido, verdad, soñando con tiempos mejores y todo eso, cuando escuché pasos en el puente, verdad, y me desperté porque uno tiene que dormir ligero verdad, si uno no quiere amanecer muerto por otros vagabundos, verdad, pero apenas abrí los ojos veo una mancha negra cayendo, verdad, cayendo pero sin gritar, ya no había pasos pero esta sombra cayó bien fuerte, verdad y... oh gracias por el café, ¿No tendrán galletas?, tengo mucha hambre, verdad...

- Mendoza, trae algo de comer. Tomás, no te distraigas, viste caer la sombra. ¿Que mas pasó?

- Gracias detective, gracias... oh si, la sombra se estrelló en el agua y yo mire para arriba, verdad, para ver de donde vino la sombra, verdad, y pues miré a un tipo, mirando atento a donde había caído la sombra y luego miré al agua, verdad y no había nada, volví a mirar para arriba, verdad, no quería que me cayera nada encima y el tipo ya no estaba, verdad, así que me quede despierto un rato, tenía... oh gracias, ¡una hamburguesa!, hacia años que no comía una... gracias detective, gracias...

- No se preocupe. Gracias Mendoza. ¿Que sucedió después?

- Oh si, verdad. Pues yo me quede despierto porque no quería que me pasara lo que le pasó a la sombra, verdad, y me quedé viendo al agua, verdad, porque yo pensé que la sombra iba a salir pero no, no salió nada, verdad, solo este bonito sombrero

- ¿Ese sombrero salió del agua?

- Oh si, si, una fedora, creo que se llama, antes yo tenía muchas pero...

- Tomás, dale esa fedora al oficial Mendoza, yo te conseguiré una mejor, una nueva solo para ti, ¿de acuerdo?

- Oh, si, bueno, detective Meireles ha sido bueno conmigo, le dejo la fedora a Mendoza, verdad.

- Gracias, Tomás. Mendoza, toma la fedora e ingresala como evidencia, coordina un equipo de buzos, tenemos trabajo que hacer en el río.

- Si, detective.

- Tomás, te dejaré comer tu hamburguesa y luego mandaré que te lleven al hospicio Paredes, que te ayuden a recuperarte... gracias.

- Gracias detective, gracias...

TRAICIÓN

2009-10-21T00:16:00.004-05:00

“Hoy fue otro día ‘normal’ para el equipo de asalto Cuyos del Mal; decomisaron unas armas de la bodega ubicada en Barrio Santo. La dirección del lugar se debió al clásico ‘me ha contado un amigo que conoce otro amigo que sabe’, rumores que la mayoría de las corporaciones policiacas ignoran, menos ésta, la que por el momento no ha tenido la desgracia de actuar en falso y después del alboroto y destrucción inútil salgan con el clásico ‘¡aste’ dispense!’.

El equipo lo conforman diez tipos que están bajo las órdenes del Jefe, nombre clave que se le asignó al encargado de reclutar y entrenar a este grupo de hombres tan eficaces en este trabajo tan peligroso. Y más aún porque oficialmente no existe. No obstante, quien lo creó sabe cuál es su función: eliminar todo aquello que sea un peligro para la nación.

Poca gente sabe acerca de estos hombres. Como también su proceder. Algunas personas que se han enterado acerca de la existencia de los Cuyos, los ven como un grupo de fuerzas especiales que son capaces de resolver aquellos casos en donde el ejército y la policía no lo consiguen, solucionándolos con una alta eficacia. Otros no piensan de la misma manera, piensan que son un grupo de mercenarios que simplemente se dedican a matar con un alto grado de salvajismo, para después llevarse el botín y continuar su cruzada de violencia.

Las víctimas –en este caso, los traficantes– los conocen como los enemigos más odiados y peligrosos que pueden tener. Nunca saben en dónde van a actuar, cómo se enteraron de sus bodegas, cuánto dinero perderán por la incursión de esa amenaza; o si es una nueva organización que desea eliminarlos y quedarse con el negocio, o uno de los propios traficantes que desea quedarse como el único. Éste problema ha originado una creciente desconfianza entre ellos que inclusive han acabado con el rompimiento de acuerdos de no agresión para convertirse inmediatamente en una guerra sin cuartel.

Afortunadamente, para los periodistas, este equipo no existe porque lo ignoran y creen que ese tipo de combates y asesinatos son ajustes de cuentas entre los traficantes. Y así deseamos que sigan creyendo. Y le conviene que sea así a todo medio de comunicación, pues este tipo de casos no les incumbe…”

***

–Deberías dejar de escribir esas tonterías –dijo Miguel a Martín–, tu oficio es ser un M-A-T-Ó-N, no un escritor. Tu talento está en las armas, no en la pluma.

Martín cierra su cuaderno, avienta la pluma al escritorio, se levanta de su lugar molesto respondiéndole a Miguel,

–No es un cuento, es mi diario. Y para serte sincero, yo puedo hacer lo que se me antoje en mi tiempo libre.

Miguel esboza una sonrisa y se retira. Piensa en cuánto le encanta molestar a Martín. Piensa que tiene el derecho de escribir su diario sin ser molestado. La última misión el “escribidor” le salvó la vida y mató más tipos que él. Y también un murciélago.

Decide irse con sus demás compañeros a la sala común. Seguramente éstos estarán contando sus historias de cómo conquistaron a varias chicas del pueblo en donde fue la última misión. O en cómo rogaban para no ser asesinados los sicarios que estaban en la bodega. Además, estarán enseñando sus nuevas heridas de guerra.

En cuanto Erick ve entrar a Miguel al cuarto, lo invita a que se una a esa conversación tan llena de testosterona. Tratado como impertinente hace unos instantes y ahora tratado como un hombre, pues se queda a conversar.

Una voz se oye que se acerca poco a poco. Los presentes en la sala voltean hacia donde proviene la voz y se incorporan. Es el Jefe y seguramente vendrá a darles los días libres que se merecen por haber hecho tan bien su trabajo.

Ven aparecer a Martín detrás del jefe y se une a la fila de sus compañeros. Viendo el líder del escuadrón a su gente formada y completa, les dice:

–Miguel, Alejandro, Martín, Érick, Antonio, Hugo, Luis, Armando, Oscar e Iván. Sus esfuerzos y su sed de sangre que está antes de la justicia ha logrado que la mafia de la región Este se haya vuelto una guerra civil entre familias de traficantes. El uso de las técnicas de asesinato que han empleado y que poseen las características de ciertas familias de la región ha hecho que entre ellos se eliminen y se preocupen más por sus pleitos internos que por tratar de encontrarnos; lo que es bueno para nuestro trabajo. Mas no obstante, no ha disminuido el movimiento de las familias. Las débiles han decidido por el momento dejar de actuar o irse a otro sitio a tratar de imponerse sobre las más débiles de ese lugar. Sinceramente, esas no me preocupan, puesto que no son tan peligrosas. En cambio, las bandas de los Pájaros y los Mama Arias siguen controlando la zona. A esos los debemos eliminar lo más pronto posible. Nuestro deber es hacer segura nuestra patria con un poco de diversión malsana. Por algo somos una organización inexistente; para hacer el trabajo sucio que el gobierno federal no se atrevería. Esperen a recibir sus órdenes y olvídense de sus días de descanso. Y a que a partir de este momento queda prohibido salir del cuartel hasta nuevo aviso. Y como siempre, después de recibir sus indicaciones de la nueva misión, las llamadas telefónicas y uso de correo quedan prohibidos. Aclarado todo, me queda sólo decirles que estén listos para lo que vendrá.

El Jefe se retiró y los Cuyos del Mal continuaron con sus actividades interrumpidas. Martín, no se quedó con sus camaradas, se retiró a su cuarto para seguir con sus memorias que no le interesa a nadie más que a él. Y si con el tiempo las cosas cambian, serán unas notas valiosas para quien las lea.

“Las órdenes llegaron. Cada uno de los miembros tuvo su juego de hojas en donde describían el lugar en donde se iba a llevar a cabo el ataque y la fecha en que se iba a efectuar. La fiesta religiosa sería nuevamente la perdición de los líderes de un grupo mafioso. Hoy en día no conviene ser católico y traficante al mismo tiempo. Dios no protege como debiese.

Infiltrarse, ocupar el lugar de uno de los guaruras contratados para defender a los invitados importantes del evento; desaparecer los cuerpos de los reemplazados para que no sospechen que algo oscuro se está entretejiendo. Colocar en lugares previamente examinados y seguros las armas que se emplearán. Ganar la confianza de los habitantes de la zona para saber más de las actividades del grupo a eliminar; lugares seguros para escapar una vez hecha la misión. Tratar de asimilar el acento de los habitantes de ese lugar. Como también la forma de vestir e inclusive el modo de andar de la gente del pueblo. O de los alrededores. Nada debe fallar. Un simple error por parte de uno de los compañeros de equipo significaría la muerte, no de los que participan en la táctica, sino del tipo descubierto. En una misión el compañerismo y amistad desaparecen cuando alguien pone en peligro el ataque. Se debe eliminar el error lo antes posible.

No hay variante en las indicaciones de la procedencia contra los enemigos. Es la misma, todos los presentes del evento tienen que morir. No hay distinciones. Es la guerra y no hay cabida para hacer prisioneros o la piedad.

Una vez enterado el equipo de su misión, el empleo del ‘teléfono de emergencia’ se vuelve algo común. Supuestamente no se debería, pero el acuartelamiento vuelve loco a cualquiera.

Emplear este aparato que se prohíbe antes de una misión significa aprender a esconderse y no dejar una pista de que se está utilizando ese medio de comunicación. Ser descubierto por el jefe significaría el máximo castigo; la desaparición del teléfono sería el tormento más terrible para quien haya sido descubierto y le hayan decomisado el aparato mientras consiguen un sustituto del teléfono, los Cuyos son rencorosos cuando son tratados mal o les quitan sus cosas más preciadas”.

***

Se escucha un golpe y después se oye el giro de la perilla de la puerta del cuarto de Martín. Éste deja de escribir en su cuaderno, lo cierra y lo esconde. Se gira y ve entrar al Jefe.

–No entiendo por qué entraste a este trabajo. Desde que ingresaste, mis problemas se han vuelto más complicados.

–Lo lamento “Señor”, no era mi intención –respondió Martín.

–¡Hijo!, nadie nos ve ni nos oye. Además, los problemas que tengo con tu madre no son tan exagerados como te los planteo. Ella quiere simplemente que te saque del escuadrón y que regreses a casa para que estudies una carrera segura para no preocuparla todos los días. Creo que deberías llamarla más seguido. Por ejemplo, hoy.

–Me parece que es imposible en estos momentos papá. Están prohibidas las llamadas o los correos en estos momentos.

–Y es aquí cuando el ingenio del hombre aparece para hacer lo que considera correcto –respondió el padre de Martín guiñándole el ojo.

Martín simplemente no supo qué contestar a lo que dijo el Jefe; el “teléfono secreto” dejó de serlo desde hace mucho. Seguramente el teléfono se sentiría desolado al saber que lo habían descubierto y nadie se lo había mencionado.

El jefe se dio la media vuelta, se despidió de su traje de padre y retomó su vestimenta actual en el cuartel antes de marcharse. Simplemente le dijo a su subordinado “en descanso” y salió del cuarto.

III

“Describir a cada uno de los integrantes de los Cuyos del Mal sería tedioso. Más cuando la constitución física viene siendo casi la misma para todos. El promedio es de entre un metro con setenta a un metro ochenta. Constitución física fornida. Piel clara minoritaria y morena predominante. En pocas palabras, un equipo con las características de matones profesionales hechos en México. Por algo las infiltraciones en las organizaciones criminales no han sido complicas. Y su gusto a usar todo aquello que cause daño al prójimo los hace menos susceptibles a sentir lástima o remordimiento. Ha de mencionarse que los registros marcan que son personas que no tienen familia. La soltería es un requisito indispensable para este escuadrón, como también negar el parentesco con alguien.

La manera de hacer los equipos para infiltrarse está basada de acuerdo a la región que será ‘limpiada’, el color de la piel predominante en esa área indica a qué gente enviarán y los que serán de apoyo. Para los de tez blanca es común ser apoyo que gente de ataque directo. Dicen que en una fiesta, no todos se divierten igual.”

***

Cuartel, un lugar solitario para aquellos que no tuvieron la oportunidad de ir a trabajar. Martín, Miguel y Érick se quedaron a esperar a las indicaciones de ir a apoyar a sus compañeros. Sus llamadas en secreto ya son inexistentes, lo hacen enfrente de los demás. A menos que sea algo realmente íntimo. Y quien todavía se apega a ese derecho es Miguel. Siempre que lo descubren hablando él tartamudea y responde que es un “hot line” para no olvidar que las mujeres tienen una voz que le sirve para recordar que aún es un hombre. Nunca le han podido descubrir a quién le llama. Siempre borra el número marcado y sus conversaciones son en voz baja. Y si le preguntan con quién habla no sirve de nada, sonríe y dice que algún día les dirá y se retira.

La respuesta no es del agrado de los presentes. Piensan que el exceso de secretos de su compañero es exagerado. Y los reclamos no se hacen esperar. Miguel siempre contesta cuando le reclaman que si no les agrada su privacidad con el teléfono, lo acusen con el Jefe y todo arreglado. Ni uno de los que reclaman puede contestar, sólo les queda conservar el rencor y sacarlo cuando se de la oportunidad.

“Los medios de comunicación tratan de exprimir la nota más escandalosa del momento: dos cuerpos desnudos encontrados en medio del camino. Decapitados. Los rostros muestran que sufrieron torturas terribles. Los rictus de dolor de las expresiones de los rostros de las cabezas que se localizaron después no dejan mentir. Quemaduras en todas partes, fracturas en brazos, piernas, clavículas y omóplatos. Las fracturas de estos últimos se realizaron con un arma punzocortante –podría ser una hacha o un machete–; también se puede ver en los cuerpos que fueron acuchillados en varias partes y como detalle final, arrancaron pedazos de carne con cuchillos y a mordidas –es muy probable que correspondan estos a las dentaduras de un canino o varios. Tal vez sucedió cuando ya estaban en estado de putrefacción los occisos o antes de volverse ejemplo del salvajismo humano.

En la espalda de cada uno de los finados se encontraba un mensaje pegado: ‘Un pajarito nos dijo que había gente no deseada en nuestra familia. No somos tan estúpidos como creen’.

No se da el nombre del pueblo en donde sucedió el hallazgo. Dicen que no es conveniente decirlo. Cosas malas pueden suceder si se entera la gente de fuera”.

“Semanas después del hallazgo, otra nota opaca la anterior en los diferentes diarios. Se dice que en la iglesia de Santos Dolores hubo una explosión mientras se llevaba a cabo una ceremonia religiosa. La gente del pueblo decía que la iglesia estaba llena. Entre los invitados había gente de todas las edades. Dicen que estaba a punto de acabar la misa cuando las campanas del templo repicaron y la explosión sucedió. La voz de alarma no se hizo esperar y la gente del pueblo comenzó a llegar al lugar para tratar de ayudar en lo que se podía y también para curiosear.

De las pocas personas que se atrevieron a dar un comentario a cierto periódico de la región comentaron que cuando llegaron al lugar encontraron que su iglesia estaba destruida y en llamas. Alrededor de ésta había gente que estaba de rodillas llorando desconsoladamente. Algunos estaban desmayados por la impresión, otros trataban de reanimarlos. Unos simplemente estaban parados viendo lo sucedido sin mover un solo músculo; sus miradas estaban perdidas. Poca gente se había sobrepuesto al acontecimiento y estaba tratando de apagar las llamas sin éxito, logrando tiempo después su cometido gracias a la ayuda que llegó.

Otro dijo que vio a los de seguridad molestos. El que parecía ser el jefe ordenó que todos los guaruras que no sufrieron algún percance se presentaran para pasar lista y le explicara el encargado de la seguridad de la iglesia el por qué sucedió la explosión cuando supuestamente se había revisado el recinto con detenimiento. Entre golpes y empujones llegó apresado el solicitado. Entre preguntas con un tono colérico y golpes procedió el jefe de seguridad. Mientras escupía sangre y vomitaba debido a los golpes, el interrogado contestaba que horas antes de la misa envió a dos personas de su entera confianza a revisar el lugar y regresaron una hora después con el reporte de que todo estaba en orden.

El interrogador propinó otro golpe en el vientre a su subalterno y le preguntó aún más molesto por qué no acompañó a sus trabajadores si su obligación era revisar para evitar lo que sucedió. El cuestionado simplemente respondió que sus subalternos eran de tanta confianza que no vio la necesidad de acompañarlos. Aun más molesto el jefe, entre temblores de rabia y su rostro tan rojo que hasta saltaban las venas de la frente, sacó su arma y le disparó en una pierna y después un cachazo en el rostro y le preguntó quiénes fueron de los ahí presentes. Entre el dolor del balazo y el golpe, el ex encargado de revisar lo que fue una iglesia, volteó a ver a las personas ahí presentes. Uno a uno los vio y al final dijo, ‘no es ni uno de ellos’. Otro golpe fue propinado al interrogado y se le hizo otra pregunta, si al menos conocía el nombre de esas personas. Negó con la cabeza, no se acordaba. El jefe de seguridad le iba a propinar otro golpe, pero se quedó en el intento.

Uno de los que estaba formado dijo que cuando iba a presentarse en este lugar, vio que dos personas corrían hacia una dirección contraria, como si tuvieran prisa.

Todos los presentes se voltearon a ver y entre murmullos se impuso una voz que ordenó a todos subir a las camionetas y buscar a esos desertores. Minutos después se escuchaban a lo lejos disparos…”

***

Jefe leía el reporte de la misión. Buscaba qué respuesta darle a su equipo acerca de cómo fueron descubiertos Hugo e Iván. Le preocupaba el anonimato de los Cuyos del Mal. ¿Se habrán enterado de su existencia tan rápido?, ¿podrán seguir con sus misiones futuras?

Armando y Oscar se habían hecho de la confianza de su jefe en el equipo a donde se habían infiltrado; al susodicho le decían el Papayo. Según el reporte, era un tipo flojo que prefería dejar a otros su trabajo. Debido a tal apatía y holgazanería de esa persona al hacer su trabajo, los muchachos pudieron preparar la serie de bombas dentro de la iglesia y cumplir a la perfección su trabajo.

Decía el escrito que los que pudieron salir con vida de la misión, usaron camionetas de los propios mafiosos para escapar y no levantar sospechas; sin embargo, alguien identificó a dos de ellos y la persecución inició. Antes de llegar al lugar acordado para transbordar de carro a carro, sucedió una batalla entre los Cuyos en fuga y sus perseguidores. El desconcierto y la sorpresa del atentado afectó mucho a los encargados de alcanzar a los infiltrados, pensaban más en matar a los que iban en las camionetas robadas que en hacer una estrategia para atraparlos. Eso ayudó en gran parte a escapar a los miembros perseguidos. Aunque en cierta parte del camino, había un par de camionetas dispuestas a cerrar el paso a los prófugos.

Alejandro que iba en la primera camioneta maniobró para abrirle el paso a las dos que precedía como su último acto en vida. La última camioneta a duras penas consiguió pasar entre los carros hechos a un lado. Ésta iba manejada por Armando acompañado por Oscar.

La ráfaga de balazos de los perseguidores fue a dar en el último carro mencionado en el párrafo anterior. Los que estaban en ese carro, según el que reporta, decidieron dar la media vuelta y chocar de frente al primer carro que les disparaba y casi los alcanzaba, cerrándoles de esta manera la única vía de acceso a los que iban detrás. Impidiendo el paso de los persecutores y brindando la oportunidad de escapar sin preocupación a la otra camioneta.

El cambio de carros se hizo sin mayor problema, Miguel y Érick esperaban en el lugar acordado para llevárselos; por ello la existencia de este reporte del caso.

Jefe pensaba que otra vez Martín quedó fuera de otro plan. Pensó que era buena idea, a su subordinado le hacía falta más sangre fría para estas misiones. Mientras pensaba en eso, sonó un golpe en su puerta, era Antonio que llegaba. El último de los infiltrados que se arriesgó a quedarse más tiempo para reportar lo sucedido después del atentado en contra de esa organización.

–Me reporto con usted como quedó acordado el plan –dijo Antonio a su superior–. Aquí tiene mi reporte. En cuanto acabe de leerlo me gustaría comentarle algo más de lo que me enteré.

–Mejor yo lo mando a llamar –contestó el jefe–. Vaya a descansar.

Salió Armando y el jefe inició su lectura. La parte que complementara lo acontecido después de que su grupo se escapara. Lo encontró y prosiguió la historia.

Viendo el fracaso de la persecución, se conformaron los de seguridad con los únicos tipos a los que pudieron alcanzar. Uno de ellos [Armando], estaba muerto. Seguramente murió instantáneamente al chocar con su perseguidor. En cambio, el otro [Oscar], seguía con vida. Uno de los primeros en llegar quiso rematarlo, afortunadamente atrás de él iba uno con cabeza fría y le impidió dispararle. Por otro lado, ordenó darle las atenciones necesarias para que hablara y posteriormente al saber lo que deseaban, le darían su merecido.

Intenté con éxito ayudar a bajarlo. Lo llevamos a un lugar para que le dieran las atenciones necesarias para posteriormente iniciar la serie de preguntas. Conseguí quedarme sólo con él. Una vez solos me preguntó si escaparon los que se fugaron y le respondí afirmativamente. [Oscar] sonrió y dijo ‘menos mal’. Falleció y lo único que hice fue hablarle a mis superiores que se había muerto la única persona que podría habernos dicho quién fue el que los envió a hacer el atentado.

Pasaron los días. Trataron de recuperar los restos de los muertos día y noche para darles sepultura. Al final decidieron que mejor harían simbólicamente sus entierros con ataúdes vacíos. Los restos que hallaron fueron calcinaron sin distinción. Supongo que sería complicado tratar de distinguir a quién le pertenecía el pedazo encontrado.

Una vez cumplido el luto obligatorio, los familiares que quedaban con vida se reunieron para decidir el futuro de los negocios. El líder, los sucesores directos y los allegados de éstos estaban muertos, nadie sabía qué hacer. Lo más sensato para unos era vender sus partes a las organizaciones rivales; otros opinaban que deberían seguir con el legado familiar y buscar venganza. No hay acuerdo entre ellos, la separación es inminente. Los Pájaros se quedaron como únicos de la región Este. Se acabaron los Mama Arias. Ahora se formarán nuevos grupos y alianzas. Tardarán en ser nuevamente motivo de preocupación para todos.

Los que se encargaban de la seguridad de los asistentes de la fiesta se culpaban entre ellos porque se confiaron de más. Creían que por ser un evento en donde se concentraría la gente más importante de las diferentes secciones de la familia de mafiosos no habría nadie capaz de tratar de atentar en su contra. Inmediatamente después de la persecución y el fracaso de ésta, el Papayo fue castigado por su falta. Los que estaban al servicio de esta persona les dijeron que jamás volvieran a presentarse por estos lados a pedir trabajo porque no se los iban a dar. Y si les daban algo, sería un balazo en la cabeza. Se despidió a todo aquél que llegó a reforzar las filas de seguridad para el evento. Inclusive a los que llevaban tiempo en el grupo…

Hace a un lado el Jefe el reporte de Antonio. Se talla los ojos. Y se recuesta en su sillón a meditar lo sucedido. Cinco de diez. No parecer ser un buen número de pérdidas. Las dudas por parte de su superior y de su propia agrupación comenzarán. No será agradable. Se reincorpora y por el intercomunicador pide a los únicos que le quedan se presenten. Quiere que todos oigan lo que Antonio quiere contarles.

Suena un golpe en la puerta del Jefe y éste les dice que pasen. Pasan uno por uno los que quedan del grupo y se forman en fila de tal manera que su superior los vea; el rostro de los muchachos es de confusión. Desde que había sido creado el equipo y tuvieron sus primeras misiones, no pasaron por algún problema como este. Ahora parecía que la suerte les había sacado la lengua, mostrado el dedo mayor y les daba la espalda.

Una vez todos adentro del cuarto, el jefe le pidió a Antonio que les dijera a todos lo que omitió en su informe. Antonio dio un paso hacia adelante. Observó a su superior con desconcierto, ya que al parecer sólo a él le quería decir el secreto. Volteó hacia un lado y al otro en donde estaban sus compañeros y dijo:

–Antes de morir Oscar me dijo una frase que me dejó perturbado. Estaba muy mal. Yo le dije que se callara, pero él insistió en hablar. Con mucho trabajo me dijo esta pequeña frase: “no confíes en nadie. Y menos en los cercanos a ti” Y falleció. Eso era todo lo que quería decir.

Todos los presentes comenzaron a voltear a verse. Los ceños fruncidos comenzaron a ponerse de moda repentinamente entre todos. Y fue Miguel quien se dio cuenta, ya que casi la mitad de los presentes lo comenzaron a ver con una atención especial. Él no se quiso quedar atrás, también los veía de igual manera. Jefe los observaba detenidamente sin decir palabra alguna. En cuanto se dieron cuenta de que su superior los observaba, dejaron de mirar a la persona que repentinamente tenía escrito en la frente la palabra “delator”.

–Creo que todos andamos muy cansados y confundidos con lo sucedido en esta misión –dijo el director–, será mejor que salgan a despejarse. Tienen días libres. Ya los llamaré si surge algún nuevo trabajo. Y les recomiendo olvidar lo que dijo su ex compañero, seguramente deliraba. Recuerden que si hemos funcionado bien es porque no hemos dudado de los integrantes de este grupo. O nos salva la vida o nos mata por necesidad. Sus compañeros fallecidos mostraron la manera de pensar de los Cuyos del Mal. Eso es todo. Retírense.

Uno a uno saliendo del cuarto. Miguel fue el primero en salir y en retirarse a su dormitorio sin decir ni una palabra. Los demás simplemente observaban. Las miradas más desconfiadas fueron las de Érick y Martín. “El teléfono”, las evasivas de su compañero. No podían pensar en otra persona como posible delator. Como autómatas todos se fueron a la sala de recreación.

Minutos después vieron salir a Miguel con su maleta. Más grande de lo normal cuando él se iba a descansar fuera de las instalaciones. Cuando estaba a punto de salir por la puerta que da a la calle, sintió que sus compañeros lo observaban. Los volteó a ver y les sonrió.

–Nos vemos después. Y me llevo “el teléfono que ya saben”, traeré otro nuevo, ya me encariñé con éste –dijo Miguel y salió.

Los que estaban presentes en la sala de descanso mostraban molestia en sus rostros. No les gustaba la actitud de su compañero. Unos cuantos sabían lo que sucedía realmente, los otros sospechaban algo, pero no entendían el motivo y los que conocían la verdad no querían decir nada. La discusión inició. Los ánimos se estaban encendiendo cuando una voz de autoridad que no se le puede desobedecer les gritó:

–¡O se callan y se largan a descansar o los encierro!

El silencio incomodo predominó después de mucho tiempo. Al mismo tiempo voltearon a ver de dónde provenía el grito y al unísono respondieron ¡Sí señor! y afirmando con la cabeza que se callaban moviéndola de abajo hacia arriba.

–¡Lárguense a buscar mujeres u hombres, no me importa; embriáguense, golpeen a otros que no sean sus compañeros, roben, váyanse de cacería… hagan algo que los distraiga! –gritaba con furia el Jefe–. ¡Sabían de antemano que iban a morir tarde o temprano haciendo este trabajo! ¡Supuestamente junté un equipo de choque, no un grupo de amigos!

El Jefe calló y continuó su discurso ahora más tranquilo.

–Ninguno de nosotros esperaba esto. Váyanse algunas semanas a descansar y ya veremos qué sucede después. No siempre nos tiene que ir bien. Por algo sólo quedaron diez por mucho tiempo y ahora son menos. Tienen una hora para prepararse e irse. Si veo a alguno de ustedes después, lo encerraré.

Dio la vuelta el jefe y los dejó solos.

Los Cuyos restantes se voltearon a ver y uno por uno se fueron a su dormitorio. Instantes después simplemente se oía el golpe de la puerta que daba a la calle cerrándose con un azotón. Una, dos, tres, y cuatro veces. El cuartel ahora sólo estaba habitado por una persona. El Jefe sabiéndose sólo, se recostó en el asiento de su oficina. Había varias cosas qué hacer antes de irse a descansar. Se reincorporó nuevamente, tomo el teléfono de su escritorio y marcó a un número.

“Desde hace mucho tiempo los medios de comunicación se preguntan por qué la violencia en la zona Este del país está cada día peor. Todos los días dan a conocer otro asesinato sin sentido o una masacre en una bodega, en una casa, un rancho. La última más preocupante fue la de una iglesia. Mucha gente piensa que los traficantes cada día se vuelven más poderosos; que simplemente entre las bandas rivales se pueden hacer daño porque la milicia y la policía son incapaces de resolver algún caso.

Para otros medios, la salida de esa violencia sería entregarles el poder judicial a los mafiosos de la región, ya que ellos poseen lo necesario para pararla.

En un estudio reciente, se sabe que la mayoría de los negocios del Este son propiedad de alguna de las tantas ‘familias’; así que, si desaparecen alguna de las familias, la pérdida de fuentes de trabajo traerá problemas de desempleo a esa región. E incluso, se sabe que la gente aledaña a la zona tiene respeto a esas familias, por lo tanto, sería complicado tratar de recibir ayuda de su parte para detenerlos. Hasta se dan casos de que si escuchan que alguien habla mal de ellos, alguno de los transeúntes sale en defensa y se le unen más personas. Hasta se ha llegado a las agresiones físicas.

Recientemente se supo que en una casa que brinda servicios de ‘masajes’, se llevó a cabo un asesinato. Pero la gente del lugar argumenta que fue en defensa propia. Dicen testigos que entró un tipo de piel morena en estado etílico en busca de un servicio. Su actitud era violenta, todo el tiempo mostraba una arma que tenía guardada a su costado izquierdo. Le molestaba que alguien estuviera atrás de él o le tocaran la espalda. A todo aquél que le hablaba, el hoy occiso le respondía con insultos y a todo el tiempo decía que trabajaba en la policía.

Muchos de los presentes se comenzaron a ir y poco a poco se vaciaba el lugar. Al final sólo quedaba el ‘impertinente’ y quien le iba a dar su ‘servicio’ y el del bar. El barman comentó que cada vez que podía llamaba a la chica que acompañaba al tipo para tratar de que él se fuera, pero en cuanto se tardaba ella en volver, comenzaba a llamarla para que lo fuera acompañar nuevamente. Y si no lo hacía, amenazaba que la iría a buscar. La mujer (omitieron su nombre), no le quedaba otra que hacerle caso y regresar.

Cuando parecía que ya nadie llegaría, un grupo de caballeros llegó y se sentaron cerca del borracho. Estas personas al percatarse de que ninguna chica los atendía, llamaron a la única presente y le preguntaron por sus demás compañeras. Ella se acercó a ellos y les respondió. Mientras lo hacía, el tipo comenzó a insultarlos y a decirle que le devolvieran a su ‘vieja’. Ellos no le respondían.

Amablemente el tipo con quien conversaba la mujer le dijo que fuera a buscarlas. El borracho al ver que se iba la chica, se fue hacia ellos y los insultó y amenazó. Ellos nunca mostraron intenciones de responder sus agresiones. De repente los tipos únicamente se pararon, abrieron sus chaquetas, sacaron sus armas y silenciaron al tipo con varios disparos. Después de haber terminado, guardaron sus armas y se marcharon.

***

La nota del periódico provocó que llamaran a los Cuyos del Mal, ya que nuevamente acaban de perder a otro compañero: a Antonio. Sabían que a él le gustaba ir a esos lugares cada vez que podía a relajarse con un masaje y un servicio extra con el pago de una módica cantidad de más. Pero lo raro de la situación fue que decían que era un borracho, cuando es por todos sabido que nunca bebe de más. Y si se siente mareado por el alcohol, prefería irse a dormir.

Recientemente el Jefe mismo fue a la morgue a ver personalmente el cuerpo y a mandar a hacer los estudios por su cuenta. Lo primero que dijo al ver a su equipo reunido, que sí había alcohol en el cuerpo de su compañero, pero lo que más llamó la atención fue que encontraron algún tipo de droga en el organismo. También se enteró, que cuando llegó la policía al lugar para ver el caso del asesinato, los peritos dijeron que al cuerpo sin vida lo encontraron tumbado en un asiento. No había indicio de que fue colocado ahí como coartada del asesinato. El rostro de la víctima mostraba que nunca se dio cuenta cuando le dispararon. Otra cosa más, no fue asesinado con balas de pistola como mencionaban. Eran de alto calibre.

También agregó que quiso investigar en primera mano lo sucedido en el lugar preguntando al testigo que citan en el periódico. Sin embargo, no lo hizo porque al parecer a esa persona la desaparecieron. Trató de buscar a la acompañante de Antonio y se repitió la misma situación que con el testigo anterior. Quiso ir al lugar para darse una idea de lo sucedido y se llevó una enorme sorpresa, el lugar estaba funcionando como si nada hubiese pasado. Y las personas a quienes se les preguntaba de aquél lugar, respondían que eran nuevos o buscaban la manera de escapar de la situación.

Los presentes simplemente miraban a su jefe sin decir nada. Todavía no lograban asimilar la idea de que esa agrupación que se creía imbatible estaba siendo destruida. Jefe se le notaba tranquilo, o quizás eso trataba de aparentar.

Recibieron la orden de quedar encuartelados para evitar más muertes. Iban a poder comunicarse con quien quisieran, pero no saldrían. Era por seguridad. Probablemente después recibirían alguna indicación. Una vez dada las indicaciones pertinentes, su superior les dijo que se podrían marchar y hacer lo que se les antojara dentro de las instalaciones. No remarcaba que debían permanecer ahí porque los creyera tontos, simplemente pensaba que era bueno remarcárselo.

Salieron los pocos que quedaban. Martín y Érick no apartaban la vista de Miguel mientras caminaban por el pasillo. Este último ya no volteaba a ver a quienes lo veían con esa mirada tan penetrante, simplemente se dirigió a su cuarto. Luis se percató de la actitud de sus compañeros y les preguntó qué sucedía, por qué esa hostilidad. Ellos se voltearon a ver y Martín respondió:

–No me quiere regresar “el celular”.

Érick se preguntaba así mismo por qué mintió Martín, pero decidió quedarse con la duda. Siempre hay un motivo cuando su compañero dice una mentira. O eso espera. Luis los volteó a ver y movió su cabeza de derecha a izquierda con esa expresión de “idiotas”. Y se fue a la sala. Martín vio a Érick y le respondió:

–Ya es suficiente con que sepamos nosotros. Habría problemas si todos, bueno, si el jefe y Luis también se enteran. Lo que menos necesitamos son más problemas.

–¡Tú y tus cautelas!, por eso todos se desesperan contigo –le protestó Érick–.

***

Transcurrieron los días, el encierro parecía un castigo para los ahí presentes. La monotonía de las actividades los desesperaba. Ya nada divertía. Las llamadas telefónicas no atraían la atención de nadie. El único que entraba y salía del lugar era el Jefe y básicamente era para ejercer su trabajo y comprar los alimentos. Jamás preguntaba si deseaban algo de afuera a sus subordinados y ellos conociendo a su superior, no se animaban a pedirle algo.

Decir que todos estaban aburridos sería una mentira. Miguel parecía no importarle la situación. Se ponía a ver la televisión, usaba las computadoras del cuartel, hablaba por mucho tiempo por teléfono, todo el día andaba comiendo lo que encontrara en la despensa del lugar. Trataba de bromear con sus compañeros, pero fue ahí donde se topó con un muro duro llamado indiferencia y en otros casos desprecio. Así, que continuó con las actividades diarias que parecían más de un puberto y alejándose de sus compañeros. Inclusive, no les dirigía palabra alguna a menos que fuese necesario.

Martín y Érick cada vez que lo veían reír o comunicándose con alguien ya sea el medio que fuese, les parecía sospechoso y molesto. Incluso entre ellos decían que si algún día se estuviera ahogando por comer algo, sería la única vez en mucho tiempo que les causaría risa, ya que por lo menos sabrían con exactitud que eso podría matarlo y su cara de felicidad desaparecería. Desafortunadamente para ellos no sucedía.

La mayor parte del tiempo entre ellos dos se dedicaban a observar lo que hacía Miguel por turnos. Algo que siempre veían era que siempre traía a la mano era “el teléfono”; jamás lo dejaba al alcance de los demás. Si le pedía alguien que le diera el aparato, respondía que si tienen permitido usar los teléfonos del lugar, no lo necesitaban. O cualquier evasiva.

Algunas ocasiones Érick y Martín, dependiendo del turno, lo seguían hasta su cuarto y escuchaban a través de la puerta que hablaba con alguien por teléfono. Muchas ocasiones lo oían peleando con alguien. En otras riendo. Sin embargo, lo más alarmante para ellos era cuando se escuchaba serio y reclamando acerca de que no quiere que le llamen a ese teléfono y que él se comunicará a su debido tiempo. Todo parecía indicar que era lo único que lo podría alterar. Mas no obstante, para sus cazadores, era motivo más que suficiente para matarlo en la primera oportunidad que se les presente fuera del cuartel.

En unas de las tantas discusiones que tenían Érick y Martín acerca de si decirle a Luis de lo que Miguel hace, vieron que el Jefe pasaba cerca de ellos y por consiguiente, decidieron callar y seguir más tarde con su plática. Su jefe no se detuvo cuando los vio, simplemente los saludo con una inclinación de cabeza y con la frase, “caballeros”. Pasos más adelante se detuvo. Se dio la vuelta como si algo se le hubiese olvidado y dijo:

–Martín, quiero verlo en mi oficina en una hora, debo hablar con usted.

–¡Sí, señor! –contestó Martín en posición de firmes. Jefe después de haber escuchado la respuesta, prosiguió su camino.

–¿Ahora qué hiciste?, seguramente vio tu diario y te quiere decir que es el diario más aburrido del mundo. ¡Bueno!, eso dicen. –aseveró Érick.

–Ni yo lo sé… ¡Hey!, por lo menos no escribo cajón con “g” como otros.

***

Por lo menos en esta ocasión compartía la misma duda de su compañero con respecto a su jefe, ¿qué tiene que hablar con él? Últimamente no había dicho algo absurdo.

Toco la puerta de la oficina de Jefe y esperó la tan acostumbrada frase de “¡pase!” No tardó en oírla y entró. Se paró en frente del escritorio de su superior con el clásico saludo marcial.

–¡En qué puedo servirle Señor!

–¡Hijo!, en estos momentos quiero hablar con mi hijo y así será –dijo el padre de Martín–. Sé que en estos momentos no debería hacer esto, pero necesito que dentro de tres días vayas a la casa porque tu madre quiere verte. Las noticias de las últimas semanas la han tenido alterada y quiere verte. No le basta que le diga que estás bien. Así que prepárate para recibir de repente un mensaje solicitando tu presencia para aclarar cierto comentario tuyo en un reporte de una misión de hace casi un año. Ese pretexto significará que tienes que ir inmediatamente a casa. Sé que esto no debería hacerse, pero la vida sin riesgo es aburrida. Las reglas pueden ser olvidadas por un instante y especial las que impone un jefe. Dada la información necesaria, creo que deberías retirarte, tengo que seguir haciendo ciertas llamadas de trabajo. Mis jefes me dicen que reactive al equipo porque es necesario, el ejército y la policía no hacen más que morir y no atrapar nada.

Martín salió de la oficina de su padre con cierta alegría. Saldría del encierro. Pero no podría decir nada a sus compañeros. Y sobre todo, descuidará a Miguel. Probablemente será difícil para Érick vigilar solo al soplón. La felicidad desapareció así como llegó.

Se fue a su cuarto y al pasar a lado del de Miguel, vio que estaba entre abierta la puerta y decidió fisgonear. Lo vio peleando por “el teléfono”. Últimamente sus pláticas por celular ya no eran agradables. La frase de “no me vuelvas a hablar” era tan recurrente que ya aburría. Así que, mejor se fue a su cuarto y dejó de escuchar la conversación.

Ya en su cuarto, vio que no era necesario hacer una maleta, se vería sospechoso si sale con una cuando vayan por él. Vio el cuaderno que viene siendo su diario y no le interesó escribir algo. Todo le resultaba aburrido. Ya casi anochecía, decidió quedarse ahí. No deseaba que le hicieran preguntas y no quería ver a nadie.

Quedó dormido una vez que se acostó en su cama. Horas más tarde, muy entrada la noche, entre sueños oyó pasos en el pasillo de los cuartos y que alguien arrastraba algo. Martín pensó que no era nada importante, decidió seguir durmiendo.

A muy temprana hora Martín ya estaba despierto. Sólo vio que Jefe se iba como ya era costumbre estos últimos días. Parecía que a veces sólo regresaba a dormir. Transcurrieron unas horas y uno a uno se fueron levantando los demás compañeros. Un “buenos días” ya era un lujo en estas semanas. El verse y levantar las cejas y un movimiento de cabeza hacia arriba era el saludo de estos días.

Luis estaba algo molesto con todos porque nadie le platicaba nada ni le hacían bromas. Quería saber de qué tanto secreteaban Martín y Érick entre ellos y por qué estaban molestos con Miguel. Mas no obstante, nadie le daba razón. Simplemente le decían “luego te digo” o “no es nada”. Pensaba que últimamente Miguel hablaba mucho por teléfono y se encerraba en sí mismo. Andaba preocupado y nervioso.

–¡Todos están locos! –gritó Luis.

En estas horas de la mañana ya estaban la mayoría despiertos. Sólo faltaba Miguel. Y parecía importarles un bledo. Daba más de la una de la tarde y seguía sin salir. Más por morbosidad que por preocupación, Martín fue al cuarto del único que faltaba por aparecer. Tocó la puerta una vez. Nadie respondió. Llamó en una segunda ocasión y nadie contestó. Con más fuerza golpeó la puerta y gritó:

–¡Deja de hacerte pendejo en la cama y sal!

El silencio continuaba del otro lado. Martín dejó de tocar y se fue con los compañeros que estaban en la sala.

Con sólo ver su rostro, se dieron cuenta que Miguel no tiene la intención de salir de su cuarto y que Martín está molesto. Mejor decidieron seguir viendo la televisión. Era ver esos programas tan estúpidos o seguir viéndose la cara de que “pronto habrá problemas si me presionan”.

Daban más de las cuatro de la tarde. No aparecía Miguel. Era raro. A estas horas por lo menos estaría tratando de enterarse de lo que están haciendo en la sala sus compañeros. O al menos estaría usando una de las computadoras para estar navegando en internet. Era extraña su ausencia.

Nuevamente Martín fue al cuarto del compañero y tocó con más fuerza. Casi tumbaba la puerta por tanto golpe. No había respuesta. Así que decidió tirarla. Unos pasos hacia atrás para tomar impulso. Un pequeño giro para quedar casi de perfil, pegar el brazo derecho al costado del cuerpo flexionando el brazo hacia adentro como tratando de cubrirse las costillas. Cuenta “uno, dos y tres”: corre hacia la puerta pata abrirla de una carga con el hombro y parte del brazo. Éxito rotundo. Abrió la puerta y quedó con un ligero dolor en la parte del impacto. De la puerta ni hablar, no tendrá algo que decir al respecto del resultado. Le viene a la mente a Martín que la hubiera tumbado a patadas o hubiese llamada a los otros para abrirla sin problemas. Sinceramente, hoy no ha pensado con la cabeza.

Mira la cama y no encuentra a nadie. Ve en el baño, tampoco hay nadie. Sale de ahí y revisa el ropero. Lo abre y lo encuentra vacío.

–¡Se largó! –Martín dijo en voz alta.

Voltea al buró y ve un pequeño bulto. Lo reconoce, es “el teléfono”. Lo coge. Ahora realmente está seguro de que se marchó Miguel. Martín no se puede enojar, se siente frustrado. Recuerda el ruido de la noche que no le tomó importancia. Más se frustra.

Por donde una vez hubo una puerta aparece Luis y le dice:

–¡Martín!, el ruco te llama por telé… ¿Qué chingados hiciste con la puerta? –sorprendido hace esa pregunta– ¿Dónde está Miguel?, espero no lo hayas mad…

–¡Se fue y no nos dimos cuenta cuándo! –respondió taciturno Martín mientras salía del cuarto. Se dirigió a la sala en donde estaba el teléfono y contestó.

–Ya salgo –dijo después de unos minutos posteriores al haber tomado la llamada. Y colgó.

En ese preciso momento apareció Luis con la intención de hacerle más preguntas.

–Voy a salir, me solicitan en una parte. Y no pienso decirles nada del porqué me voy. Sólo una cosa antes, Miguel se fue. Huyó como de costumbre –Acabando de decir esto, salió por la puerta.

Érick y Luis estaban estupefactos. La información que les dieron les estaba costando trabajo procesarla. Muchas noticias inesperadas en una frase con varias oraciones compuestas que van de las yuxtapuestas a las sustantivas para acabar en adverbiales.

–¡Bien!, cuando tengas tiempo me cuentas qué pasó, creo que a mí también me interesa saber lo que pasa aquí. Al fin y al cabo yo también vivo en este lugar y tengo el derecho de saber qué está sucediendo –Luis se expresó posteriormente a la partida de Martín. Después de que una neurona empezó a tratar de tomar el control de la situación y del cuerpo en donde vive tan sola…

VII

“En la madrugada sucedió una explosión que iluminó la ciudad en varios sentidos. El primero –el obvio–, el de la explosión; y el metafórico, que el rumor de los Cuyos del Mal era cierto, sí existe ese grupo. O existía antes del estallido.

Vecinos de la calle Nobel escucharon a media noche una explosión que fue acompañada por una iluminación comparable a la de los cohetes que se lanzan en ciertas festividades de aniversario. Las alarmas de los carros sonaron, los perros aullaron, los gatos maullaron y las aves trinaron. Por supuesto, la gente se asustó y como buenos representantes de la curiosidad humana, fueron a ver lo que sucedió.

Los medio periodísticos como siempre, fueron los siguientes en llegar. Al final, como ya es costumbre, llegaron la policía, los bomberos y al final las ambulancias. Indagaron los medios para enterarse del lugar que sufrió el percance. Los vecinos que vivían alrededor contestaron que no sabían realmente lo que hacían las personas que vivían en ese ahí. Otros lograron enterarse que eran un grupo de seguridad privada, o eso era lo que uno de los que vivían en esa casa les dijo.

Otros decían que no tenían mucha confianza a las personas que pernotaban allí. Siempre aislados. Nunca estaban, se oían muchos gritos y escándalo ciertos días. Los carros que salían de ahí eran camionetas polarizadas que eran demasiado costosas, lo cual hacía pensar que no eran personas con un trabajo honesto. Afortunadamente –un señor confesó–, vivían a las afueras de la colonia y no se metían con nadie.

Una persona dijo haber visto unas camionetas pararse en la entrada y bajarse de ella algunas personas y entrar al lugar. Minutos después los vio marcharse. O eso pensó ver, ya que el alcohol puede engañar a la vista.

En un puente peatonal, apareció en esa misma madrugada una manta que al parecer era un mensaje que decía: ‘Las aves también saben cazar ratas. Espero y ahora el espurio entienda que no puede desparecernos a pesar de formar grupos de choque a nuestras espaldas. Tú te equivocas, nosotros no’.

Noticieros que van del escrito, pasando por el de radio y televisión y acabando en los noticieros en línea o internet, comenzaron a recibir paquetes –o mensajes según sea el caso– con información relacionada con los Cuyos del Mal y sus operativos realizados durante su periodo de existencia. Y también traía el nombre del que dio la orden de crear ese grupo. Por supuesto, el responsable pronto se vio rodeado y acosado de preguntas por parte de los medios. ¿Quiénes son?, ¿quién los dirige?, ¿dónde están ahora?, ¿son asesinos o protectores?, ¿para qué ocultar la existencia de los Cuyos del Mal de la gente?, ¿acaso servían para desviar fondos de la nación?, ¿realmente ayudaban? Y muchas otras preguntas que no fueron y ni serán contestadas”.

***

Martín se recriminaba por lo sucedido. Él pudo haberlo evitado. Llegó el momento de ajustar cuentas –pensó–. El famoso celular se había recuperado. Ese fue el primer error de Miguel. Martín prendió el aparato y buscó en las carpetas de llamadas “realizadas” y “recibidas”. No encontró nada en las llamadas recibidas, en cambio, en el otro localizó un número. Vio que la clave lada correspondía a otro lugar. Si no mal recuerda, todos hacían llamadas locales para lo que se les antojase; el estado les brindaba lo necesario para su esparcimiento.

Sonrió y otra vez revisó el número para estar seguro de que sí existe tal y no es un sueño. Lo veía desde una posición, de otra; Incluso creyó ver que el número se sonrojaba por la forma en que lo veía. Dejó a un lado la contemplación y buscó más datos.

Vio la fecha y hora. Hizo memoria y la fecha no coincidía con la fecha en que Miguel se marchó. La hora: probablemente la hizo antes de marcharse. La hora de la llamada realizada marcaba que fue la noche anterior. Cuando Martín descubrió que su ex compañero se había marchado, su reloj marcaba que en ese momento era media tarde del otro día.

–¡El hijo de puta se fue en la noche anterior a la explosión!

Pensó que lo siguiente sería averiguar a qué estado corresponde la clave lada del número. Lo mejor sería ir a la compañía de teléfonos. No perdió tiempo y fue al lugar.

Ya en las oficinas de teléfonos, pidió de manera amable que le solucionaran su duda acerca del estado al que corresponde la clave lada. Con cierto grado de burla y molestia, la señorita que lo atendió –o señora, uno nunca sabe– le resolvió su duda. Le contestó que ese inicio de clave lada le puede pertenecer a cinco estados, ya que en esos el primer dígito coincide. Martín le preguntó si podría ser más específica y responderle a qué estado le correspondía; ella le contestó “amablemente” que sólo en eso podía ayudarle.

Martín había tenido mucha paciencia con la persona que lo atendió, en su mente ya la había abofeteado e insultado. Antes de que llevara a cabo lo que estaba imaginando, decidió irse.

Salió del lugar y comenzó a caminar sin rumbo. Repetía mentalmente los estados que le mencionó la tipa. Una neurona que aún no había sido afectada por la ira, comenzó a decirle que viera las posibilidades y distancias. Martín pidió a su neurona que especificara. Ella –la neurona–, le dijo que tres de esos estados estaban al otro lado de donde está el estado en donde se encuentra actualmente. Le sería imposible llegar a tiempo cuando estaba descansando y de repente recibir la llamada para presentarse inmediatamente. En especial cuando sólo les daban dos horas a lo mucho para llegar. Neurona concluyó que sólo le quedan dos posibilidades. ¡Y vaya sorpresa!, las dos colindan con éste estado. Según las clases de geografía, uno de los dos está al sur. En ese lugar hay mucha diversión: playas, bares, mujeres. Un sitio ideal para relajarse después de un trabajo estresante. Y aquí viene la pregunta: ¿alguna vez vimos a Miguel bronceado? Es la playa, tarde o temprano caes en la tentación. La distancia: en dos horas se puede llegar a lo que alguna vez fueron las instalaciones de los Cuyos sin problemas si coges un avión, sin embargo, hay que recordar lo siguiente: una zona turística y atractiva tiene mucho movimiento y conseguir un vuelo a la hora deseada es casi imposible, así que descartamos éste y nos queda…

–El estado del norte –Martín se detuvo de golpe cuando dijo el lugar–. Pero ¿por qué?

Otra vez Neurona respondió: el norte es un lugar tranquilo y si quieres, aburrido. Recuerda esa vez que fuimos de vacaciones allá y no aguantamos más de tres días. Bueno, creo que estoy desviando del tema. Retomando mi análisis, de esta ciudad a la otra toma alrededor de una hora de camino en coche. Veinte o treinta minutos de más si hay algún percance. También debemos recordar un punto importante: si vas a planear algo en contra de alguien, lo mejor es mantener un perfil bajo y no estar en lugares con mucha actividad que levante sospecha y Miguel lo hacía bien.

Una vez aclarado este punto, Neurona le dijo que era tiempo de la venganza. Y todas las neuronas gritaron al unísono “¡Queremos sangre!”.

Martín tenía un auto, así que fue por él y tomó el rumbo a la ciudad del norte. Mientras caminaba, recordó que todavía faltaba investigar algo más: ¿de quién era el número?, ¿cuál era la dirección?, si la encontraría y sobre todo, ¿qué tanta cooperarán los trabajadores de teléfonos en su investigación. Habrá que armarse de mucha paciencia –pensó Martín–. Y para complicar más las cosas, hay varias compañías que brindan el mismo servicio.

¡Odio investigar! –refunfuñó–, es más divertido disparar.

Martín cogió su auto y se dirigió a la ciudad del norte. Una hora después llegó y buscó una de las tantas oficinas de teléfonos para iniciar sus indagaciones. Ahora no preguntaría amablemente; por delante pondría la placa. Al fin y al cabo ya no era un secreto la existencia de los Cuyos del Mal.

El efecto fue inmediato. La mirada de pánico de la persona que lo atendió lo dijo todo. Después la amabilidad de trato no fue obligatoria, sino un recurso para ocultar el miedo y que se vaya lo más rápido posible “el tipo de la placa que da miedo”.

A pesar del efecto deseado, no pudo conseguir la información ansiada, pero contó con la fortuna de recibir las direcciones de las demás compañías telefónicas. Y que de paso le ofrecieran un café y unas galletitas que le consiguieron quién sabe de dónde.

Fue a otra compañía. Mismo impacto, repitieron la misma negativa de tener entre sus suscriptores tal número; y ahora únicamente le ofrecieron una soda.

Una, dos compañías y nada. Lo único que estaba consiguiendo era un creciente odio hacia los cafés y las sodas y una vejiga que estaba siendo exigida constantemente.

Llegó a la última oficina. Mostró la placa y antes de que el tipo pudiera llegar al máximo de pánico, Martín le dijo:

–¡Si intentas ofrecerme algún líquido!, ¡te mato!

Se apoderó la histeria del empleado y vino consigo el desmayo. La incertidumbre llegó y la calma tardó una hora. Otra persona tuvo que atender a Martín. Se repitió el ritual sin la amenaza de asesinato. Hubo mayor cooperación y el mismo pánico. Finalmente consiguió la deseada dirección. Su ajuste de cuentas estaba prácticamente hecho. Pero antes de iniciarlo, pidió el uso del baño al trabajador de teléfonos. Éste no se lo negó, algo le decía que debía hacerlo.

Con la dirección en la mano y una vejiga vacía se dirigió a la casa de donde procedía el número. Estaba feliz por el descuido de su ex compañero por poner a su nombre la línea telefónica. Gaspode #11, unidad habitacional Pedigrí. Ese era al lugar adonde se dirigiría sin perder el tiempo.

Dio con la dirección. Metros antes de la casa estacionó su auto. Se bajó. Revisó que su arma estuviera cargada. La escondió entre el pantalón y la playera. La chamarra ocultaría el arma que lleva en la espalada. Caminó hacia el domicilio.

La adrenalina comenzó a circular por todo su cuerpo. Martín la sentía placentera. Se imaginaba las técnicas que usaría para someterlo y después golpearlo y para el final rematar al tipo que engañó a sus compañeros. No podía aguantar más; apresuró el paso.

Tenía enfrente la puerta número once. Respiró profundamente y tocó al timbre. Un toque prolongado y molesto para quien lo oiga. Escuchó Martín que unos pasos se acercaban a la puerta. Después el sonido de que están abriendo con llaves varios seguros. Apretó los puños con fuerza, estaban rojos por la presión. La mirada estaba llena de odio y sus ojos rojos. Sentía que su frente palpitaba. La puerta se iba abriendo poco a poco y la voz de Miguel sonó desde adentro con cansancio:

–¡Ya le dije que en esta ocasión mi gato no atacó a su doberman!

Con el simple hecho de escuchar la voz de Miguel, Martín sintió hervir su sangre y como la puerta se abría hacia adentro, la pateó para acelerar lo que tenía que suceder. Una vez abierta, se abalanzó sobre su presa. El factor sorpresa nuca falla…

Pero no pudo completar su propósito. Sorprender y asustar: los consiguió sin problemas, Miguel no reaccionó. Sin embargo, también Martín se sorprendió al ver a Miguel, ya que entre sus brazos traía una niña que no pasaría de los tres años que por lo que acababa de presenciar, estaba pálida por el susto y con la duda de qué es mejor: llorar o gritar; pero prefirió el silencio.

Trascurrieron unos minutos de silencio incómodo. Miguel lo rompió:

–¡Corazón!, ve con tu mamá y dile que vuelvo en un rato –le decía a su hija mientras la bajaba al piso.

Sintiendo el suelo bajo sus pies, la niña salió gritando rumbo a donde posiblemente esté su madre.

–¡Mamá!

Miguel empujó hacia fuera de la casa a Martín. Y una vez afuera y cerrada la puerta, comenzaron a caminar.

Repentinamente se detienen.

–¡Qué es esto! –exclamó Martín al volver a la realidad–. ¿Nos vendiste para que nadie te moleste?, ¿huiste porque te dijeron que iban a matar a nuestros compañeros? ¡Y ahora cobardemente te escudas en una niña para no recibir tu merecido! ¡Puto de mierda!

Miguel escuchaba sin decir palabra alguna. Hasta dejó que Martín le golpeara en una ocasión. El segundo golpe lo detuvo y le hizo una “llave” para someter a su ex compañero. El otro trataba de librarse de la misma sin éxito y al mismo tiempo lo insultaba con las palabras “más selectas” que conocía.

Varias personas pasaron cerca en donde estaban disputando el juego de “te someto y tú tratas de librarte”. La gente comentaba “¿qué está pasando ahí?” o “¿estarán juagando?” o “¿es un ladrón que atraparon?” y varios rumores más surgieron. La pena y la precaución tramitaron la tregua y la posibilidad del diálogo.

–¿De qué hablas? – preguntó Miguel–. Primer punto: estoy tan sorprendido y lleno de ira como tú por lo sucedido. Dos: yo jamás tuve el interés de “venderlos” como tú me acusas. Es más, nadie se acercó para proponérmelo. Tres…

–¡Mentira!, ¿por qué ocultabas tus llamadas de nosotros? –refutó Martín con un tono que parecía que la ira retomaba el control de la situación.

–¿Acaso no recuerdas que está prohibido tener familia?, si alguien se enteraba seguramente le hubiesen dicho al Jefe y me hubieran encarcelado y después expulsado si bien me iba. Yo entré al grupo engañando a mi familia y a mis compañeros porque sabía que esta era una oportunidad para darle lo que se merece a mi esposa e hijos. Lo que ganaba le aseguraba techo y comida a mi familia. Pero desde que empezó el ataque a los compañeros, vi que el peligro era considerable. Yo quiero ver a mis hijos crecer, ser abuelo, pasar el resto de mi vida a lado de mi mujer; y con lo que sucedía, llegué a la conclusión que no sería posible. Así que decidí renunciar. Aprecio más a mi familia que al dinero que ganaba –contestó Miguel.

Martín nunca esperó esa respuesta. Se sentía tonto, un canalla por lo que pensaba hacer. Pero la ira seguía en su mente.

–Si no fuiste tú quien nos vendió; entonces a quién culpo.

–Ten por seguro que ninguno de los muertos lo hizo, ya que de qué sirve tener el favor de la mafia si estas muerto. –respondió Miguel–. Los únicos beneficiados son los vivos. Y como puedes ver, yo no estoy disfrutando de nada y tú buscas respuestas.

Martín callaba. Su mente cada vez se nublaba más. Las dudas surgían y las respuestas escaseaban.

–Sé que te enterarás de la verdad –Miguel comenzó a hablar mientras veía la cara de perplejidad de su compañero–, me encontraste sin problemas. Aunque por un lado yo lo desee. De todos los compañeros, eras el más centrado y no te dejabas llevar por el deseo de gloria personal. Si hubiese sido otro, yo estaría muerto al igual que mi familia. Tuve suerte que tú encontraras “el teléfono”.

Miguel calló y continuó observando a Martín. Éste miraba a la nada. Así que Miguel consideró apropiado irse y dejarlo sólo. Transcurrió mucho tiempo con la vista perdida. Reaccionó lo necesario para irse a su carro y marcharse del lugar. Tenía cosas que hacer.

Iba por la carretera manejando con poca velocidad. Repentinamente se le ocurrió orillarse al lado derecho de la carretera y detener la marcha. Sacó el celular y marcó un número.

–Miguel, vete junto con tu familia de la casa inmediatamente –dijo esto por el celular; y en cuanto acabó la frase colgó. Nuevamente encendió el carro y prosiguió su camino. Para esta ocasión, pisó el acelerador a fondo. Quería llegar rápido a un lugar.

Antes de llegar a la ciudad, tomó una desviación. Esta desviación conducía a la zona residencial Los Patricios.

Hasta el momento nunca tuvo que identificarse con el vigilante de la caseta para ir a su casa. Y hoy no fue la excepción. Entró al garaje de su casa y estacionó el auto en su lugar asignado. Se dirigió al estudio de su padre inmediatamente.

La descripción de la casa se puede resumir en que es lo suficientemente grande para afirmar que son personas de dinero. Y está dividida la vivienda en los suficientes cuartos para llenarlos con cosas útiles y muchas otras cosas más que son inútiles.

Martín entró al estudio de su padre cerrando la puerta detrás de él. Lo encontró en su escritorio trabajando. Al percatarse de la presencia de alguien, dejó de trabajar y volteó a ver quién era.

–¡Hola hijo!, ¿qué tal tu viaje?, ¿te divertiste? –saludó su padre.

No contestó Martín. Sólo observaba a su ex jefe. El silencio se apropió de la habitación. Hasta que sonó una voz.

–¿Por qué?

–¿Porqué qué? –Respondió el Jefe.

–¿Para qué creaste a los Cuyos del Mal si después los ibas a eliminar? –contestó Martín con una voz vacía de emociones.

–¿A qué viene esa pregunta? –respondió el padre de Martín con cierto tono de molestia.

–¡No intentes verme la cara de pendejo! –Martín replicó con ira– ¡Tú causaste la muerte de todos!

–¡Pero hijo!, No entiendo de qué hablas –el tono de molestia del Jefe se transformó en uno de preocupación–. Lo que ha sucedido en estas semanas te tiene muy estresado; mejor relájate y vete de viaje a divertirte. Deshazte de la tensión. Sé lo que te digo; aparte, no creo que a tu…

–¡Déjate de chingaderas y dime la verdad! –interrumpió Martín con ira creciente.

–¡Mira escuincle tonto!, a tu padre no se le…

–¡Cállate!, ¡lo deduje todo! ¡La última misión del grupo fue una trampa! Tu idea fue ir eliminando al equipo uno por uno y que pareciera un error de táctica por parte de los compañeros. Después eliminaste a quien pudo haberte expuesto con el tiempo con una vil táctica de cobardes; y al final te deshiciste de todos con tan sólo un golpe. Y para acabar, revelaste la existencia del grupo para no volver a reclutar más gente y desaparecerlo para no molestar a “tus amigos”.

–¿Pero cómo?... –El Jefe palidecía más y más con cada palabra de su hijo.

–¡No me interrumpas! –gritó Martín–. Y lo peor de todo, nos hiciste culpar a un inocente para desviar nuestra atención. ¡Sí, hoy todo me quedó claro!, ¡la única persona con la posibilidad de traicionarnos eras tú! Sabías lo que haríamos antes de llevarlo acabo. Conocías las aficiones, virtudes y defectos de cada uno de nosotros. Nuestros secretos ya los conocías a pesar de nuestra discreción.

El padre de Martín ya no palidecía; ahora sus rasgos se volvían duros. No como cuando se dirigía a sus subordinados. No como los de un padre estricto. Eran diferentes, como si la maldad, la crueldad y la frialdad a la hora de llevar una acción no le fuese indiferentes. Tanto cambió los rasgos del Jefe que su propio hijo se calló sin darse cuenta. La ira también se consumía y cambiaba a temor, y ésta a la duda de que si realmente esa persona era su padre.

–Yo sabía que no engendraba idiotas –dijo el Jefe con frialdad–, aunque en este momento lo pareces. Sí, efectivamente, yo facilité el asesinato de ese grupo de dizque fuerzas especiales. Ya no me servían. Habían hecho su trabajo con la efectividad que esperaba.

Martín no podía hablar. No se atrevía y no se le ocurría qué decir.

–Yo estuve infiltrado en el ejército desde antes de que nacieras –continuó el Jefe–, mi apodo lo tengo desde antes de conocer a tu madre. Yo era el asesino más efectivo de los Pájaros. Mi maestro me pidió que hiciera hasta lo imposible por tener un buen puesto en las líneas del ejército; y lo hice. Ya dentro, ambas partes me ordenaron eliminar a las filas enemigas y lo conseguí. Cumplí órdenes. Y todo valió la pena. Sí Martín, todos estos lujos, tus cosas, tu auto, los viajes al extranjero y la casa de la playa se las debes a los que mataron a tus compañeros. Y gracias a ellos sigues vivo. Esperaba que nunca supieras la verdad, pero tu maldita curiosidad arruinó todo. ¿Por qué nunca te quedas callado?, ¿por qué a todo le quieres dar una respuesta? Sabía que serías un problema cuando te dejé entrar a mi equipo, pero creí que simplemente seguirías órdenes y tratarías de impresionarme como lo has hecho desde niño.

Jefe continuaba hablándole a Martín. Él no parpadeó ni una sola vez y ni se movía. No podía apartar la mirada de ese extraño. El brazo derecho de Martín se movió hacia atrás de él como si tuviera vida propia. Parecía que buscaba algo en su espalda. Se detuvo cuando halló lo que buscaba.

El extraño seguía hablando cuando el brazo derecho de Martín se movía hacia adelante sin detenerse a un costado como es normal. Continuaba levantándose y moviéndose como si fuese a apuntar. Y así sucedió. Había desenfundado su arma y quitado el seguro para posteriormente apuntar al que fue su padre. Esto ocurrió en un instante.

Se escuchó un “bang” que cimbró por toda la casa. Minutos después varios pasos y voces se escucharon a través de la puerta del estudio. Alguien intentó abrir la puerta, pero el seguro del pomo se lo impidió; otros golpeaban la puerta y gritaban “¡qué pasó adentro!”, “¡están bien!”, “¡abran la puerta!”…

Al principio eran imperativas las frases. Como no resultaron, el tono cambió a ruegos. No se podía identificar lo que decía una persona u otra. Sólo se escuchaban gritos histéricos y voces apunto de romper en llanto. Un segundo dispara se oyó y opacó los gritos. El desconcierto trajo consigo nuevamente el silencio al lugar.

Oxigeno

2009-10-08T01:45:00.002-05:00

Y es que en verdad, detengámonos a pensar solo por un instante fugaz… ese tipo de análisis a primera vista por lo general suelen ser los mas correctos, tal vez no para todos, al menos para el protagonista, es lo que le permite seguir adelante con la moral “intacta” así es. Quien no peque de mitómano es por una sola razón. Esta muerto y enterrado.
La vida diaria que con el paso del tiempo se vuelve historia nos presenta un sin fin de situaciones que exige de nuestra participación y es de nuestra capacidad de reaccionar y de los preceptos morales que se tenga el como conduciremos a esas situaciones. Claro, las mil voces en nuestra cabeza que no es más que el eco de nuestro entorno son las enriquece la pobreza de espíritu y da un respiro a nuestra manera ¿errada? De proceder.

Esa historia en la que nos convertimos tiene tres tiempos distintos con sus respectivas versiones.

La tuya, la mía y lo que pasó. Pero esa siempre flotara en el aire y nadie la sabrá con seguridad “tal vez por eso los días de nuestra era se respiren tan densos”

¿Y que?

2009-10-04T00:24:00.001-05:00

Que noche más perfecta de introspección. Porque aun solo me siento tan lleno de aquel que soy yo y yo mismo estoy aquí para ser testigo de quien soy y lo que he hecho ¿Cuántas veces me he cuestionado acerca de… mas sin embargo aun recuerdo aquel consejo, aquella tarde y la canción, aquella piel. ¿Hacia donde voy? La aventura de lo incierto ciertamente es más excitante que el hecho. Lo hecho, hecho esta y con tinta indeleble en el firmamento estará. Pero ¿pero? Pero henos aquí tan congruentes y sobrios y ¿Qué si el día de mañana ya no?
Y ¿que si nunca se? Porque hemos venido a volar y volando moriremos y hablando con el amigo que esta en Polonia que es paisano y su sentimiento a kilómetros de distancia es igual que el mío aquí. Y ¿Qué si sufro? Y ¿Qué si rió? En mil años o mucho antes nadie sabrá lo que supe y lo que se hoy en una desbocanada retahíla de palabras plasmadas para quien corresponda y ¿Qué si mañana…?

Sollozos

2009-09-30T23:59:00.005-05:00

Descansar. La palabra se siente rara en mi boca, no he tenido descanso desde que Sofía atravesó la puerta de mi oficina. Sofía y Trece.

La primera noche después de la calle Papel la pasé bebiendo, pensando en todo lo que había escuchado. Saber que yo había sido la causa por la cual Sofía murió era apenas una parte del todo. Quienquiera que fuera quien se hacia llamar Trece había formado parte de mi pasado laboral y fui yo quien lo arrastró hacia la violencia y a la locura. La culpa me perseguía y, esa noche, no podía ahuyentarla mas que con mi inseparable amigo, Johnnie Walker. Al menos, mientras el cielo todavía estaba teñido de negro porque cuando el cielo pintaba sus primeros colores, recuperé un poco la compostura (aunque tal vez solo era el alcohol dándome un falso coraje) y decidí que tendría que tomar acciones, tratar de conseguir la ventaja, actuar antes de que Trece termine conmigo.

"La noche que mis padres se separaron", el dibujo que Trece dejó en mi oficina se aparecía frente a mi cada vez que cerraba los ojos.

Lo primero que hice fue lavar mi rostro, tratar de recuperar la vertical, y luego abandoné la oficina. Olvidé mi fedora y mi camisa pero no la gabardina, que rozaba fuertemente contra la delgada camiseta interior y hacia escocer el número en mi pecho. No suelo olvidar mi fedora y cuando me di cuenta de que la había olvidado, supe inmediatamente que algo estaba fuera de lugar. Llegué a casa, donde tengo mis viejos archivos en cajas, apiladas en perfecto desorden dentro mi armario. No estoy orgulloso de mi sistema administrativo, aunque tengo que admitir que no sabría como hacerlo mejor.

Saqué las cajas del armario y traté de ordenar el caos colocándoles alrededor mio en el piso de la sala de estar. Estuve separando folios por tipo de caso, esperando encontrar exclusivamente los casos de infidelidad o al menos las sospechas de infidelidad. Pasaron varias horas solo para poder lograr esta separación, al parecer, una de las desventajas de beber en el trabajo es la perdida una letra legible. Ya separada esa primera pila de folios, decidí separar aquellos casos donde había un hijo de por medio, aquellos donde la sospecha no era infundada y luego aquellos casos que terminaron en divorcio. Esperaba que al tener solo estos casos podría revisarlos a fondo y encontrar alguna pista sobre la verdadera identidad de Trece. Cincuenta y ocho casos coincidían con mi búsqueda.

"Usted me convirtió en lo que soy ahora", la voz de 13 resonaba como un eco, en crescendo interminable mientras veía pasar nombres y fechas, casos que venían a mi memoria, fragmentos de mi pasado proyectados como filmes ante mi y en ellos podía verme a mi mismo, riendo, disfrutando mientras entregaba la evidencia irrefutable que finalmente destruiría un hogar, veía ante mi a las mujeres heridas mientras yo les revelaba, sonriente, la promiscuidad de sus esposos. Algunas simplemente se derrumbaban sobre un sillón y lloraban frente a mí mientras yo les decía, satisfecho, "Respecto a mis honorarios..." y ellas volteaban a verme, confundidas, todavía sin saber como reaccionar ante la confirmación de sus sospechas, y asentían, buscaban en su bolso y me daban mi dinero. Solo sabría de ellas cuando mis contactos en el gobierno confirmaban la amenaza de divorcio para mi. Algunas mujeres enfurecían y eso me divertía aun más, verlas perder la cordura y comenzar a destruir sus posesiones y, en pleno ataque de odio, yo mencionaba el dinero. Las imágenes mas desastrosas, sin embargo, las formaban aquellas mujeres que, heridas, buscaban vengarse de su esposo conmigo, ofreciendo su cuerpo a cambio de nada y solo por despecho. Mujeres a las que no detuve y de quienes tomaba mi dinero mientras ellas dormían y yo me vestía, apresurándome a dejarlas en medio la noche.
Cuando la infidelidad la cometían las mujeres, los hombres reaccionaban generalmente de una sola manera y era la ira irracional, me culpaban a mi por confirmar sus sospechas, por entregarles los documentos, así que trataba de cobrar primero y entregar la documentación después. Aun así, era mas común que fuera el hombre el infiel así que lidiaba con pocos hombres molestos.

"Usted me convirtió en lo que soy ahora"

No pude evitar sentir pena por aquellos a quienes ridiculizaba y de quienes me aprovechaba sin escrúpulo alguno y ahora, a la luz de mi presente, me sumergí en la vergüenza.

Decidí salir de casa, regresar a la oficina y estudiar los casos a profundidad, ya sabes, revisar nombres, fechas, domicilios, paraderos y todo lo demás, desde la comodidad de mi escritorio, así que tomé un baño, un breve desayuno y partí rumbo a mi oficina, folios bajo el brazo y la cabeza revuelta.

Pasé los siguientes dos días localizando a cada uno de los casos, hablando con mis clientes y, en ocasiones, con sus abogados. Así fue como descubrí que la señora Folgi acabó colgándose en el sótano de su propia casa, el señor Folgi no pudo soportar la vergüenza de su infidelidad y la perdida de su esposa fue el empujón final hacia la locura y ahora disfruta sus tardes hablando con los abetos en la casa de retiro. La familia Arleva sobrevivió a una larga, larga serie de juicios de divorcio que acabó con su patrimonio en manos de sus abogados y ellos viviendo de la seguridad social, refugiados bajo algún puente de los tantos que hay en la ciudad. La señora Hoggen asesinó a su marido y trato de suicidarse, afortunadamente los vecinos intervinieron y ella sirve cadena perpetua en la prisión estatal. Los tres Gutrez, hijos del señor y la señora Gutrez, viven ahora en casa de adopción repartidas alrededor de la ciudad, eso gracias a que, durante el juicio de divorcio, ambos padres fueron muy capaces de comprobar que el otro era incapaz de garantizar la salud emocional de sus hijos.

Repasé caso por caso el destino de mis clientes, solo interrumpido por Meireles y su anuncio del funeral de Sofía.

Meireles llegó en un mal momento, algo me hace pensar que él tiene ese don, sabes, el de llegar siempre en el peor momento.

Yo estaba absorto y nauseabundo, asqueado por las revelaciones, por las consecuencias que mi pasado había acarreado a otros seres humanos, era como estar frente al hombre torturado por Anónimo una vez más, pero esta vez era yo quien había golpeado, marcado y destruido a mis semejantes.

Las fuerzas policiales habían retrasado la entrega del cuerpo a la familia De León, pero ellos no retrasaron mas las formalidades y apenas unas horas después de la entrega ya se congregaban los familiares y amigos que sobrevivían a Sofía en las instalaciones de las Capillas Eternidad. Eso fue lo que me contó Meireles, mientras lanzaba pequeñas preguntas encubiertas; Meireles quería saber si yo sospechaba de alguien. Le dije que no y le enseñé la salida. Habían pasado apenas unos cuantos días desde el incidente en la calle Papel y yo estaba sumergido en mis problemas. Sofía había sido solo el comienzo y, de cierta manera, me alegró escuchar que por fin la dejarían descansar.
Decidí tomarme el tiempo de presentar mis respetos a la familia De León pero seguí trabajando tan pronto como despedí a Meireles y hasta que fue tiempo de presentarme al sepelio. Aún me faltaban tres casos por auditar, así que decidí llevarlos conmigo, por si acaso decidiera volver a casa en lugar de a mi oficina cuando terminara el evento.

Las Capillas Eternidad están ubicadas al oeste de la ciudad, en la zona de alto poder adquisitivo. Las casas en esa zona ocupan manzanas enteras, a veces. Una zona muy segura y donde las extravagancias son cosas de todos los días. Aún así, Capillas Eternidad es un negocio tradicionalista que basa sus operaciones en la sobriedad y el buen gusto. Fue ahí que descansó Sofía en su ataúd durante ocho horas.

Era un hermoso ataúd de roble oscuro con detalles en plata, un trabajo fino, característico de las Capillas Eternidad. Todo un peregrinaje de amistades y familiares le visitaron antes de llevarla a su última morada. Yo seguía toda la actividad desde afuera de las Capillas, viendo pasar a figuras que recordaba en las fotografías en la oficina de Lucio. Pasaron algunas horas y de pronto comenzaron a abandonar las capillas en grupos numerosos, acercándose a sus autos. Entendí que era hora del entierro, así que tomé un taxi y seguí al retaguardia de la marcha, estaba distraído y trataba de no parecer afectado por la emoción mientras el taxista trataba de discutir sobre el clima y la inseguridad en la ciudad. Por fin llegamos al panteón, me mantuve a distancia, quise evitar llamar la atención así que me oculte tras un árbol cercano y vigilé el evento.

Cuando todo terminó, solo un par de hombres quedaban alrededor de la tumba, cubriendo el ataúd con tierra negra.

Decidí acercarme, seguro de que un par de trabajadores no se preocuparían por un solitario doliente presentando su último adiós. Mis ojos se fueron cubriendo de lagrimas conforme me daba cuenta que estaba acercándome una vez mas a Sofía y no solo a una tumba. Estaba acercándome a la mujer que murió para que Trece me encontrara, yo era la causa de muerte y ahí estaba: intentando perdonarme, intentando recibir perdón. La culpa se agolpaba en mi pecho y la garganta se hizo un nudo cuando, a través de la tierra pude ver un numero tres marcado con fuego en el ataúd. Ahogué un grito de pánico y corrí, tropezando con cruces y altares en el piso, hasta encontrar refugio en el árbol donde me había escondido antes y vomité.

Mareado, decidí alejarme, salir del panteón.

Tomé un taxi y...

- ¿Así fue como llegó hasta aquí, detective?

Adiós

2009-09-29T01:03:00.003-05:00

Hoy será la última noche que recorra este lugar. He apagado las luces ya, y la luna que se asoma por cada ventana es quien me permite echar un vistazo a lo que alguna vez fue de los dos y que en poco tiempo se convirtió en un recuerdo solitario que alimente con la ilusión de tu regreso mas sin embargo jamás pasó.

Ya no hay música, ni risas, tampoco palabras que evoquen promesas, solo el viento que sopla a través de cada resquicio a modo de ultimo suspiro es lo único que puedo escuchar.

¿Sentir? Vaya que si y lo único que puedo decir en estos momentos es ¡cuanto lo siento! Pero este lugar ya es solo un vació cascaron que albergo a una hermosa ave que pudo haber volado llevándonos a los dos por lugares insospechados y maravillosos que por desgracia no tuvo la suficiente fuerza vital para hacerlo y esta noche por mas que traté de conservarla con vida, murió.

Sabia que este momento se llegaría y me resistí a la verdad porque esta vez yo quería que pasara pero como ciertamente el camino me ha enseñado ¡nada es para siempre! y el, siempre me esperara con toda la paciencia que tu no supiste dar.

Confieso que hoy me es mas difícil que el día que te fuiste, porque muy a pesar de que tu me dejaste de amar antes, yo seguí viviendo aquí, comprendiendo tus razones y sintiendo mi corazón, mi problema no es el que me hayas dejado de querer, yo lo hacia sin recelo y con plenitud, mi problema es que hoy yo te perdí porque esta noche acabas de morir y tengo que decirte adiós.

Ya empaque lo necesario… me llevo todo lo bueno que me diste y lo “malo” se ha hecho parte de mi dándome un poco mas de madurez. Lo positivo de una despedida es que te hace reflexionar y yo lo hago con justicia para los dos, ni victimas ni victimarios fuimos, solo circunstancias así que sospecho que esta noche será la ultima que alguno de los dos vuelva a habitar este lugar y con el tiempo y como todo, terminara por desaparecer por completo. Solo si por casualidad y desde donde quiera que estés decides volver a recorrer este espacio temporal, no esperes encontrarme y tampoco prestes atención a ese dolor empaquetado que deje en el rincón.

Adiós.

Risperidona

2009-09-21T02:33:00.001-05:00

... marta mariana jesucristo nuestro señor jeova un hilo sin aguja en el piso en la escalera con mamá y el elefante que sueña con una muñeca pelirroja...

La puerta se cerró interrumpiendo su escritura. El zapato blanco destrozando una piedra blanca que dibujaba letras en el piso. Desde el piso volteó a ver el zapato y luego la pierna blanca con camisa blanca y el hombre con jeringa y aguja. Regresó a ver el piso, conteniendo la respiración, tensando los músculos. La temperatura corporal aumentó y en cuestiones de segundos se formaban gotas de sudor en su frente y las axilas mojaban la camisa verde que nomás le quitaban una vez a la semana. El olor le saturaba de sí mismo, de asco mientras escribía, mientras recordaba, mientras escuchaba Beethoven.

No sintió la aguja en su brazo, pero sí la Risperidona penetrando el músculo de su brazo y diluyéndose por el lado derecho de su cuerpo. Lo demás ya no lo sintió.

Esa noche la pasó sentado pensando en Dios, en su casa y en cómo hacer para salir de ese lugar. Durmió un poco y en ese tiempo tuvo pesadillas.

Se despertó en sudor frío, con sensación de miedo y asco y un sabor amargo en la boca reseca. Casi al mismo tiempo entró una persona que le pidió se parara e hincara junto a la delgada camilla pegada al suelo. Le puso esposas y le ayudó a levantarse. Fue llevado a través del pasillo de puertas cerradas y ventanillas cerradas hasta un cuarto con una mesa en medio.

Le ayudaron a sentarse y le esposaron las manos a la mesa. Una mujer entró. Su pantalón rosó una de las patas de la mesa antes de sentarse. Sacó de su portafolios un sobre amarillo que abrió. Tomó un puñado del interior del sobre y esparció las fotos sobre la mesa.

Quiso tomar un par de fotos, pero las esposas lo limitaron. Su estómago se le volteó y una vez más empezó a sudar frío. Las gotas que le corrían por la frente reflejaban la tapicería de cuerpos muertos, fotografiados. Durante un breve instante recordó a algunas de las personas en las fotos. Entre ellos reconoció a su alguna vez mejor amiga. Su quijada se trabó. Tomó una bocanada de aire y poco después vomitó sobre sí mismo, sin quitar la mirada de la foto. Estaba despierto, sin música, sin compañía, nomás él y lo que había hecho, sus recuerdos y su arrepentimiento.

Sollozos dieron entrada a un llanto salvaje, lleno de enojo, de resentimiento.

No tuvo mucho tiempo para gritar mientras lloraba pues entraron tres personas apresuradas, una de las cuales inyectó un líquido en su cuello que en unos segundos hizo efecto y lo dejó desmayado. Así lo llevaron a su habitación.

... mariana mentir moscas sangre jesucristo llorando en la ventana roja con marco de madera vergüenza malvado melón en la olla con sopa de lentejas...

Despertó cuando comenzaba a ocultarse el sol, una vez más en el olvido de su subconsciente y bajo el manto de las melodías de Beethoven.

Empatía

2009-08-31T13:49:00.004-05:00

"Siguiente", rezaba la pagina que de otra manera estaría completamente en blanco, la tinta seca de una maquina de escribir mirando fijamente a las balastras que iluminan la oficina, alrededor de esta brevísima amenaza reposan periódicos, notas, informes y desordenadas replicas de las fotografías policiales de Sofía y su lúgubre hogar en el 1313 de la Privada Abedul, algunas concentrándose en su cabeza, otras tantas en el cuerpo decapitado y algunas mas a lo que los oficiales consideraron "interesante" para su propia investigación. Meireles esta a cargo así que podemos ir marcando este caso como por-siempre abierto. Meireles nunca cerraba una investigación a menos que el culpable se presentara sosteniendo el arma homicida en una mano y su identificación en la otra.

Cuando desperté me di cuenta que dormí con una mano sostenida firmemente en la botella de whiskey y lo corroboré por la intensa sed que me atacó. La otra mano había sido mi almohada por quien sabe cuantas horas y estaba dormida, entumecida. Intenté mover mi brazo para agilizar el flujo sanguíneo y terminé descubriendo que una fotografía se había adherido a el con la suficiente fuerza como para no salir volando tras las sacudidas. Era un acercamiento a su rostro, a la bella Sofía que parecía eternamente dormida bajo el agua. Un pez dorado hizo una aparición sorpresa en la esquina inferior derecha del retrato.

Obviamente, no había nada mas que beber en mi oficina que whiskey así que decidí combatir la resequedad en mi boca con un cigarrillo. Fracasé. Combatiendo mi pereza decidí ir al lavabo y beber un poco directo del grifo, mientras lo hacia repasé lo que aprendí en los días posteriores a la muerte de Sofía. Muñiz y Perez, los fotógrafos de la escena, me confirmaron lo que sospechaba, Meireles no sabía ni por donde comenzar y las fotografías no parecían aportar mucho. Me dejaron una copia de cada una de ellas y me comentaron de un curioso detalle que les pareció gracioso, sabia que su sentido del humor generalmente no se lleva con mi estomago pero tenía que aguantar sus chistes si quería información, me enseñaron una fotografía que no parecía tener nada que ver con la muerte de Sofía pero insistieron, particularmente Muñiz, el autor de la fotografía, que la tomo exactamente de la pared opuesta a donde encontraron a Sofía. En la fotografía había un dibujo escrito a maquina de escribir sobre una hoja en blanco, demasiado limpia que parecía nueva y eso fue lo que llamo la atención de mis sagaces colaboradores. Mi estomago agradeció la inocencia de esta revelación.

Escrito en la hoja estaba: "(·.·)"

Mas interesante que el dibujo era el hecho de que estuviera sobre una hoja de papel en blanco. El dibujo en si ya lo he visto antes, especialmente en la zona este. Abunda como graffitti en las paredes y debajo de los puentes, alrededor de los prostíbulos. La hoja en blanco significaba que no era una coincidencia.

Por la mañana siguiente decidí visitar 1313 Privada Abedul de nuevo, esperando encontrar algo a la luz del día y con la tranquilidad de la presencia policiaca alrededor. Encontré a Meireles, quien me permitió el acceso a la escena, siempre y cuando le compartiera mis observaciones. Parecía como si Asuntos Internos ya estuviera tras su cuello. No vi nada más que lo que recordaba y la mencionada hoja ya no estaba, Meireles me dijo que su equipo la había tomado para investigarla pero estaba limpia, nada que pudiera ser útil. La pecera tampoco estaba ahí y menos aun el cuerpo de Sofía. Lancé un breve suspiro que Meireles no tardó en intentar utilizar para entablar una conversación. Lo ignoré.

Decidí que si la policía no sabia nada, era hora de que yo empezara a hacer mis propias preguntas, así que comencé con lo que sabía: Sofía de León y su esposo.

Sofía de León era la mujer ideal.

No son ideas mías, en realidad los vecinos, amigos, familiares e incluso el esposo estaba dispuesto a admitir que no tenian nada que reprocharle a Sofía, si acaso, un excelente sentido del drama y una habilidad casi indescriptible para hacer entradas y salidas teatrales, algo que ella disfrutaba mucho, al parecer. Yo estoy totalmente de acuerdo con eso.

Sus vecinas la describieron como una esposa devota y eterna enamorada de Lucio de León, su esposo desde hacia ya quince años, y quien parecía corresponder su lealtad con inseguridad, dinero y mucho poder. Lucio de León es el CEO de De León Media, dueño absoluto de tres de los principales periodicos de la región y la pujante televisora regional. Los políticos le temían porque el solo podría destruir su imagen en cuestión de días y cada empresa queria su producto anunciándose en sus periódicos o en su televisora. Lucio no pasaba mucho tiempo con Sofía y, al parecer, eso le causaba terribles ataques de inseguridad, en los que llegaba a conclusiones no muy irracionales.

Cuando tuve la oportunidad de entrevistarlo, me presenté como Det. Humberto Humbert, de la fuerza policial, totalmente vestido con el uniforme de Muñiz, que a cambio de una botella olvidaba presentarse a su trabajo.

No tuve problemas para presentarme en su oficina donde, mientras lo interrogaba, Lucio hizo grandes esfuerzos para evadir su culpa, insistió fuertemente en que él nunca dudó de Sofía y que fue solo gracias a llamadas anónimas y a una extraña carta que recibió que decidió hacer seguir a Sofía, si acaso, solo para confirmar su lealtad. Le pedí la carta, si es que la tenía y quedó en hacerla llegar vía fax a mi oficina.

Lucio no recordaba donde obtuvo los datos de su investigador pero recordaba tener su tarjeta, después de diez minutos de lidiar con papeles, encontró una tarjeta: "Detective Montag Kardim" y un teléfono que no era el mio. Alguien había engañado a Lucio y estaba jugando conmigo.

Mi investigación no me llevaba a ningún lado. Frustrado, me entregué a la meditación guiada y deje que mi gurú, Johnny Walker, me mostrara el camino.

Y desperté hoy.

El retumbar del teléfono me recordó mi propia mortalidad, cada timbre un redoble de tambores en mi cabeza amenazando con explotar, corri desde el baño hacia el y cuando levante la bocina, una alegre voz me solicitaba que le diera tono para fax. No respondí nada, solo di un golpe ciego alboton adecuado y regresé al grifo a beber un poco mas de agua. Ahí fue cuando reaccioné.

La carta que recibió Lucio era mas parecida a un memorándum que a una carta, escrita a maquina, el memorándum decía:

"Sofía esta buscando en otro lo que tu no le das.

(·.·)"

Una vez más esa firma.

Era lo único que mantenía mi investigación funcionando, pensé, asi que es mejor que me aferre a eso y encuentre que demonios esta pasando. Pero, primero, tengo que recuperarme un poco, asi que decidí ir a comer al restaurante a un par de manzanas de mi oficina en donde aprovecharía para tomar algunas notas. Probablemente la mejor idea que he tenido desde hace años.

En el restaurante me conocían, en parte porque comía frecuentemente ahí y también porque había intentado flirtear con la mitad de las meseras. Me atendió Cindy, una atenta morena que hacía no mucho tiempo había dejado en claro que no tenia intenciones de invertir su tiempo conmigo. Le pedí un café, Jhon Wayne, el platillo del día, sopa y todos los periódicos que tuvieran. Tomo nota y desapareció casi tan rápido como volvió arrojándome una pequeña pila de periódico y desapareció de nuevo. Realmente no quería invertir su tiempo conmigo.

Pasé por los periódicos minuciosamente, esperando encontrar algo relacionado a Lucio o la familia De León, inspeccionando cada uno de ellos en orden de seriedad, desde el prestigioso "Ave Matutina" hasta llegar al sensacionalista y muy popular "El Barrio del Sol", que combinaba noticias con infomerciales y hasta anuncios personales mezclados por lo que parecía ser un niño de ocho años jugando a la libre asociación de palabras.

Mientras comía encontré un anuncio personal con la misma exacta firma que la carta que había recibido Lucio y la nota en 1313 Privada Abedul, así que decidí inspeccionar el resto del "El Barrio del Sol" de ese día y los días anteriores. Cual fue mi sorpresa al descubrir que en casi cada pagina había cuando menos un mensaje firmado con la misma cara inexpresiva. Recorté todos lo que pude y regresé corriendo a mi oficina. Casi olvidaba mi fedora si no fuera porque el disgusto de Cindy por mi presencia se extendía también a mis posesiones terrenales.

De regreso en mi escritorio hice un despliegue de todos los anuncios que encontré y descubrí que definitivamente pertenecían a más de una persona, ya que parecían ser conversaciones que variaban en tema; cada aviso seguía una formula y utilizaba la hora del día como identificador junto a la firma, así cuando alguien respondía, simplemente comenzaba el anuncio con la fecha y hora del tema al que trataban de responder. Por ejemplo, el sujeto A iniciaba una conversación con un anuncio como éste publicado el día primero de enero:

"¿Donde consigo el mejor whiskey?

18:45 (·.·)"

En la edición del día dos de enero, una respuesta aparecería:

"01/01 18:45:

En la 5 y Maine

08:04 (·.·)"

Me puse a organizar los anuncios para ver que era lo que esas conversaciones trataban. Esto no me ayudo mucho que digamos ya que todas las conversaciones parecían inocentes e incluso muy tontas, aunque si dejaron algo muy en claro: No era una sola persona firmando con esa cara y eso no me facilitaba absolutamente nada las cosas.

Si me iba a involucrar con estos tipos y descubrir quien diablos era quien estaba detrás del asesinato de Sofía, tendría que tomar un riesgo y apostarlo todo.

Llamé a "El Barrio del Sol" y puse un anuncio:

"¿ (·.·) ?

P.O. Box 2815A

17:46 (·.·)"

Al día siguiente vi mi anuncio publicado. Tardaría otro día en obtener una respuesta.

Desperté temprano, un ligero dolor de cabeza punzando de vez en cuando, y fui a comprar el periódico, esperando ver alguien refiriéndose a mi, solo había una respuesta pero, por lo que parecía, era una de esas respuestas genéricas que utilizaban para terminar un tema propuesto, el mensaje decia así:

"10/16 17:46:

I'm twelve and what is this?

05:20 (·.·)"

El Sol del Barrio comienza su distribución a las cinco de la mañana así que la respuesta había llegado realmente rápido al periódico. Era un mensaje contundente aunque sin sentido al leerlo literalmente. Me estaban ignorando.

Pasé el resto del día leyendo preguntas y respuestas en los mensajes personales, tratando de hacer sentido a algo de lo que leía y buscando, aunque fuera indirectamente, algo que me conectara con ellos, algo que me relacionara en sus temas o que relacionara a Sofía. Un mensaje llamó mi atención. El mensaje estaba en el mismo formato que todos los demás pero este parecía mas un líder asignando una tarea que alguien buscando entretenimiento.

"10/19: Visitamos Café Sirena.

13:00 (·.·)"

Esto se publicó el día 18 de octubre. Tuve especial cuidado de buscar respuestas a este anuncio el día 19, el periódico estaba inundado con mensajes que de alguna manera aceptaban la misión, ya sea con directos "Si" o con referencias a películas y libros como "You have my axe" y "Por supuesto, Princesa". El día 20 todos los periódicos anunciaban como diferentes locaciones del Café Sirena habían sido asaltadas, vandalizadas o simplemente sobre pobladas por gente exigiendo desde un refresco hasta cervezas pero nunca un café. El Grupo Sirena reportó grandes perdidas a nivel regional esa misma tarde y el Gerente Regional renunció a su puesto.

La misma tarde del 20 de octubre recibí una llamada del servicio postal, había un paquete para mi esperando en mi P.O. Box. y estaba marcado como urgente. Apresuré mi bebida y salí rumbo a la oficina postal. Firmé de recibido y el empleado se apresuro a entregarme una caja de unos 30 centímetros de largo por 20 de ancho y unos diez de alto, envuelta en papel estraza, al abrir la caja encontré una nota mecanografiada: "Use esto al visitarnos: 123 Calle Papel, Octubre 21, 22:00".

Debajo de la nota, una mascara sin facciones, completamente inexpresiva con solo dos pequeños agujeros a la altura de los ojos y uno más en la boca, en la frente tenia escrito un numero 1 con un sencillo trazo grueso color negro. Guardé la mascara en su caja y decidí ir a casa, solo para variar un poco las cosas y alejarme de la oficina. Después de todo, pensé, había logrado acercarme, si acaso sólo un poco, a este extraño grupo.

Dormir en casa me hace bien pero también me exige vencer a la pereza. La mañana del 21 de octubre la pase en cama y cuando desperté ya era tarde para regresar a la oficina,asi que decidí ir al kiosco y comprar el periódico, ver que tramaban en los anuncios personales y esperar a mi cita de las diez de la noche.

Uno de los mensajes en el periódico decía:

"10/21: Pijamada

13:00 (·.·)"

Llamó mi atención que fuera alguien firmando a exactamente las 13:00 quien diera el mensaje así que empecé a sentir un poco de temor, siendo que Sofía había sido marcada con el 13 antes de morir en el 1313 de Privada Abedul justo a un lado del numero 13. Tal vez era paranoia, pero prefiero ser un paranoico vivo que un confiado muerto.

Guardo en casa un revolver, no me gusta portarlo y estoy seguro que si alguna vez tengo que utilizarlo me va a gustar aún menos, pero decidí que llevarlo no significaría utilizarlo y el solo hecho de tenerlo a la mano me harían sentir mas seguro, así que la cargué y la asegure en su guarda, la oculte con mi saco y un poco más con la gabardina. En el bolsillo interior de la gabardina guardé la mascara y alrededor de las nueve de la noche tomé el taxi que me dejaría a unas cuantas manzanas del 123 Calle Papel, ya que pensé que lo mejor seria pasar inadvertido caminando y ponerme la mascara ya casi llegando a mi destino.

El 123 de la Calle Papel era una casa bien cuidada con un jardín frontal y una fachada muy elegante, aunque ya se notaba el paso del tiempo en sus paredes y en la decoloración de la piedra alrededor de los ventanales del segundo piso. Oculto tras un árbol en la acera de enfrente, pude ver a un hombre parado en el umbral de la puerta, con su mascara firmemente asegurada; era él quien permitía pasar a otros enmascarados de diferentes complexiones, algunos hombres, otros mujeres, al interior de la casa. Las mascaras variaban en tamaño pero parecían ser perfectamente iguales unas a otras, acaricié mi revolver y me puse la mascara, caminé hacia el hombre quien, girando sobre sus talones, me permitió el acceso a la casa. Tras de mi escuché cerrarse la pesada puerta frontal e instintivamente me detuve, la casa estaba a oscuras en el interior y detrás de mi los pasos del portero se acercaban.

Las luces se encendieron en un instante y pude ver la planta baja llena de enmascarados, unos cuantos de ellos involucrados en una trifulca y los demás platicando entre ellos. Algo dentro de mi me alertó y rápidamente intenté desenfundar el revolver pero fue demasiado tarde, el portero me sostuvo rápidamente en una llave Nelson y gritó: "El también tiene la marca", el mar de mascaras giró sus rostros inexpresivos y rápidamente corrieron hacia mi, ataron mis pies y manos y un fuerte golpe me hizo perder el conocimiento. Lo ultimo que recuerdo eran las mascaras alrededor mio y ninguna tenia el numero en la frente que la mía sí tenía.

No se cuanto tiempo pasó y tampoco sabía donde estaba, no podía moverme, tenía entumecidos los brazos y las piernas a causa de las amarras, la visión nublada me hacía ver solo manchas y borrones, sentía el calor de una luz directa sobre mi cabeza. Poco a poco la visión se aclaraba y me pude dar cuenta que todavía tenía la mascara puesta, frente a mi estaba otro hombre, hice el esfuerzo y pude distinguir el numero uno en su mascara. "Teníamos mascaras gemelas, así fue como nos identificaron" pensé. Quise hablar, averiguar quien era, que hacíamos aquí pero no pude hablar, sentía la garganta anestesiada, la lengua se sentía extraña en mi boca. Estábamos solos con nuestros pensamientos.

Aparte de la mascara y boxers, ambos estábamos desnudos y amarrados. Ya con la vista totalmente acostumbrada a la oscuridad pude darme cuenta que, a excepción de las luces sobre nuestras cabezas, estábamos en absoluta oscuridad. Pasaron varios minutos y una luz se encendió a mi izquierda, dejándonos ver una pecera amplia, habitada con peces dorados que bailaban, segundos después, una nueva luz se encendió, a mi derecha, pude ver escalones y eso me hizo pensar que estaba nuevamente en un sótano. El recuerdo de mi última visita a un sótano se convirtió en un escalofrío y me hizo sacudirme en mi asiento, limitado por las amarras.

"Hola, Detective, bienvenido a mi patio de juegos", la voz dejaba un eco rebotando en cada pared, preocupado, buscaba al hombre que me saludaba y no lo encontré, como si hubiera dejado una pausa deliberadamente para permitirme buscarlo, continuó, "lo invité esta noche para darle la oportunidad de aprender una valiosa lección. Verá, Detective, usted fue parte de mi pasado. Usted destruyó mi futuro. Usted me convirtió en lo que soy ahora. Usted no me recuerda, Detective, ya que para usted fue algo insignificante, un caso como cualquier otro, resuelto un día como cualquier otro, pero, si usted hubiera prestado atención, si no hubiera sido indiferente al sufrimiento a su alrededor, Detective, yo habría tenido una familia y usted no estaría aquí. Tal vez todavía no logre recordar mi nombre, Detective, no se preocupe, ahora tengo uno que seguro recordara para siempre. Llámeme Trece".

La voz hizo una larga pausa. Yo me concentré en mi pasado buscando, pensando en las docenas de casos en los que llevé una familia al divorcio por unas fotografías. Ninguno me parecía particularmente mas importante que los demás.

El sonido de pasos inmediatamente me hizo dejar de pensar en mi pasado y me transportó a mi presente. Un hombre de complexión media apareció por las escaleras vistiendo pantalones de mezclilla deslavada, unos zapatos deportivos y una camiseta negra lisa y una mascara, idéntica a la mía a excepción del numero en la frente.

"Detective, espero entienda esta lección. Él es mi asistente, quien lo guiará a partir de este momento en su viaje de auto descubrimiento. Su nombre es Anónimo." La voz cambio de tono, casi me hizo pensar que se suavizó, cuando dijo "Anónimo, diviértete con el detective".

Anónimo se acercó al hombre frente a mí y tomó un mazo que descansaba junto a la silla. Me miró mientras lo alzaba, mantuvo su vista en mí mientras lo dejaba caer, rompiendo el brazo del tipo, que ahogo su grito en asfixia, parecía estar tragándose su lengua. Anónimo lo asistió para prevenir su muerte pero una vez recuperada la compostura, el mazo volvió a alzarse, esta vez para machacar la rodilla izquierda. Anónimo seguía mirándome cuando lo hizo. El hombre se estremecía, presa del pánico, intentando sacudirse sus amarras.

Anónimo dejó caer el mazo y concentró su atención en algo que al principio no podía distinguir, se acercó a mí con el objeto en su mano izquierda y lo elevó para presentarlo frente a mis ojos. Era una sierra de mano. La presionó contra mi muslo izquierdo y lo deslizó despacio , la presión de los dientes contra mi carne dejó apenas una herida superficial, sentí la sangre manando de mi herida recorrer el interior de mi muslo, comencé a removerme en mi asiento, tratando de ahuyentar la sierra, entonces Anónimo se detuvo. Volvió su atención nuevamente en el hombre frente a mi y de un movimiento rápido sesgó en su muslo tan violentamente que la sierra misma se detuvo al impactar contra el hueso, separando la hoja del mango. La sangré emanaba profusamente y teñía de rojo el piso a sus pies.

Anónimo reía, el hombre frente a mi gritaba sonidos guturales mientras se revolcaba en su asiento.

Anónimo se alejó de nosotros riendo violentamente y desapareció en la oscuridad del sótano por unos minutos. Frente a mí, el hombre intentaba calmarse, los ojos abiertos por completo y la respiración agitada tratando de recuperar su ritmo regular, poco a poco parecía ganar la habilidad para hablar, con serias dificultades dijo algo que yo entendí como "yo no soy detective" y "¿porque a mi?". Anónimo regresó, cargando una caja pequeña, negra, la cual hizo descansar sobre mis piernas, la fricción hizo reavivar el ardor en mi muslo, abrió la caja y... lo que había dentro de la caja y lo que Anónimo hizo con ella me provoca asco solo de recordarlo, no puedo soportar las imágenes que vienen a mi mente, el hombre frente a mi gritaba de dolor y desesperación, cada vez que intentaba hablar Anónimo se enfurecía mas y el castigo era aun peor, Anónimo siguió torturándolo por largo tiempo, solo se detuvo cuando la voz de Trece retumbó en el sótano diciendo "Es hora".

Anónimo se alejó de su víctima desapareció tras de mí. Sentí un pinchazo en mi espalda, un repentino mareo y la visión borrosa que después me sumergió en tinieblas.

Desperté en el piso de mi oficina, todo estaba como lo había dejado a excepción de una pequeña caja negra, de unos 20 centímetros de ancho y otros 20 de largo por unos 10 de altura, adornados con un pequeño numero 13 en blanco en la esquina inferior derecha. Lo primero que hice fue revisar mis muslos, la herida de la sierra parecía haber recibido cuidados, la aguja no estaba donde Anónimo la había dejado.

Abrí la caja, encontré tres fotografías y una nota debajo de ellas.

La primer fotografía parecía haber sido tomada mientras mi vecino y yo estábamos drogados, completamente inconscientes, sentados uno frente al otro, tengo que admitir que sentí terror al verme ahí, al verlo a el, dormido, sin saber lo que estaba a punto de sucederle. La verdad es que me costo trabajo identificar quien de ellos era yo.

La segunda fotografía era, evidentemente, la del hombre frente a mi, digo evidentemente porque la fotografía fue tomada después de la tortura y pude ver la herida profunda en el muslo y el brazo roto. Esa fotografía, después de la anterior donde no podía identificar quien era yo, me hizo pensar que Anónimo mismo nos confundió, tal vez yo debía ser el hombre en esa foto. Tal vez era yo en esa foto. La idea era ridícula, pero en ese momento no pude evitar llorar, gritar desesperadamente pero, para mi sorpresa, no lo hacia por mi propio sufrimiento, lo hacia por el sufrimiento que había llevado a ese hombre, al hombre en la fotografía que sufría por mis acciones pasadas.

Dejé las fotografías sobre el escritorio, fui por una botella y me serví un trago, necesitaba calmarme, estar en mis cinco sentidos si es que iba a enfrentarme a Trece y desenmascararlo, hacerlo pagar por lo que le hizo a Sofía, a ese pobre hombre en el sótano y a mí.

Regresé al escritorio, tomé la tercer fotografía. Era un hombre, muerto, flotando en lo que me dio la impresión de ser el Río Sarta, en el norte de la ciudad. Pude ver la herida en su muslo, el brazo roto... era él, el hombre frente a mi. Muerto. Dí un largo trago a su salud, seguí mirando la fotografía, había algo extraño, algo que no había notado en las fotografías previas, en el pecho, el hombre tenia marcado el numero 3, marcado como las marcas del ganado, Trece lo había marcado.

Por instinto me toqué el pecho, decidí quitarme la camisa y... ahí estaba, el numero 1 marcado en mi pecho. Trece había matado una parte de mí, o al menos eso parecía querer decirme, también entiendo que quería hacerme saber que yo estaba marcado, que por siempre cargaría con la muerte de mi contra parte y, aunque yo no había sido el asesino material, sí había sido por mi causa que el había muerto.

Seguí bebiendo por horas, desesperado, descorazonado y, tengo que admitir, deprimido por lo que había causado, la muerte de Sofía y la del hombre en el sótano, además, Trece me acusaba de haberle creado a él... tal vez tenía razón, tal vez yo era verdaderamente responsable pero no lograba recordar nada en mi carrera que... mi carrera, demonios, mi carrera ha sido una larga lista de hogares rotos a base de fotografías reveladoras, maridos infieles, esposas infieles, chantajes... a mi me daban igual, la monogamia funciona hasta que llega la oportunidad y mi trabajo era documentar esa oportunidad y convertir esas fotografías en dinero. En retrospectiva, creo que muchos de esos matrimonios hubieran sobrellevado sus problemas si no hubiera estado yo ahi para restregar las fotografías en el rostro del cónyuge humillado. Tal vez Trece tiene razón.

Lo último que vi esa noche fue la carta al fondo de la caja.

Era un dibujo hecho por un niño, definitivamente, en el dibujo se veía una torre al fondo, con un niño en la ventana desde lo alto vigilando lo que las figuras a sus puertas hacen. Hay un hombre con un sombrero como mi vieja fedora, parado en medio de lo que parece una pareja gritando. En mis manos están unos papeles, parecen fotografías, mas papeles están tirados en el piso y otros tantos están volando. En la parte de abajo, escrito con una muy pobre caligrafía, dice:

"El día que mis papás se separaron"

Tal vez tengas razón, Trece.

Olor a café

2009-08-29T15:48:00.001-05:00

La temperatura de la pared era inusualmente tibia. Los dedos sentían la misma textura lisa en las yemas, o mejor dicho, en el cerebro, donde las sensaciones toman lugar entre las neuronas. Los impulsos eléctricos hacían juego con unas memorias que se sentían tan vivas como el presente.

Recargado en la pared del supermercado, esperaba la hora de apertura. Prefería ir lo más temprano posible, aprovechar su insomnio y adquirir lo que necesitaba para su supervivencia.

En su acostumbrada rutina, caminó primero por los pasillos mientras arrojaba las mismas latas en el carrito que empujaba. El polvo acumulado en los estantes se agregaba a la suciedad que ya tenía debajo de sus uñas semi largas.

Su visión estaba enfocada en lo que necesitaba, en lo que debía tener en su cocina. Contaba los productos por pasillo, le molestaba que las etiquetas de precios no correspondieran con los productos exhibidos, pero trataba de dejar pasar esos detalles. Además, ese día se sentía particularmente más tolerante que otros.

Ejemplo de ello fue que las latas de frijoles estaban en oferta y no se encontraban en su lugar habitual. Las encontró en el medio de un pasillo y aunque estuvieran fuera de su lugar habitual, tomó 3 y las puso en el carrito. También de oferta estaban los granos de café que siempre evitaba. A tres pasos de las latas de frijol se quedó parado mirando las bolsas que anunciaban mejor aroma y calidad de café a mejor precio.

¿quieres café?

Había música de Beethoven en su mente.

Un golpe en el brazo lo hizo consciente de su alrededor de nuevo. Alcanzó a ver pasar un niño corriendo que a pocos metros llegó con un cereal al carrito de super donde su papá lo esperaba.

Un poco entre el olor y la visión periférica del café, seguía parado y observaba la escena del señor gritándole al niño mientras sacudía el cereal frente a su cara. No alcanzaba a distinguir las palabras, pero el tono y el volumen le invadía hasta el último vello de su cuerpo. Parecía empezar a transpirar más de lo común y su respiración se aceleró.

Todos sus sentidos inhibían los rastros de pensamientos que había tenido, la voz que le ofrecía café y la música que siempre le provocaba una descarga alta de endorfinas, haciéndole sentir inmensamente satisfecho y poderoso.

Una empleada se detuvo a preguntarle si estaba bien o si podía ayudarle en algo. Aprovechó para caminar en línea recta, pasando muy cerca de la escena del padre gritando y el niño llorando, sosteniendo el enojo en su garganta y sus puños.

Hacía mucho que no tenía tanto control sobre sí mismo. Llegó a la caja y pagó lo que tenía en el carrito. Puso las cosas en bolsas y las llevó a su carro lo más rápido que pudo. Su corazón se aceleraba cada vez más y su ropa estaba ya mojada de tanto sudor. Estaba llamando la atención de las pocas personas que estaban en el supermercado en domingo a las 7 y media de la mañana.

Con movimientos torpes sacó un cuchillo provisional que guardaba en la guantera del carro y corrió a la salida del lugar. Junto a la puerta había una máquina de bebidas frente a la cual se detuvo. Pretendía estar indeciso con respecto a qué tomar, mientras veía a padre e hijo salir. Se acercó pidiendo el cambio de una moneda por dos menores. El hombre lo rechazó, pero él insistía, siguiéndolo cuando cruzaba la calle y casi llegaba a la camioneta que el hombre había estacionado.

El niño se adelantó a la puerta de la cajuela, esperando a que su padre terminara de insultar al señor que quería intercambiar monedas. Le parecía que el señor no escuchaba los insultos pues lo seguía y continuaba pidiéndole lo mismo. Su padre se detuvo y aventó hacia la camioneta, el carrito lleno de las bolsas de comida. Exasperado, tomó aire para continuar con insultos y se preparó para darle un golpe cuando sintió un chorro de agua caliente en su pecho y la boca se le llenó de un fluido sabor metálico.

El hombre caminó rápidamente a su carro y el niño lo siguió con la mirada, sin entender lo que estaba pasando. Volteó en espera de su padre, pero estaba en el piso, un charco de sangre le mojaba la ropa. El niño tapó su boca y gritó por ayuda. Su padre volteó a verlo con los ojos cristalinos, llenos de lágrimas.

Ya no lo molestará de nuevo...

El calor en el cuerpo desapareció, el ritmo cardiaco volvió a la normalidad y el sentimiento de plenitud y placer le consumió en una sonrisa. La música de Beethoven tocaba en el fondo de sus pensamientos mientras alguien le susurraba acerca del acto altruista que había cometido.

31/07/09

2009-07-31T20:29:00.006-05:00

Los pasos con tacón, pisadas pesadas, de hombre, tal vez alto, tal vez muy pesado. En un espacio vacío, haciendo eco con todo y el roce de la tela al caminar. Pasos rítmicos, vacíos, con cuidado de aparecer, entre las sombras y con respiración pausada.

“quién es, quién llama, es mejor anticiparse, esconderse... toma la navaja del cajón junto a la cama, prepárate”

Marco Antonio esperaba junto a la puerta, apretándose a la pared y agudizando su sentido del oído. Su espalda plana contra la pared y la temperatura de su cuerpo bajaba, casi mimetizando la pared. Era más fácil escuchar los detalles con la luz apagada. La voz era más clara por las noches, sin luz, sin gente. El puño marcaba los detalles de la navaja en su piel. Los pasos continuaban uniformes, sin prisa, acercándose.

El picaporte no se movió cuando la puerta se abrió y Marco Antonio se movió rápidamente y casi sin sonido por detrás del individuo. El filo de la navaja amenazaba su carótida mientras el amenazado sostenía el brazo y la muñeca de su asaltante. Su respiración más rápida y el corazón bombeando la sangre a sus extremidades en modo de emergencia.

Marco Antonio, por el contrario, sometía fácilmente al hombre pesado de los zapatos con tacón. Su respiración pausada y su sentido táctil al máximo le permitía casi danzar con el atacado, moviéndose afinmente, sin oponer resistencia, pero con la mano firme en la carótida.

Danzaban los dos, uno por su vida, otro por necesidad.

“tada, ta da da da da da da...”

La voz tarareaba la melodía Para Elisa de Beethoven en su cabeza. La había escuchado innumerables veces en sus sueños y tal vez en sus noches de infancia, del piano de sus vecinos, desde su cama.

Y mientras recordaba la melodía y las notas agudas sonaban en su memoria, junto a voces de su infancia y olores quemados, la navaja rebanaba la piel y la arteria como partiendo gelatina con un cuchillo para carne. En pocos segundos la mano con la que le mató estaba más calientita, con la sangre escurriéndose hasta los codos. Marco Antonio soltó el cuerpo del hombre y golpeó el piso con un sonido seco, bofo y otro fuerte, el de la cabeza. La habitación hizo eco y cuando vio la sangre en un charco creciendo, Marco Antonio sintió asco. La música en su cabeza se apagó y devolvió la cena ahí, junto al hombre de zapatos con tacón. Guardó la navaja en su funda y caminó al porche donde se sentó en los escalones a tomar aire, a respirar un poco de vida.

La noche era húmeda y el aire denso de calor le llenaba el pecho, forzando a un par de lágrimas salir de la órbita de sus ojos. Las emociones eran demasiado intensas como para pensar, así que se esperó un rato y luego decidió enfrentarse al cuerpo del hombre y el charco de sangre.

Tenía una camiseta envuelta en la cabeza para tapar el olor, para inhibir su sentido de repulsión por él mismo y la sangre ajena. Primero lo arrastró por los pies hasta el patio trasero, junto a la lavandería y lo dejó ahí mientras limpiaba el interior de la casa. Escurría el trapeador y vomitaba al mismo tiempo. Lo escurrió tantas veces que cuando sus vísceras simulaban devolver, lo único que le salía era un hilo de baba que le olía a putrefacto como la sangre que escurría y el olor a los otros hombres que alguna vez tuvo que matar.

Abrió el refrigerador en búsqueda de algo para calmar su adrenalina, para premiarse después de la limpieza.

"¿agua o cerveza?... las dos. Primero agua y luego cerveza."

Salió una vez más al porche y mientras le daba un trago a la cerveza vio a una persona dentro de un carro estacionado en la acera de enfrente. En el instante, otro carro seguido por dos patrullas con las luces apagadas aparecieron en la calle, a lo lejos.

"vienen por nosotros"

De otro trago terminó la mitad de la cerveza que luego dejó en la mesita de la entrada mientras se metía a la casa. Salió a donde estaba el cuerpo y en menos de un segundo el pánico golpeó su pecho y él cayó al piso, frente al cuerpo.

"no hay tiempo de arrepentirse."

Tomó el aceite de cocina y una botella de tequila que vació sobre el cuerpo. Lo prendió con un cerillo y escuchó la puerta abrirse. Una serie de pasos, todos de ritmo apresurado caminaban hacia donde él estaba.

Correr era demasiado tarde. Esconderse era la opción. Por impulso abrió la puerta al sótano y bajó las escaleras sin hacer ruidos, pero tan rápido como pudo.

Ahí abajo escuchaba los pasos arriba, el cuerpo quemarse, olía el humo. Faltaría poco para que bajaran y él necesitaba un escondite. Sus ojos se acostumbraron a la falta de luz y pudo ver. Sus músculos se contrajeron por el horror. La mesa de torturas, la vela apagada y el espejo.

Su mente se sumió en una serie de imágenes y memorias de su pasado. Su cuerpo recordó el dolor intenso y deseó morir. Beethoven y Para Elisa comenzaron a tocar en su interior. Su conciencia se apagó, su conversación intensa se calló. No había voces, ni regaños, ni pasos, ni personas esposándolo y llevándoselo. Para él sólo estaba el dolor, la melodía y las fotografías en su cabeza que se asociaban al tormento del que salió días después, en una celda.

Paz

2009-07-31T17:33:00.000-05:00

Simplemente no haré nada. No me moveré. Dejare de revolucionar mis pensamientos y bajare mi respiración al punto que solo entre el aire necesario para no morir o saldré de aquí corriendo y gritando como un loco.

No es la primera vez que pasa pero cada vez es mas frecuente ¿Qué hay de malo en mí?

Soy alguien conciente de mi situación y del mundo que me rodea y se que aunque no lo tengo todo no me falta nada ¿Por qué siento saber cosas que los demás no? tal vez no sean tangibles pero se encuentran ahí y yo no se si las descifro o las invento. También se que no soy una persona infeliz pero si alguien que se encuentra en un punto muy lejano a la felicidad. No tengo un hueco en el alma que necesita ser llenado con las caricias y el amor de una mujer, tengo un gran hoyo en la mente que necesita ser llenado con respuestas a preguntas que ni siquiera puedo fomurlar. Me siento tan diferente a todos, no especial, simplemente diferente, único y en gran medida por todo eso solo mas no decepcionado y si expectante, siempre lo estoy esperando ¿Qué? No lo se y sinceramente espero algún día descubrirlo.

Hijo ¿quieres bajar al sótano un momento? Hay algo que debes de saber justo ahora.

Jamás he bajado a ese sótano. Nunca me ha dejado papá.

En el sotano.

2009-07-31T01:11:00.006-05:00

Segun recuerdo, era la noche de un dia cualquiera, la lluvia golpeaba contra el techo y las paredes creando una cacofonía cuyo contra-tempo venia desde la ventana. De vez en cuando un Zeus lanzaba un rayo desde el Olimpo y mi despacho se iluminaba por una fracción de segundo. Yo estaba sentado tras mi escritorio, bebiendo whiskey de doce años y esperando que amainara el temporal. Una noche como esa normalmente significaba una noche aburrida.

No podia haber estado mas equivocado.

Un fuerte golpe en la puerta me sacudió en mi asiento. A través del cristal esmerilado pude observar la figura de una mujer, tratando de recuperar la compostura mientras esperaba a que abriera la puerta. Antes de hacerlo abrí el cajon de mi escritorio, retiré el seguro de mi revolver y lo coloque en su funda, alrededor de mi cintura, era una dama y a las damas hay que impresionarlas. El golpe en la puerta se repitió, era evidente que mi visitante estaba distraida, de otra forma hubiera visto, a traves del cristal, que me acercaba a la puerta dispuesto a abrirle. Le sorprendi con el puño en lo alto, lista para golpear de nuevo.

Ella era un sueño. Pelirroja, un metro y noventa y cinco centimetros casi todos ellos de pierna. El vestido negro se entallaba a la perfección y, aunque no lo hubiera hecho, la lluvia lo forzaba contra su piel de marfil. Los ojos eran pequeños pero expresivos, y era terror lo que expresaban.

La invite a sentarse. Ella entró en perfecto silencio y se sentó. Le di una toalla de mano que conservaba en uno de los cajones de mi escritorio y le ofrecí un trago, ella lo aceptó. "¿A que debo su visita, señorita...?" pregunté, dejando la pregunta incompleta esperando averiguar su nombre y sus intenciones. "Señora de León" dijo secamente, aunque el temblor por el frió le venció un poco y agregó, tratando de restarle frialdad a su tono, "estoy aqui para solicitar sus servicios, Detective Kardim", "Llameme Montag, por favor", insistí. Ella asintio brevemente.

Le entregué un whiskey, tomé mi lugar tras el escritorio y subí los pies sobre el. Sabía exactamente qué es lo que ella miraba, y es que siempre visto lo mismo para dar la clasica imagen del detective que ella estaba buscando: la fedora negra descansaba tras de mi en el pechero, junto con mi gabardina. Yo vestia camisa blanca con corbata negra, tirantes negros, pantalones negros de gabardina y zapatos negros que relucian a la luz de la tormenta. Para completar la imagen encendí un cigarrillo y, tras una profunda bocanada pregunté: "¿Que servicios puedo ofrecerle, Señora de León". Giró inquieta sobre su asiento, dejandome ver un poco más de su pierna a traves de la abertura en su vestido y, visiblemente preocupada, me contó su historia.

No suelo recordar palabra a palabra lo que me dicen mis clientes, especialmente si tengo algún distractor frente a mis ojos, pero las notas que tomé de su relato esa noche me dice: "Temo que alguien me esta siguiendo... todo comenzó hace unas semanas, cuando salí de casa hacia una exhibición en el Museo Latrue y vi un auto color azul marino siguiendo el taxi donde viajaba, luego, cuando visitaba a mis amigas en el Club Campestre el sabado siguiente vi, a la distancia, un hombre vestido de negro sentado en el lado opuesto del salón y me pareció el mismo hombre que vi bajar del auto aquella vez. Varias veces despues durante los dias siguientes tuve la sensación de que alguien me observaba. Finalmente me decidí y en una visita a la zona comercial de la Avenida Cuatro le solicite a un extraño que me tomara un retato con mi camara, esperando poder retratar a mi persecutor... eso sucedió ayer. Cuando me entregaron la fotografia impresa esta mañana supe que tenia que hacer algo al respecto, vi su dirección en la guia telefónica y ahora estoy aqui."

Le dejé darme su relato sin interrumpirle, como debe hacer un detective, apenas asintiendo en algunas partes y bebiendo aún más frecuentemente. Mientras ella hablaba habia decidido traer la botella al escritorio y continue sirviendo vasos mientras ella seguia parloteando sobre sus delirios paranóicos y yo hacia notas esporadicas resumiendolos.

Eso pensé que eran: los delirios paranóicos de una típica joven rica...

"Bueno, señora de León..." dejé la pausa de nuevo, esperando que me permitiera la familiaridad de un primer nombre, pero no recibí respuesta asi que continue "yo puedo, evidentemente, hacer este trabajo, es relativamente facil, sin embargo, es fastidioso y puede llevar tiempo, tiempo que podria destinar para casos mas importantes...", una vez mas deje una pausa, pero esta vez para efectos dramaticos. No tenía mas casos, mucho menos uno mas importante, estaba tratando de generar interés para asi poder elevar mis tarifas, eso lo sé porque lo hago en cada ocasión, sin importar el caso. Nuevamente, la pausa no causó ningun efecto en mi visitante y, al no recibir respuesta, continué mi monologo "para tomar su caso, tendré que cobrarle 50 dolares el día mas gastos, minimo siete dias incluso si me tardo menos que eso en identificar a su misterioso personaje".

La señora de León apenas si pareció escuchar mi tarifa y antes de que me diera cuenta sacó de su cartera un grueso fajo de billetes, separó unos cuantos y los dejó sobre mi escritorio. "Este será su adelanto, quinientos dolares. Hay otros quinientos dolares esperando por usted, pero perderá cien dolares por cada día que pase sin la identidad de este patán. Verá, Montag, quiero asegurarme de que tengo toda su atención". La tenía.

"Ahora, Montag, tengo algo que entregarle. La fotografía que me tomaron en la calle, es todo lo que se de este sujeto. Tomela y recuerde, cien dolares menos por cada dia que pase sin respuesta", dijo esto mientras se levantaba de su asiento y buscaba la puerta. Me dio la foto en el umbral de la entrada y se despidio. Me quedé parado, con la fotografia en la mano mientras ella se alejaba por el pasillo. "Sofía, Montag, mi nombre es Sofía" y Sofía desapareció de mi vista.

La fotografia era como ella la habia descrito. Ella aparecia en un retrato en primer plano, caminando por la banqueta de la Avenida Cuatro que estaba curiosamente vacia a excepción de una sombra borrosa que parecia ser un hombre, a unos ocho o nueve metros de ella.

Regresé a mi escritorio despues de cerrar la puerta y comenze a tomar notas de esa breve entrevista, seguí bebiendo por un par de horas, la tormenta continuaba rugiendo en el cielo y yo disfrutaba el espectaculo mientras pensaba en la estrategia a seguir con Sofía, la distante y bella Sofía que aparentaba, con su frio exterior, ser más fuerte de lo que sus sutiles temblores dejaban ver. Pobre Sofía, sufriendo con su misterioso perseguidor habia llegado a mi buscando respuestas. Poco sabia entonces lo que iba a pasar.

La tormenta no parecia querer terminar y decidí pasar la noche en la oficina. Dormí sobre el sillon de piel sintetica que mantengo en la entrada de la oficina, al dia siguiente, pensé, saldría temprano a casa a disfrutar de un desayuno y un buen baño caliente antes de comenzar con el caso De León.

A la mañana siguiente, encontré un sobre bajo la puerta de mi despacho. Un sobre blanco, sin sellos ni remitente, solo mi nombre escrito a maquina de escribir: "DETECTIVE MONTAG KARDIM". El sobre esta cerrado sin sellarse. Inmediatamente regresé a mi escritorio y vacié el contenido del sobre sobre el, tratando de evitar tocar lo que saliera de el esperando poder recuperar algunas huellas digitales, ejercicio que despues se comprobó inutil.

En el sobre encontré una fotografía, una nota y una pequeña llave de cobre.

Con cierto temor, tengo que admitir, tomé la nota y leí lo que habia en ella, una sola frase: "1313 Privada Abedul", resulta evidente que era una dirección, la Privada Abedul era conocida por su terrible reputación, estando como estaba en medio del distrito rojo, en la zona este de la ciudad. Esa zona se contruyó hace treinta años para dar hogar a los trabajadores de una pujante zona industrial que, con la recesión económica de hace algunos años se convirtio en zona de prostitutas, ladrones, asesinos, adictos y vagabundos, que tomaron posesion de las propiedades y las adaptaron a sus necesidades.

La llave no tenia inscripcion alguna, ningun grabado, incision o muesca que permitiera adivinar su uso, la unica pista que tenia era que debido a su corta longitud, no podría pertenecer a la puerta principal, tal vez algunas puertas interiores pero, a decir verdad, parecía mas la llave de un candado de calibre medio.

Sin lugar a dudas, la pieza mas intrigante contenida en el sobre era la fotografia, una replica exacta a la que Sofía me habia entregado apenas unas horas antes con una excepción: la sombra detras de Sofía tenía escrito, con frenetica repetición, el numero 13 sobre su pecho.

Decidí no perder mas tiempo, tomé mi fedora y mi gabardina y salí corriendo por el pasillo, bajé las escaleras y sali a la calle, tome un taxí que me acercó al distrito Rojo (el taxista temía por su vida incluso al calor del mediodia), caminé por todo lo largo de la Avenida Sabino, que daba vida a la privada Abedul un kilometro al norte, cuando llegué a ella busque el numero indicado en la nota: 1313. Un desvencijado porton a medio abrir me recibió, solo quedaba el primer par de digitos colgando de lo alto. La propiedad habia sido claramente abandonada y ocupada para fines sombríos durante algunos años. El cesped estaba quemado, solo algunas hierbas crecian en los bordes del concreto que le daban margen a lo que alguna vez fuera un jardin frontal. La puerta principal faltaba y el agujero que dejaba parecia la boca sin dientes de un viejo monstruo. Y yo tenía que entrar en sus fauces.

Era una casa de un solo piso, con sotano, del tipo economico que se construian hace cincuenta años, una distribución clasica de la zona, dos cuartos de tamaño medio al final de la construcción, entre ellos un baño compartido, al cuarto de la izquierda se llega a traves de la sala; al de la derecha a traves de la cocina. Para llegar tanto a la sala como a la cocina se atraviesa un comedor amplio, interrumpido unicamente por un medio baño, en el extremo derecho de la construccion, detras de el, una puerta que da cara al comedor y que lleva al sotano.

Recorrí la casa primero por el lado izquierdo, buscando alguna puerta o pista de donde podría utilizar la llave de cobre, el cuarto del final estaba cerrado pero la puerta no respondió a la llave, cuando derribe la puerta no encontre mas que tierra acumulandose sobre las ruinas de lo que alguna vez fue el cuarto de los niños. La llave pareció inutil hasta que, terminando mi recorrido en la puerta al sotano y encontrandola cerrada, intenté usarla y funcionó. Quien sea que me enviara el sobre, esperaba que llegara hasta aquí. Odiaba tener que usar mi revolver pero tengo que admitir que cuando desenfundé esa tarde, me sentí mucho mejor.

La puerta al sotano abrió, la luz no funcionaba. Bajé a tientas las escaleras y encontré que el sotano estaba parcialmente iluminado por la luz reflejada en varias laminas de metal que reflejaban una luz proveniente del fondo de la habitación, con cuidado y cierto terror, caminé hacia ella, segun mi sentido de la orientación, estaba justo debajo de la entrada principal y caminando hacia el comienzo de la propiedad, sin embargo, parecia que el sotano era mas largo que el terreno sobre el suelo. La luz provenía de la pared al final, un solo foco parpadeaba sobre lo que parecía ser, y despues descubrí que era, una pecera descansando sobre una mesa de patas largas. Dentro de la pecera estaba la cabeza de Sofía, como decoración para un par de peces dorados que nadaban ignorandola.

Tengo que admitir que ahogué un grito de terror cuando la vi, y otro más cuando encontre el resto del cuerpo, desnudo, descansando a un lado de la pecera. Los numeros faltantes de la reja de entrada cuidadosamente puestos uno frente a cada pie formando un nuevo 13. En la mano derecha, entre indice y pulgar, descansaba un sobre marcado con la misma tipografia mecanografa llamandome "DETECTIVE MONTAG KARDIM". Lo tomé, lo guardé en mi gabaridina y seguí, metódicamente, analizando la habitación. No encontré nada más.

Asqueado por mi descubrimiento, y preocupado por mi seguridad, salí de ahi. Busqué un telefono público e hice una denuncia anónima. No podía dejar a Sofía a merced de vagabundos y drogadictos y Diós sabe que pervertidos, asi que esperé por la policia y en cuanto vi la primer patrulla detenerse frente al 1313 Privada Abedul. Subí al primer taxi que vi, decidí regresar a la habitación y aquí estoy, bebiendo a la salud de Sofía De León y debatiendome entre abrir ese sobre y continuar esta pesadilla o simplemente entregarlo a las autoridades y esperar que me compadecieran.

No me gusta vivir a expensas de la buena voluntad de policias asi que serví whiskey, doble, para los nervios. Lo bebí y, mientras ganaba control sobre mis musculos de nuevo, tomé el sobre sin pensarlo y lo abrí y de un solo movimiento vacie el contenido sobre el escritorio. Una nota y la misma fotografía de Sofia, la sombra estaba ahi de nuevo con el mismo numero 13 en el pecho, solo que en esta ocasion, me vi a mi mismo, claramente sobrepuesto a la fotografia, de tal manera que pareciera que yo estaba detras de Sofía y la sombra. Sobre mi rostro habia una sonrisa, sobre mi pecho, el numero 3, ambos con el mismo trazo frenético que el 13 en el pecho de la sombra.

Todavia con el impulso del whiskey decidí leer la nota antes de perder los nervios.

A letra de maquina de escribir, se leía claramente:

"Siguiente"

Y nada más.

Cuarto obscuro

2009-07-20T03:04:00.017-05:00

Silencio, silencio absoluto, alguien despierta, lo ha hecho abruptamente, respira de manera agitada, se levanta en la completa negrura y camina, sin saber rumbo ni sentido.
Tropieza, el golpe es metálico, como una caja de herramientas, con el tacto de sus manos la percibe, está cerrada con un candado, sigue caminando, sus pisadas dejan escuchar el suave raspar en un piso, que no es áspero, pero esta sucio, hay polvo acumulado, hecho ya tierra con el tiempo.

Tropieza y cae, ahora exclama un tanto su dolor, pero mas que físico es mental, y es ahí cuando escuchamos un ligero lamento, por sus quejidos, denotamos que es una mujer, una señorita apenas; el objeto que la hizo caer es de madera, una vieja silla podrida por la humedad, ahora astillada con el impacto; su impotencia por no ver nada, le empieza a repercutir en su estado emocional de manera punzante, se queda tirada en el suelo venciéndose, desconoce su paradero, no sabe si es de noche o de día, si está en una ciudad o en medio de la nada en un campo.

Trata de hacer memoria, trata de pensar, no tiene marcas en su cuerpo, es obvio, no las ve, pero tampoco siente ningún moretón, se siente entera; respira hondo y busca su paz, de nuevo ahonda de nuevo en sus pulmones, calmando un sollozo, ahora esta lista, reflexiona y recapacita, ¿Qué es lo ultimo que recuerda? Era de mañana, de eso está segura, era un día soleado, reía despreocupada ante la vida, caminaba por un sendero, pisando las hojas secas de otoño, hundida en sus pensamientos, veía las lozas de concreto, vista al margen de su caminar, sintió de pronto una inercia a voltear detrás, su movimiento hizo sincronía sin querer, alguien le esperaba con un paño húmedo en formol.

¿Pasaron solo unas horas? ¿Fueron solo unos minutos? ¿O los días han contado desapercibidos en un silente olvido? Su frustración al querer recordar, se convierte en su entera desesperación…llora por un rato, pero…¿Qué era un rato para ella? Pudo haber sido un minuto, o una tarde entera se habrá escapado en la angustia de su memoria, ella solo sabía que sus ojos húmedos suplicaban por un descanso, que el ardor en sus parpados era suficiente para haber llorado un mar de sal…no le había llorado tanto siquiera aquel amor perdido por la hipocresía y banalidad de sentirse aferrada a algo.

El cansancio la venció, los suspiros se convirtieron en respiros…los sueños vacilaron en mostrarle una mejor realidad, pero ella bien sabía en su interior todo lo que estaba mal, el daño no inició esa mañana ante su caminar despistado, su pasado vino a reflejar los errores de su ingenuidad, ahora solo era el tiempo quien le decidiría dar la razón, o llevarla ante su destino personal.

Abre los ojos, el parpadeo sigue siendo negro, da lo mismo mantenerlos cerrados, a creer poder ver algo, se sienta de su falso cobijo, se limpia la tierra de sus mangas y recoge su cabello por la inconciente vanidad…

Un estruendo se escucha detrás de ella, una puerta en alto se ha abierto y deja ver una luz cegadora, al parecer hay una persona al margen de la puerta, ella se levanta y a como puede corre hasta la luz, la puerta se cierra de golpe y la chica pierde la orientación, topa con unos escalones de madera, los sube a tientas volviendo en su llanto, llega a lo que fue la puerta abierta hace un instante y la golpea incesantemente, llora ahora mas desesperada que nunca.

Una voz contesta del otro lado de la puerta a la lejanía:

-Creí que estabas dormida, iba a dejarte agua y comida.
-¿Quién eres? ¿Dónde estoy? ¿Por qué me tienes aquí?
-Preguntas complicadas, no tengo respuestas para ti. En fin, adiós.
-¡Espera!

La chica suplica y golpea la puerta despavorida, sus últimas fuerzas son en quebrarse en un sentimiento frágil, suplica en verdad por hablar de nuevo con esa voz, se rinde hasta desvanecer sus ganas por seguir adelante, y ahora…solo llora, llora no por consuelo, no por dolor, no por ausencia, sino por sentirse impotente de no ser auto competente consigo misma.

-Oye niña…vuelve de nuevo abajo, descansa y duerme un rato, para cuando despiertes ya habré bajado y tendrás comida, de otra manera no puedo abrir la puerta. –Contestó la voz ahora en la completa cercanía de estar del otro lado de ese cuarto.
-Déjame salir…te lo suplico.
-Sabes que no puedo hacer eso, no gastes tus esfuerzos.

Unos pasos se alejan del lugar, no hubo conversación de nuevo en un rato.

Ella se queda al margen de las escaleras, sentada y recargando su rostro sobre la puerta de madera, como sintiendo estar un paso ya afuera del abismo, cerró los ojos y la calma le hizo recuperar fuerzas con el transcurso de unas horas.

Unas manos golpean desde el exterior, ella despierta de inmediato, y la voz habla de nuevo.

-¿Sigues dormida?
-No aquí estoy
-… ¿Podrías bajar los escalones? Al menos algunos para dejarte la comida, y por favor no estorbes la entrada.
-Necesito salir de aquí, por favor, te lo suplico, haré lo que tu digas, pero déjame salir.
-… ¿Estas consciente de lo que estas pidiendo?
-Quiero ir al baño, necesito asearme, tomar una ducha…haré lo que sea.
-Supongamos que te dejo salir…pero como no estas vendada, podrás verme y no puedo permitirte eso.
-Cerraré los ojos, lo prometo. –Suplica con esperanza la mujer.
-Eso no será suficiente, tendrás que demostrar más valor para esto.
-¿Valor? ¿Demostrar, que?
-Si te permito salir de este cuarto, tendrás el beneficio de que jamás volverás a el, pero nunca volverás a ver, porque tendré que cegarte, de otra manera sabrás quien soy.

La presión psicológica cae sobre de ella, de nuevo inicia su llanto, y pierde toda esperanza en si misma.

-¿Ves lo que eres? Eres solo una niña, no puedes enfrentarte a verdaderos problemas, ¿Cuántos ciegos ves en la calle y son mas autosuficientes que tu? Sin embargo tu lo tienes todo y no eres nadie, te estoy pidiendo un sacrificio razonable, vamos, se que no lo entenderás, pero tienes que saber, que yo no estoy aquí para hacerte sufrir.
-¿Por qué me dices todo esto? ¿Por qué me torturas de esta manera?
-Solo serás completamente libre cuando hayas olvidado quien eres, cuando te hayas entregado absolutamente a tus elecciones, la decisión ya la tomaste, pero no aceptas tu propia respuesta. Necesitas sentir que eres libre para en verdad creerlo.

El llanto fue cesando, hasta solo quedar en sollozo, ella se fue tranquilizando, y el silencio se hizo presente por unos segundos.

-Esta bien, estoy lista, abre la puerta y llévate mi vista, no se como lo hagas pero eso ya no importa, solo quiero estar afuera.

Una mano corre el cerrojo y una llave gira rechinante hasta quitar el pasador por completo, la mano gira la perilla, y la puerta se abre de par en par. Un blanco cegador la alumbra, con su mirada en alto mantiene los ojos abiertos a toda costa, apenas pasan unos segundos y logra enfocar a la silueta de un hombre, ella se queda pasmada y sin reacción.

-Hola Elaine.
-Pero…si tú eres…
-Disculpa, una promesa es una promesa.

El hombre rocía gas pimienta directamente en los ojos de la chica, ella tose fuertemente, se lleva las manos a sus ojos, tallándolos desesperadamente, pierde el balance de su cuerpo, retrocede en sus pasos y el equilibrio acaba por llevarla a rodar las escaleras de madera de ese viejo sótano. Su cuerpo inmóvil, retorcido y sin respiración, yace en el piso terroso de la habitación.

-Habrías salido de haberte quedado ahí desde un principio, ahora te quedarás aunque tú no lo quieras.

La puerta se cierra de nuevo, silencio, silencio absoluto, no hay nadie que despierte, no se escucha ninguna respiración alrededor, no se ve ni se siente el dolor. Y ahora, la ultima lágrima de la chica, se pierde en la mugre de aquel piso frío.

Redención

2009-06-30T00:03:00.001-05:00

El flujo de la marea va en estoa con descenso, es de mañana, la creciente se ha ido, pero ha dejado tinieblas grises a lo largo del paisaje náutico, el oleaje forzado permanece, el Saint Mary sufre el sotavento, Nuaj ha permanecido en el palo mayor desde anoche, su mirada busca que el océano responda, trayendo la tripulación faltante de vuelta con ellos. Pero sus pensamientos no son suficientes para traerlos, quien se encuentra en mando le resulta indiferente el regreso del Capitán.

El Coronel Walter Edelmann sale a cubierta descansado y galante del pasillo que comunica al sollado, sube al puente de mando, revisa las ultimas anotaciones hechas por Rozenberg y empieza a sobre trazar y cambiar curso en la bitácora, Nuaj lo avista desde lo alto, pero le resta importancia, su lealtad permanece en altamar con su verdadero Capitán, Drule está sentado a la orilla de la borda en proa, su mirada está perdida en los tablones de madera, que ya reclaman su aspereza a los rayos del sol. Parece perder la esperanza, rompiendo sus deseos, entregándose a vencer su pensamiento.

-Prepárense para zarpar de nuevo, Drule leva el ancla, Nuaj iza las velas. –Ordena Edelmann sin dejar de ver el mapa.

Ambos hermanos se mantuvieron estáticos a las palabras del Coronel, Nuaj lo ignora y Drule sigue hundido en su cabeza; El Saint Mary necesita de su capitán, no de un falso héroe al timón, Edelmann grita de nuevo la orden sin recibir respuesta y despotrica al aire en frustración, baja a cubierta tirando una sentencia a los dos moros:

-Este barco está maldito ¿Qué no lo ven? ¿Qué no lo sienten? Tenemos que largarnos de aquí, el mar ya ha cobrado lo suyo, ahora nos dejará en paz, pero no por mucho tiempo, si no acatan las ordenes, tendremos problemas muchachos.

El Coronel se adentra al pasillo perdiéndose en el interior del barco, Lizgard Sale a cubierta justo cuando Edelmann desciende la escalera, ninguno cruza palabra, de hecho se podría decir que Edelmann ni siquiera se percató de la presencia de Ernesto por ir abrumado en su enojo. El chef lleva en su brazo izquierdo al pequeño; al igual que los dos moros sigue en vela; en una cubeta metálica lleva un potaje de avena, como ninguno de los dos hermanos ha bajado a comer, Ernesto les trae algo con que recuperar fuerzas, se aproxima a Drule entregándole un tazón de metal, este lo recibe saliendo del trance personal, le agradece y se sirve con el cucharón de la cubeta.

-Oye…Moro...se que rara vez cruzamos palabra, se que no hay señal del bote, es evidente ya que todo sigue en calma, verás, el hacerme responsable de este niño me ha fatigado bastante, cuando sucedió lo de Trevor…bueno pues, tú lo cuidaste al menos por unos momentos. ¿Te importaría tenerlo ahora?

-Le entiendo Chef, pero lo siento, ese niño ya fue mi deber en una ocasión, fue el destino quien lo puso en mis manos ese día al encontrarlo con el conserje, lo que pide ahora es renunciar a su obligación y ese peso no me corresponde, ni a mi hermano, ni a nadie mas en este barco, ya llegará el momento en que yo deba de cuidarlo de nuevo, debo protegerlo, si, de eso estoy conciente, pero ahora es su turno. –Contestó Drule con su mirada todavía perdida, solo que ahora veía la altamar.

Lizgard entendía a medias el mensaje de Drule, no sabía si lo que dijo el moro fue una excusa, o una razón conciente para hacerle entender a Ernesto, que el tenía que superar el miedo a la criatura, y esa era la esencia de la pregunta ¿Por qué temerle a lo desconocido? ¿Solo porque no es un infante común a los demás? ¿Esto lo hace especial? o ¿lo hace un engendro?

El sotavento no favorece en nada al barco, mas si tuvieran barlovento, solo podrían navegar a una vela, ya que el trinquete tiene averías en las juntas de las perchas, debido a la fricción que hicieron en la borrasca; el mástil mayor todavía soporta la gavia, pero si navegaran a vela llena, tendrían que cobrar sus cabos, ya que el madero podría cuartearse o astillarse por la fuerza del viento.

Mientras tanto, Nuaj templa los cabos para evitar el movimiento innecesario en las perchas, un chiflido le irrumpe haciéndolo ver a cubierta, Lizgard le hace señas mostrándole el platón repleto de avena, Nuaj le tira un cabo y lo recibe el chef, solo que el niño en brazos le impide maniobrar la cuerda, deja al pequeño en cubierta un instante, amarra el platón por las orejas en sus extremos, el moro recoge el cabo, cuando el platón se encuentra a la altura Nuaj se estira para alcanzarlo, pero un disparo le desvía, rozándole el antebrazo, el platón cae de la cuerda perdiéndose en el mar.

El ojo izquierdo de Edelmann carece de profundidad de campo, esto ha delatado su disparo errado, en un instante el pequeño había gateado hasta las botas del Coronel, solo que nadie se percató de su silencio al subir a cubierta, el viento sopla, es frío y mece al barco en intriga, Edelmann recarga una bala mas en el rifle, el niño esta asustado debido a la detonación de hace unos segundos, parece que está al borde del llanto, Edelmann lo toma en sus brazos y apunta con el rifle a Lizgard que se encuentra frente a él.

-Bien muchachos, eso solo fue una advertencia, no me ando con miramientos, ahí está la muestra de que esto es enserio, mi puntería ya no será la mejor, pero una cosa es segura, no fallo dos veces; Moros, prosigan con las ordenes establecidas, usted Lizgard, baje a la cocina, aquí nada le incumbe.

El niño no llora, pero el sufrimiento está en sus ojos, no es temor ni miedo el que le tiene al Coronel, es enojo y desesperación. Lizgard se aproxima a la escaleras y desciende por el pasillo, Nuaj se ata un pedazo de manta en la herida, evitando la hemorragia, está a punto de soltar los cabos para dejar caer la gavia alta, Edelmann lo supervisa, su terquedad le está rindiendo honor, pero no todo es triunfo, Drule se pone en pié y se dirige al Coronel con un tono de pesadez en su voz, que no se le había visto jamás.

-Usted es el condenado, usted es el maldito, usted es el desertor, usted eligió renunciar al objetivo, nosotros seguimos en pié por nuestro futuro, no por nuestro pasado, mírese Coronel, sale de la sombra como si se hubiera estado escondiendo, ¿Tanto le teme al mandato del Capitán? ¿Tuvo que esperar un zafarrancho para obtener poder? ¿No le da vergüenza de si mismo? ¿Qué clase de hombre usa la cobardía como arma? Usted es una autoridad por si mismo, no se convierta en la figura errante de un Capitán sin rumbo, Reflexione para usted y medite… ¿Qué lo hace creer que es superior a nosotros?

En su mente Edelmann sabía que el chico estaba en lo correcto, el más que nadie sabía que su decisión le había costado su manera de vivir, el no eligió, solo recorrió el camino sin dirección pero su ambición le hizo perderlo todo.

No fue su rebeldía la que lo dejó fuera de la armada, sino su desinterés a vivir a costa de una pesadilla, el no quiso tomar su salvación, el recorrió el camino de su perdición, con el tiempo no le gustó ser parte de una manipulación, por eso está errando, por eso ha cedido, por eso está desinteresado en vivir… Pero ahora, no tiene quien le supere en mando, falsamente cree recuperar su pasado, su vida donde la dejó hace años, es hoy cuando cobardemente intenta recuperar lo perdido.

Su vida pasó ante el en un exhalar, vio con su corazón y sintió con la mirada…Edelmann sabía que esta era su única oportunidad y se aferra a su presente, sin dejar ver su sentir interior a los demás.

-Palabrerías chico, eso es lo que dices, no tienes manera de saber quien soy, tal ves soy Coronel, tal ves nunca lo fui, el poder lo tengo ahora yo; si quieres seguir comiendo, suelta la cadena y el cocinero vivirá. ¿De acuerdo?
-No, usted echó su suerte hace mucho tiempo, nosotros no tenemos porque ser arrastrados por el abismo de su pasado.
.Bueno entonces el pequeño pagará las consecuencias, si nuestras vidas ya están decididas, la de él solo es un sortilegio.

Edelmann sujeta al pequeño de sus ropas por su espalda, como si fuera un animal colgando del pellejo.

-¿Ahora quien se encuentra en mando señores?...Vaya al fin me prestan algo de su atención, Drule, suelta la cadena y dile a tu hermano que…

Todo se hace lento, un remo en el aire se agita con violencia, fuertemente golpea la nuca de Edelmann, lo noquea al instante, suelta al pequeño, Lizgard salta y lo alcanza a tomar antes de que se golpee en el entablado de cubierta, unos brazos tiran el remo al interior del barco y trepan la borda por babor, es Whitmore que luce cansado, seguido de el trepa Rozenberg, el Saint Mary se queda en silencio, tanto los tripulantes, como los hombres de la mar no saben que decir o que hacer, finalmente el momento lo rompe el Capitán.

-Contramaestre, traiga unos cabos, ate al Coronel al mástil mayor y que declare al tomar conciencia.
-Aye Capitán.

Lizgard se repone en pié y se aproxima a Whitmore, este se sorprende por verle al niño en brazos, Ernesto luce pálido, espera que el Capitán no tome medidas severas contra el.

-El niño...el lloraba, en la tempestad, estaba solo…usted... –Con voz entrecortada alcanza a decir Lizgard, antes de descomponerse.

Carl Whitmore recibe al niño, se encuentra perplejo, el infante ahora está en completa calma y sonríe sutilmente al Capitán, Whitmore, ve como Lizgard se va caminando, temblando de miedo; voltea y ve a su tripulación, Nuaj en lo alto le observa de reojo, Drule solo le hecha una mirada en pausas, pero de inmediato voltea al piso de cubierta, Rozenberg lo mira como siempre, pero su mirada está cansada, como si esperara venir otra orden de su Capitán y no de su amigo.

Ahora todos lo comprenden, querían y necesitaban del Capitán por la figura de autoridad que representa, pero el hombre, Carl Whitmore es la mano de hierro que enfunda esa insignia, le temen mas que respetarlo, ha creado una necesidad de protección en la tripulación, a tal grado que solo lo requieren por su decisión, no por la persona que es con ellos, ya que el humanismo, el tacto de amabilidad, lo ha perdido, de hecho desde que llegó el pequeño a sus vidas, ha sido el cambio radical de Whitmore, la sobreprotección al infante lo ha hecho perderse a si mismo.

Rozenberg ata provisionalmente a Edelmann al mástil mayor como lo indicó Whitmore, la incertidumbre rodea de nuevo al Saint Mary, todos están a punto de hacerse de la vista gorda, para continuar como si nada hubiera pasado, Whitmore reacciona y contempla como su error ha echado la verdad en el olvido silencioso, los detiene, se da un momento para si mismo y decide hablar.

-Compañeros de tripulación, les debo a todos una explicación, mis acciones habrán parecido desiguales desde que zarpamos hace ya mas de dos meses, he ocultado con recelo la verdad, pero ahora es momento de que todos la sepamos de una vez por todas. Por favor, acérquense todos, necesitan conocer a este pequeño corsario.

Extrañados por completo, la tripulación pareciese como si se les pusiera a prueba en acercarse, lo dudan por un instante, pero el primero en tomar la palabra del Capitán es Nuaj, quien desciende desde lo alto del mástil mayor, se acerca sin temor, Whitmore le descubre el rostro al pequeño, el moro le observa, ambos cruzan las miradas y sonríen.

-Es el hijo de los dioses. –Dice contento Nuaj.

Rozenberg algo confundido se asoma por el hombro de Whitmore, en primera instancia se exalta al ver que el pequeño carece de sus pupilas, su color también es objeto de extrañeza ya que se confunde con el color del manto blanco que le cubre.

-Tranquilo Noel, es solo un niño. –Le dice Whitmore.
-Su color, sus ojos…es tan…
-Único, Contramaestre, eso es lo que es, un niño sin igual a nadie mas. –Interrumpe Nuaj defendiendo al pequeño.

Lizgard se contiene, a pesar de que ya había convivido con él, lo ve y se retuerce como sintiendo un escalofrío.

-Sea lo que sea, solo confío en que no nos hará daño.
-Y no lo hará, si nosotros lo sabemos guiar en lo bueno, dejando de lado los vicios y placeres mundanos. –Recalcó Whitmore.

Drule sale de entre la multitud, quien es el que menos le mira con sorpresa, solo lo ve y dice sin temor en sus palabras:

- Debemos protegerlo y ver por su educación, en nosotros está hacer de el un buen hombre, sus padres se arrepentirán de haber perdido a su crío.
-Los padres habrán tenido sus razones, eso ya no es nuestro problema, la sobre atención es un error, será diferente pero eso no le otorga mayor atención que a un infante normal.

Interrumpió Aaron Trevor a espaldas del capitán, pues se encontraba asegurando el bote a las amarras de babor, su comentario cerró el danzar de buenos augurios en el ambiente. Aunque no dijo nada malintencionado, fue como una sentencia de verdad incomoda entre todos.

-Capitán, no cree que debamos… ¿Bautizarlo? –Retoma con otro enfoque Lizgard.
-¿Bautizarlo? ¿Aquí, en altamar? –Cuestiona Whitmore.
-Bueno es una sugerencia, después de todo su… naturaleza, su extrañeza…vaya…aparte, ¿Cómo nos habremos de referir a él? –Divagando pero con certeza cuestiona Ernesto.

Whitmore sabía que Lizgard estaba en lo cierto, si tenía ahora la oportunidad de redimirse ante su tripulación, era para tomar opiniones y no desecharlas, aparte, todo estaba acomodado de tal manera que fuera realizable, la marea en estoa a bajamar, el bote de rescate aun no era subido, el viento no golpeaba, apenas acariciaba sus rostros, entonces Carl Whitmore levanta su mirada y pregunta a sus tripulantes.

-¿Alguien tiene una Biblia?

El atardecer ofrece una calida corriente, el sol se esconde entre las nubes dejando solo algunos rayos naranjas que tocan el mar haciéndolo dorado, al bote han descendido Drule, Lizgard y el Capitán Whitmore, Trevor remacha y supervisa las perchas en el trinquete, con ayuda de Nuaj repara el descanso de los cabos, necesitan ganarle tiempo al tiempo para esa misma noche avanzar, Rozenberg en el puente de mando, se guía con sus ultimas anotaciones, borrando las imprudentes acotaciones que había hecho Edelmann, quien descansaba todavía en sus amarras en el mástil mayor.

Drule rema a unos metros del Saint Mary, Whitmore le solicita detenerse, todos visten ropas limpias, la ocasión lo amerita, a pesar de lo improvisado, se dan el tiempo para contemplar el suceso, Lizgard no es un ferviente creyente, pero de los tres es quien mas se consideraría el indicado para llevar a cabo el procedimiento, inician el bautismo, procede en calma, pero Ernesto se detiene por un momento.

-Yo Ernesto Lizgard te bautizo a ti…ahem…Disculpe Capitán, ¿El nombre del pequeño?
-Jonah, el niño se llama Jonah.

Por un segundo invade de nuevo el miedo a Lizgard como si fuera a enfermar, pero la decisión y la mirada definitiva de su Capitán le hizo recuperar la fuerza.

-Yo, ahem… Ernesto Lizgard te bautizo a ti Jonah…en el nombre del padre…

Lizgard continuó sin titubear y sin preguntar mas, Drule desconoce porque Ernesto se empalideció en el momento, Whitmore miraba al pequeño Jonah sonriendo, sabiendo para si mismo, que era un reto contra el destino nombrar así al infante, era una prueba hacia Dios, Carl Whitmore sabría de esa manera si el pequeño estaba destinado a ser un modelo a seguir, o todos perecerían lo antes posible en altamar.

El frío arrecia esta noche, en el Saint Mary se ríe, se come y se bebe como no había pasado en semanas, Nuaj ameniza con su flauta y su hermano le acompaña con unos barriles a manera de tambores improvisados, el ron inunda el ambiente, Trevor suple por esta noche al moro mayor en lo alto del mástil, Rozenberg cuida el timón, mientras en cubierta la fiesta sigue al compás de la música rustica e improvisada, el pequeño Jonah descansa desde hace horas en el camarote del Capitán; pasando la medianoche, se retiran los hombres al descanso, todo permanece sereno, se navega a toda vela en barlovento, es una noche tranquila y con marea noble.

Edelmann se despierta en un sobresalto y temblando tartamudea, Rozenberg le escucha, se encuentra solo en el timón, así que le hace un chiflido a Trevor quien desciende del mástil mayor y se acerca al Coronel.

-Trevor…frí...frío…muchacho, por piedad, un abrigo, una manta, lo que sea…

Aaron lo mira sin preocuparse, le explica a Rozenberg y le tiran dos costales vacíos de patatas, ciertamente esta noche no era igual que las demás, el ambiente era gélido, pero no parecen tomarle mayor importancia, había que seguir avanzando en la ruta, eso era prioritario.

El sol despuntaba en el alba, Whitmore sube a cubierta con su característica tasa de té, apenas toca cubierta, se detiene al filo de la escalera, un helado viento le azota el rostro, le sacude y lo despierta por completo, de inmediato se asoma por la borda y observa que en el agua se perciben enormes lajas como si fuera vidrio estrellado, voltea a lo mas alto del palo mayor y se ve una escarcha blanquecina cubriendo la madera, Trevor mira en el horizonte como si todo siguiera igual, en el timón Rozenberg viste su abrigo dándole sorbos a una tasa, Whitmore recuerda que Edelmann se encuentra atado al palo mayor, el Coronel se encuentra inconsciente, Whitmore le toma el pulso, el cual apenas logra registrar. Rápido el Capitán intenta sacar ron de uno de los barriles pero la llave de paso está congelada, sube con Rozenberg y le pregunta.

-¿Tomas Ron?
-Si Capitán, es bastante bueno, deberíamos de… ¡Oiga!

Whitmore le arrebata la taza de la mano a Rozenberg, mezcla el ron con su té y le abre la boca a Edelmann, le hace ingerir de golpe la bebida y le grita al contramaestre.

-¡Agite la campana Rozenberg, necesito ayuda, Edelmann va a morir!

El contramaestre no comprende la situación pero obedece la orden, en menos de un minuto, quienes se encontraban descansando ya estaban en cubierta, Whitmore desató a Edelmann, Nuaj y Trevor le llevaron abajo al dormitorio general, el Capitán ordena a Lizgard que inmediatamente se haga un caldo o sopa hirviendo para el Coronel.

Pasó el momento de pánico, Edelmann se encontraba inconsciente todavía y con los signos vitales apenas en vigor, una fuerte hipotermia le atacó desprevenido, Nuaj y Trevor salieron de nuevo a cubierta una vez que Lizgard vigilaba y atendía al Coronel. En el puente de mando, se escuchaban murmullos del Capitán, quien pidió estar a solas, Rozenberg baja a cubierta y es interceptado por Nuaj.

-¿Qué es esto? ¿Dónde estamos? ¿Por qué el sol no calienta? –Reclama el moro.
-No lo se…el curso…el rumbo…se supone que seguíamos la ruta… –Rozenberg se pierde en sus palabras sin poder hilar las ideas.

El ambiente era sofocante, el frío ardía en el pecho de todos, el Contramaestre solo estaba conciente de que ahora habían perdido el rumbo, el no sabía con certeza su paradero, al igual que la tripulación, todos desconocen su locación…Pero Carl Whitmore, Capitán al mando del Saint Mary, sabe perfectamente donde están, jamás habría contemplado que navegarían ahí, realmente no se encontraban perdidos, solo que ahora, están en aguas de mayor peligro, no por la tempestad, sino por lo incierto de la ubicación, el Saint Mary está ahora mas allá del bien y del mal, en la lejanía del fin del mundo, mas allá de la tierra de fuego.

Borrasca

2009-05-24T22:26:00.004-05:00

El silencio se vuelve en tensión en el Saint Mary, Nuaj permanece estático del miedo, Rozenberg hace sonar la campana de emergencia en sobrecubierta, la marea asota con fuerza la obra muerta en estribor, Edelmann grita las instrucciones a los tripulantes.

-¡Virado en redondo señores, todos a sus puestos!
-Negativo Coronel, el sotavento no dejará avanzar, habría que ceñir. –le contesta Rozenberg.
-En efecto a rumbo de bolina, al filo del viento Contramaestre.

El ruido abrupto del aparejo y los motones, les interrumpe a sus espaldas, Aaron Trevor trepa por las cornamusas que le sostenían en el espejo de popa, deja sus instrumentos de mantenimiento a un lado y sin previo aviso agita el cabo de su guindola como si fuera a enlazar un potro, la suelta hacia altamar en dirección a Whitmore.

-Eso lo retendrá un poco. –Dice a secas Trevor.

Carl Whitmore al lograr ver que sueltan algo desde el barco deja de pedir auxilio, se aproxima a la guindola nadando a contra corriente, el sol se encuentra al filo del horizonte por su espalda, logra agarrarse de la tabla con el cabo y se da una bocanada agitada de alivio, logra hacer una señal agitando su brazo para que lo vean desde el Saint Mary. El cabo se tensa y la cornamusa en el canto de popa rechina sin remedio.

-El amarre está a punto de trozarse Edelmann, no podremos ceñir, la bordada nos alejará mas de el. –Reclama Noel.
-¿Entonces que sugieres Rozenberg? ¿Virar por avante? Nos alcanza la noche muchacho, no tenemos muchas opciones, aparte la borrasca está próxima, ¿No te das cuenta de las nubes? Una mala jugada y el mar nos comerá en un suspiro.

La tensión se convierte en cólera, el barco sin Capitán se precipita a encallar, es una regla básica, sin control no hay decisión y sin decisión todos van a la deriva. El Contramaestre y el Coronel discuten sin darse tiempo de escucharse, Los hermanos Drule y Nuaj les observan esperando instrucciones, Aaron Trevor toma sus herramientas y baja desinteresadamente de la sobrecubierta, para guardar todo en el pañol debajo de la misma, lo inevitable sucede y se escucha trozarse la amarra detrás de los dos hombres en furia. La discusión cesa y el cabo se pierde en el oleaje.

Whitmore siente como la guindola pierde tensión, se aferra mas que nunca a la tabla en un falso deseo de esperanza por sentirse a salvo, el oleaje arrecia ahora enserio, los relámpagos se hacen presentes y poco a poco comienzan las gotas a hacer mas grande la emoción del sufrimiento, la tempestad inicia ahora, sin detenerse a las plegarias del Capitán, no vale la pena gritar, sabe que su destino está condenado esa noche que apenas comienza.

-Mire Edelmann, respeto mucho su rango militar Coronel, pero esta es una situación extrema, usted está aquí por petición de Whitmore, su tarea es ser asesor y consejero de la tripulación, no quien dictamine las ordenes. –Con mesura le dice Rozenberg a Edelmann.
-Bien Muchacho, ¿Qué sugieres? Enserio..dímelo ahora, la marea empieza a subir y esto no tiene fin, si el no viene a nosotros tenemos que ir a el, ¿Cierto? –Contesta con Recelo Edelmann.
-Así es Coronel, pero el Saint Mary es demasiado grande para ya poder sortear las aguas, el rumbo se ve afectado con la creciente, necesitamos acercarnos, pero en un bote. –Con seriedad y decisión impone Rozenberg.
-¿Estas seguro? Podemos perderlo, tanto al bote con quienes vayan encima, como el bote puede perder de vista al Capitán, el tiempo es engañoso.
-¿Entonces que sugiere Edelmann? ¿Abandonar a Whitmore a su suerte? El habría hecho lo mismo de ser usted el que estuviera en esa posición.
-Detente en tus palabras y analiza el contexto, Carl Whitmore siempre ha visto por su persona y nadie mas, recuerda sus palabras ‘Nadie es necesario, todos son indispensables.’ Su egoísmo lo ha puesto en su lugar esta noche, pero no está en mi juzgar a la gente, los hechos actúan por si solos.

La incertidumbre rodea por unos segundos el panorama entre los dos hombres, hay que hacer algo y hay que hacerlo ya, Noel Rozenberg no está dispuesto a perder un minuto mas y tajantemente dictamina a Edelmann.

-Tomaré el bote de rescate y voy por mi Capitán.
-Perfecto, tu solo hechas tu suerte, pero recuerda, si no regresan, el Saint Mary queda bajo mi mando.
-No mientras yo viva Coronel, volveré.

Sin perder un segundo mas de platica, Rozenberg se lanza a cubierta, le pide a Nuaj que prepare pronto el bote para ir por el Capitán, y le dice a Drule que vaya a la caja de cadenas y tire por el escobén el ancla, Sabe que Edelmann necesitará de los dos hermanos para maniobrar con la borrasca, solo tiene dos opciones para elegir ayuda..y sabe que no tiene la mejor opción a la mano. Espera no arrepentirse de su decisión estando en el bote en altamar.

Lizgard escuchó la señal de alarma hace un rato, permanece en la cocina ya que como tal esa señal es para estar en sus puestos y como el no tiene oficio en cubierta no es necesario subir, solo mantenerse alerta ya que si hay un segundo llamado tendrá que subir en auxilio a la tripulación, Ernesto está nervioso, siente el golpe del agua sobre la madera y el mecerse estrepitoso del barco en el mar enfurecido, Estaba por cocinar la cena, pero detuvo todo su trabajo a la señal de alarma, aparte de que con ese movimiento tan violento no podría ni lograr partir una zanahoria en rodajas.

A Ernesto no le queda mas que escuchar los sutiles sonidos del barco, el crujir de la madera, el ir y venir de los objetos guardados en los estantes y cajones, los pasos con rapidez en la cubierta, etc. Un lamento inicia entre los pasillos, llamado la atención de su soledad…el llanto del pequeño desde el camarote de Whitmore, reclama atención al instante. Los gritos desesperantes siguen en cubierta y Lizgard no está enterado de la ausencia del Capitán, prefiere enfocar su atención en algo distinto al llanto del bebé, ya que bien sabe que no está permitido acercarse al infante, para distraerse decide salir a cubierta y ver que sucede con la alarma anunciada.

Su sorpresa no es ver que todo se encuentre en caos; por ser pocos tripulantes, siempre se han tenido que repartir mas puestos, por lo que generalmente todos están atareados, la verdadera incógnita es que Ernesto se percata de la ausencia del Capitán; Edelmann al timón revisa con la brújula, las ultimas coordenadas de rumbo marcadas en el mapa, Drule arrastra una pesada cadena en proa, esperando orden de lanzarla por la gatera, Nuaj y Rozenberg mueven un viejo bote con el pescante en cubierta, quitan las amarras con cuidado y lo dirigen a babor.

Con cautela y reserva, Ernesto se acerca a Drule y le cuestiona por Whitmore.

-Oye moro, ¿Dónde está el Capitán Whitmore?

Drule perdido en sus pensamientos, balbucea sin contestarle directamente a Lizgard.

-Hombre al agua, maniobra de rescate, Capitán al agua…hombre al agua, seguir las ordenes, tirar la cadena a la señal, rescatar al capitán….

El cuerpo se le hiela a Ernesto, ahora comprende porque en ajetreo, todos en máxima tensión, y el, no puede hacer nada, solo observa el caos de la noche.

El viento sopla desmedidamente, pareciera como si navegaran entre sombras, el abismo del negro océano los rodea por completo, la poca brillantez de luz que logran tener son los relámpagos intermitentes de la tempestad, el bote de rescate esta en posición, Rozenberg voltea a ver a Edelmann, el Coronel lo mira con desaprobación y Noel se dice a si mismo.

-Volveré con Carl, ya te pondremos en tu lugar Walter… ¡Arríen los cabos a tempo a mi señal!

Rozenberg se sube al bote, da la indicación e inician el descenso, Nuaj es ayudado por Lizgard que no le quedó de otra ya que estaba en el momento y cerca de la acción, a pesar de que la situación esté rodeada de ruido y culminantes emociones, Ernesto se encuentra aislado, solo observa la instrucción de arreo, pero no escucha a nada ni a nadie, su sudor es frío, como si estuviera a punto de enfermar, las roldanas rechinan por el oxido y la falta de uso y su agudo oído reacciona, el niño está solo ahí abajo; y como si estuviera poseído Ernesto Lizgard suelta el cabo para ir hacia el lamento del pequeño.

El bote no se espera y pierde el equilibrio, todos se quedan suspendidos en el miedo del peligro, desconociendo la razón de Lizgard para abandonar su tarea, Nuaj logra atrapar el cabo que coletea en el aire y su mano sufre el rose áspero de la quemadura inevitable.
Logra poner el bote en altamar, pero Noel se da cuenta de su perdición, los remos no están ahí, debieron haberse perdido con anterioridad y antes de que Nuaj suelte las amarras Rozenberg le grita:

-¡Espera Nuaj, no puedo zarpar así, no tengo los remos!

Inesperadamente por la espalda de Nuaj, sale Aaron Trevor, quien trae consigo los remos de repuesto, como conserje y encargado de mantenimiento estaba enterado de la situación, por lo que bajó al pañol y trajo consigo el equipo necesario, sin detener su paso le dijo a Nuaj:

-Suelten el ancla, sin importar lo que diga el Coronel, de otra manera, nos perderemos en la negra tempestad.

Trevor toma un cabo y se deja caer con la inercia de su peso, unos paños envueltos en sus manos sirvieron para amortiguar el quemar de la cuerda dura, Rozenberg vio a Trevor y no quiso hacer ningún juicio inmediato, soltaron las amarras y partieron con el oleaje sin rumbo.

-Soltaremos el Ancla Coronel, ordenes del Contramaestre. –Indica Nuaj.
-Hagan lo que sea necesario, ya veremos que estrategia funciona mejor.

Nuaj le da la señal a Drule y suelta la cadena por la gatera, el Saint Mary se asienta pero sigue el vaivén sin remedio de la Borrasca, podrán estar un rato así , pero la marea tiene su manera, los hará ceder con el tiempo.

Lizgard baja precipitadamente las escaleras de cubierta, toma una de las lámparas de petróleo que descansan la pared, la enciende y sigue en su caminar hasta el fondo del sollado, el niño sigue llorando, su lamento estridente lastima, Lizgard llega a la puerta del camerino, la abre, el espacio se encuentra en penumbra, el niño cesa su pesado llorar, ahora solloza como esperando una respuesta, El niño se encuentra en la cama de Whitmore, está envuelto en sabanas y unos tablajes a la orilla de la misma sirven de protección, Lizgard le toma y se lo lleva consigo, el pequeño ahora está en calma, a pesar de que se encuentran en el ojo de la terrible tormenta.

La marea iracunda continua azotando el Saint Mary, como queriendo despojarlo de su territorio, Lizgard hace su mejor esfuerzo por permanecer en pie, se apoya con dificultad con las paredes en el pasillo, finalmente llega a la cocina, cuelga la lámpara de petróleo y se sienta por un momento para darse un respiro, el niño hace pucheros y sigue en calma, está cubierto por completo con unas telas suaves y frescas, en la cabeza descansa el nacimiento de la tela como si le tapara del sol, Lizgard se para de nuevo, de una estantería saca un vaso pequeño de cristal y se sirve un poco de agua de un grifo empotrado en un barril. Da un sorbo y le ofrece del mismo vaso agua al bebé, el pequeño toma con sus manos la orilla del vaso y toma un poco de agua, Lizgard sostiene el vaso con su mano derecha, con el brazo izquierdo mece al infante, un poco de agua se derrama sobre el pequeño y Lizgard le da unas palmadas a la espalda para que eructe.

-Esto pasará pronto pequeño, ya verás, el Capitán…bueno tu…¿Tío? Regresará pronto, shhhh vamos duerme un poco.

Con la tela que le cubre la cabeza al niño, lizgard la descubre y le limpia el excedente de agua de sus labios, Ernesto le sonríe al pequeño, mas esta se esfuma casi al instante, sus ojos expresan un inmenso terror y el vaso que sostiene en su mano se resbala, estrellándose en los tablones de madera hinchados por la humedad.

En altamar la lluvia orquestra una opera magnánima, los truenos llevan el ritmo de un incesante crescendo, Es difícil saber si Neptuno festeja su diluvio o arremete con la soberbia de su angustia, Whitmore dejó de ver el Saint Mary hace mas de 25 minutos, aunque el cree que ha pasado como una hora, el mal tiempo le traiciona su mente. Carl Whitmore sabe que el agua no es de fiar, si el barco no se apresura en rescatarlo el perecerá y si el barco tarda mas de lo necesario en virar, el viento hará el trabajo sucio para hundirlo sin piedad.
El frío oleaje le tiene precautorio, la pequeña tabla de la guindola apenas lo sostiene, Whitmore quiere y a la vez no pensar, no sabe si lo que sucede es parte de una justicia arbitraria, un mal de ojo, o simplemente su destino, sabe que el no ha sido el mejor de los hombres, mas dependiendo del pecado se juzga al pecador, sabe que si intenta nadar solo gastará sus energías, si grita nadie lo escuchará, el ahora es como una aguja en un pajar.

Ligeramente suelta la tabla dejando de aferrarse a ella, deja que la densidad del agua le lleve a su profundidad…Ahora su único consuelo, es saber que el niño a quien sin nadie pedírselo. el adoptó, será un hombre, vivirá muchas mas experiencias que el, porque es único, el llegó a Whitmore, el fue parte de su destino…por lo tanto, a Carl y a nadie mas le corresponde ser su guía; Whitmore no es un hombre de creencias nunca lo ha sido, siempre ha dejado que su vida la gobierne el destino…pero ahora se cuestiona, ‘¿Y que si yo puedo decidir mis propias acciones?¿Porque dejar que la vida decida por mi?¿Necesito creer en algo?’ el Capitán reacciona y se ve a si mismo, su cuerpo flota en un silencio esperando ser roto por su exterior en discordia, ahora mas que nunca sabe que debe de vivir, de el depende que el niño triunfe y sea lo que el nunca fue, un hombre libre y de buenas costumbres.

Whitmore mueve sus brazos y piernas con todas sus fuerzas, está decidido a el dirigir su vida y no caer en la salida fácil de vivirla solo sin voluntad, es ahora que desea salir de sus propias tinieblas y recibir el respiro hondo de su libertad, llegando casi a su exterior, una mano le tiende esperando su respuesta, Whitmore la estrecha y es llevado a la superficie que le recibe literalmente en un mar de estruendos, pareciese como si el aplauso de la naturaleza le recibiera de nuevo a un segundo nacer, toma todo el aire que sus pulmones le dejan inhalar, la mano que le recibió le ha soltado, pero le espera a recibirlo de nuevo cuando el termine en su momento personal, ese brazo que decendió a las profundidades cuando Carl mas lo necesitó, es el de Aaron Trevor, quien sin sorpresa observa al Capitán, Whitmore se queda impactado pero sin sobresaltos, ¿Es el destino acaso o solo un juego sucio de la casualidad? Lo cierto es, que Dios se manifestó en su respuesta al estrechar la mano de su enemigo, nadie mas habría podido ser su salvación mas que derrotar sus miedos, su odio y aceptar su culpa misma sin recelo a cometer un error, Carl Whitmore renuncia en la tormenta, a ser el mismo Capitán que decendió a la fuerza de su barco, ahora vendría la hora de la verdad.

Rozenberg le recibe, y lo pone al filo del pequeño bote, no hay palabras, solo energía, Trevor rema enfrentándose sin temor al mar, ahora todo depende de volver al Saint Mary, los tres en silencio se cuestionaban, si sería cuestión de suerte, o de creer en que eso sería posible por su propia voluntad.

-¿Coronel Edelmann?
-Si dime ¿Que sucede Nuaj?
-El temporal no cambia y está por hacerse ‘muy duro’, el trinquete presenta ligero maltrato y las perchas del mástil mayor azotan las velas, aun ya atadas en cabos, habrá que bajarlas, también hay que soltar más cadena, o el ancla nos arrascará.
-Nada de eso será necesario, dile a Drule que leve el ancla, refuerza los cabos de las velas y mantendremos curso fijo hacia el suroeste, justo como Whitmore lo había trazado.
-Pero Coronel, los hombres siguen en altamar…
-Es una orden Moro. Sin replicas.
El dialogo se cierra con el reventar de un trueno a la lejanía, Nuaj da la indicación a su hermano, quien también se extraña de la decisión, pero era eso, o generar mas disputa de la que ya había en el ambiente, Nuaj trepa el palo mayor, hasta su punta, y enciende una lámpara con la esperanza de que el pequeño bote vea la señal, para calmar sus ánimos saca su instrumento musical, la noche continua en violencia, pero el dulce andar de las notas pareciera domar al océano inquebrantable.

Edelmann está firme en su posición, no es su propósito quedarse con el Saint Mary, pero busca tener al menos su respeto de vuelta, es ahora cuando tiene el control que mas cree en si mismo, sabe que si no tiene su confianza, no tiene nada en ese barco; Drule se ha tranquilizado, piensa en su madre y en su lengua nativa ora algunas plegarias a su propia religión, sabe que de haberse quedado con ella, jamás habría de convertirse en la persona que ahora es…pero ¿Acaso vale la pena sufrir para ser un hombre? Nuaj no busca sus pensamientos, solo se deja llevar por su música, en su meditar respira y empieza un ensueño, como es que vale la pena tener fe en que todo sucede por alguna circunstancia, conozcamos o no la razón, todo es parte de un destino.

Lizgard está atado a su encomienda imprevista, sabe que no puede dejar al infante solo, pero lo cuida con reserva, sabe que al menos, por ser un niño debe creer que no es un peligro, aunque su identidad sea un completo misterio para el, su deseo es que ahora todo pase, que la tormenta dure segundos y entregarlo al Capitán para no tener la responsabilidad de un engendro como ese, sin embargo, el pequeño descansa y fuera de toda amenaza, el se encuentra en el momento mas calmado de su viaje, las situaciones irregulares le resultan, abstractamente acogedoras, el niño en su interior sabe, que esto solo es parte de una prueba, su vida tiene mas retos por delante que una simple lluvia en medio de la inmensa nada nocturna.

Rozenberg se siente agobiado, su mente revuelta está tan picada como la marea, solo ve sombras y el cansancio le sucumbe, si tan solo pudiera tener un momento de paz, todo su sentir cambiaría por completo, el solo ruega, por un momento de soledad. Whitmore está mas despierto que nunca y mas que cuestionarse del momento, empieza a atar cabos mentales, todo su ‘viaje’ es mas que eso, no es un embarque ordinario, no es cruzar el océano sin propósito, al fin encuentra lo que ha necesitado durante años, al fin se encuentra..a el. Aaron Trevor es todo una maquina, su incesante remar parece que no le causa el menor cansancio posible, su vista está fija en las olas perdidas de altamar, pero bien sabe que tampoco su destino termina ahí, claramente ve, lo que viene a seguir y su silencio aguarda a ser descubierto, pronto el sabrá como cambiar no solo su rumbo, sino el de todos los demás.

Todos y cada uno siguen unidos, libran la tormenta de sus demonios internos, que no está ni cerca de terminar, pero lo que importa es que todos tienen al fin y al cabo fe en un solo objetivo, sobrevivir.

La borrasca los llena y los vacía, los hace vivir y morir, los tiene a la expectativa de sucumbir o afrontar su terrible verdad, que ninguno de ellos está solo y a su vez, todos se encuentran en su propia realidad.

Zeit: Soah II

2009-04-30T23:26:00.000-05:00

Está historia es un relato que dijo, en su momento, Traudl Junge a su mejor amiga. Esa mejor amiga se lo comentó a su sobrina que vive, ahora, en New York. La sobrinaa que estaba de paso de vacaciones en México, se tomo su tiempo para visitar Monterrey, lugar donde esta persona me contó la historia más o menos como sigue:

Esta es la paráfrasis del discurso de Alonit, la única persona que hizo llorar a Hitler.
Alonit fue llevada al cuarto donde Hitler y todo su comité estaban refugiados. La derrota era eminente y sólo quedaba como salida, el suicido. Increíble como un conjunto de emociones, sea lo que sean, hacen a los humanos, pensó Alonit.
Ya presente ante Hitler, Alonit se pregunta, algo temerosa, la razón de su presencia. Mira a su alrededor y nota que las miradas son mas que de desprecio, son de admiración, como si su presencia invocara sabiduría o ternura. Para ella eso fue inesperado, vamos estaban en plena guerra y ciertamente sus origenes no eran algo apreciados para esa multitud.
Hitler se aproxima y le coloca en la mano derecha de Alonit una pistola. "Tengo entendido que tu padre fue una persona muy respetada y culta entre tu gente. Asumo que eres parte de esa población que espera vengarse si tuviese esa oportunidad. Bueno, aquí la tienes Alonit. Adelante. Es tu momento." Hitler entonó de la manera más cálida y paciente posible que se puede pedir en tiempo de guerra.
Alonit empuña el arma y la coloca entre las cejas del Führer. Posa una mirada de los mil demonios. Su rostro se torna rojo y fruñe la ceño. Así como se empezó, termina. No retiro el arma, simplemente su ira se desvaneció. Después de algunos segundos Alonit se deja llevar:
Quizá si es mi momento pero creo que escogeré por dejarlo ir. Este será un no momento para mi y ciertamente un momento para ti. Podría quitarte la vida. Podría hacerlo y librarte de eso que te hizo darme el arma Adolfo. Podría simplemente salir e irme porque ambos sabemos que no me detendras. Podría pero escogo no hacerlo. A mi corta edad he aprendido que la vida es algo que sobrevaloramos pero puedo estar equivocada. Sólo mírate, el centro de esta guerra es porque deseas algo mejor, algo que crees que es mejor para ti y tus compatriotas. Algo que te impulsó hacer todo esto. Los seres vivos tenemos ese afán de sobrevivir a toda costa. Parece una simple reacción programada en nuestro ser. Nos empeñamos tanto en sobrevivir que inventamos toda clase de artilugios; desarrolamos toda clase de teoremas; pintamos toda clase de imagenes; bailamos; cantamos; vestimos; reinventamos y todo para prevalecer en este planeta llamado Tierra. Cada instante está conectado con el siguiente pero deja de estarlo con el pasado. Sabemos que lo único que importa es el momento y el momento es por lo que vives y respiras. Porque no sabemos hacer otra cosa, Adolfo. Mañana dejarás de existir y el universo ni lo sentirá. Pasamos tan inadvertidos ante el espacio-tiempo que nuestra no existencia es irrelevante y he nos aquí peleando por cosas que en algún momento dejarán de existir. Es justamente un momento en tu trayectoria que te hizo y te forjó. Y es la tu historia la que dejará una marca en la raza humana. Marca que sin lugar a dudas es un momento que dejará el sistema solar inmutado. Lo que para ti fue una vida para otro ser vivo fue un simple evento. Evento que tiene relevancia. Porque somos nada. Pero eso tu ya lo sabes. Por algo me querias tener ante ti. Querias que una mujer te lo dijerá. No tu mujer, una mujer. Especialmente alguien que desprecias, alguien que sabes que desciende de una cultura que marcó tu vida. No te culpo. Jamás entenderemos eso que llamamos emociones pero vaya que somos buenos inventando deidades para respaldar nuestros miedos y aficciones. Te diría que todo lo que ves es tanto sólo un simple accidente, un simple momento que cambio el curso entero de lo que hoy conoces como vida, materia, tiempo y espacio. Tanto sólo un pequeño accidente. Pero no lo vas a creer porque no está dentro de ti creerlo. No fuiste diseñado para entender eso porque ingenuamente no es necesario para tu supervivencia así como tú ni alguien en este planeta es necesario para la supervivencia de este universo. Sencillamente es cuestión de perspectiva, cosa que da un giro a la humanidad de manera tan dañina y atroz en tan sólo un santiamén. La perspectiva. Eso que ahora todos están evaluando. Escuchan lo que digo y cada uno de estos seres presentes entenderá diferente. Pero sólo hay y habrá un mensaje. No hay algo que puedas hacer para poder sentirte pleno, ningún instante en tu vida lo tendrá y ¿sabes el por qué?. No, claro. Por eso estoy aquí. Por que en el momento que eso suceda, dejas de vivir y esa es la principal razón por la que me diste el arma. Porque el por qué no llegó y el resultado es el mismo, no hay porque vivir. La triste realidad es que nunca la hubo. Sólo nos tiene que bastar vivir y apreciar este momento porque es todo lo que tenemos...
Alonit toma el cianuro y lo bebe sin antes de decir: por ti...
Hitler llorá. Nadie en el cuarto entiende complemetamente el por qué. Toma el arma de la fría mano de Alonit y se quita la vida...

OTNEMEM

2009-04-23T18:33:00.002-05:00

-Oye, ¡Hey! Despierta, Nuaj, te necesitamos. –Susurra una voz al oído del moro.

Nuaj se encuentra tendido en una cama de paja recubierta por carrizo seco, el calor es agobiante, es pleno mediodía, su hermana Akesha le ha despertado, viene a decirle que Mamá ya viene en camino, Nuaj se endereza y todavía adormecido se levanta, sale de la choza y se dirige al río que está a unos 20 metros de el resto de pequeñas edificaciones de ramas de palma. Se inclina en aquel acaudalado río, se enjuaga las manos y las lleva a su rostro para refrescarse.

El Río corre rápidamente, sigue echándose agua para despertarse y de pronto, ve un reflejo en el agua a sus espaldas, es una sombra corpulenta, es empujado al río y cae.

Desde el río, Nuaj saca la cabeza y observa a su agresor, es Marihf, un muchacho aproximadamente de su misma edad, alto pero no es fornido como Nuaj, Marihf lo mira desafiante y con reproche y le dice unas palabras toscas en su idioma:

-¿Te crees favorito de Tata Nkisi? Tu nunca tener el poder del Mayombe, tu ser espurio.

En silencio fue saliendo poco a poco del río, con la mano derecha tomó un poco de barro al ir saliendo del río y fue haciendo una forma redonda con sus manos, Marihf lo siguió y lo fue empujando a manera de retarlo hasta que llegaron a los nichos.

-Me tienes miedo ¿cierto? ¡Yo seré Tata! ¡Tu no ser nadie! –Dijo a gritos Marihf.

Nuaj bajó la mirada, el no sabía a quien le correspondería saber la doctrina todavía entre su gente, pero el había soñado desde niño aprender las artes de sus ancestros, controlar el viento, apagar el fuego sin el agua, hablar con los animales, tener contacto con los espíritus de la madre tierra, todos estos pensamientos cruzaban en la mente de Nuaj, mientras seguía moviendo sus manos con el barro antes de secarse. Su mente se fruncía, pero ni el sabía si era de preocupación o de incertidumbre.

Las manos se abrieron y dejaron ver una fresca ocarina recién terminada, Nuaj estaba al fin relajado, su compañero solo había caminado unos pasos delante de el dándole la espalda, Nuaj extendió su brazo izquierdo con el pequeño instrumento y cuando estuvo a punto de hablarte a Marihf un estruendo irrumpió en el aire, Marihf cayó de golpe al suelo, con una bala en el pecho; microsegundos antes de que el cuerpo de su compañero tocara el piso, Nuaj había sido casi rosado con otra bala solo que esta dio en su ocarina haciéndole un agujero extra a su instrumento y arrebatándosela de la mano por el impacto, nunca pudo terminar su pacto de paz y abandonó el cuerpo de Marihf tendido en la tierra.

A gatas Nuaj se aproximó a su ocarina, la tomó de nuevo viendo el pequeño boquete que había dejado la bala, para cuando quizo incorporarse, no había levantado ni media espalda cuando una culata le impactó en la vértebra de atlas, haciéndolo caer al piso nuevamente. Los nativos corrían despavoridos por todo el lugar, uno a uno eran cazados como animales y amarrados para llevárselos en redes a rastras.

-¡Hey mira! ¡He capturado a este! –Dijo el ofensor de Nuaj
-Bien hecho Noel, bien hecho. –Dijo una voz juvenil, imponiendo.
-¿Lo subo de una vez Carl?

Nuaj recobró el conocimiento por un momento, y alcanzó a ver a un hombre blanco, de ojos claros con barba de dos días, de su bolsillo en la camisa sacaba una vieja pipa que estaba dispuesto a fumar.

-Maldita sea Rozenberg, ¿No puedes noquearlos bien desde la primera vez? –Dijo Carl
-Bueno Whitmore, sabes que no soy bueno con esto de las armas y….

Carl Whitmore le arrebató el rifle a Noel Rozenberg de las manos, dando un fuerte culatazo contra la mejilla derecha de Nuaj, cayendo de una vez por todas inconciente.

Los disparos seguían a la lejanía, los gritos desgarradores se confundían con el ruido de las armas y el futuro de todos ahora era incierto.

Nuaj, observa ahora la tranquila marea de la tarde desde el mástil superior, en sus manos sostiene la ocarina partida en dos, la guarda en un bolsillo de su pantalón y toma su flauta que cuelga de un hilo que trae cruzando su pecho hasta su espalda, se pone en posición para tocarla y un estruendo irrumpe en aquel atardecer, el Coronel Edelmann se encuentra disparando hacia el mar.

El silencio rodea a Lizgard en la cocina, se encuentra sentado y una a una va sacando las patatas que va pelando del costal que se encuentra tirado en el piso, usa un viejo cuchillo que carga desde sus inicios como aprendiz de cocinero. Se detiene un momento y observa las palmas de sus manos, no ve los cayos ni las cortaduras que se ha hecho con ese mismo cuchillo, se fija en las cicatrices que tiene sobre ambas palmas completamente, quemaduras de segundo grado que le han borrado sus huellas dactilares de las manos.

Ernesto reposa en una pequeña mesa con vista al mar, toma su pequeña taza de café y le da algunos sorbos disfrutando el aroma a tostado, se relaja por un momento y suspira emocionado, pero una ronca voz interrumpe su tranquilidad.

-¡Lizgard! ¡Ya se te ha dicho que estas mesas son solo para los clientes! Si buscas inspiración ahí está la loza pendiente a lavar, si no te parece, ¡Eres libre en irte!

Una vez mas Ernesto suspira, pero ahora en desconsuelo, deja golpear la pequeña taza de café sobre un plato y se levanta de la mesa, el puerto de Positano no podría ofrecer una mejor vista ese día y Ernesto Lizgard la perdería por seguir esclavizado en su angustiante trabajo,

Hacía dos meses que el joven Ernesto se había aventurado a incursionar en la cocina, pero como todo neófito, no empezaría directo en las hornillas, pero al menos de lavaplatos tendría una próxima noción a alcanzar su objetivo. Quién le había gritado era el jefe de cocina, Argus Fanesi, hombre arriba de 50, de mal carácter y robusto por el paso de los años; la pequeña trattoria ‘Mongibello’ había estado por dos generaciones en la familia de Argus, solo que a el le disgustó el hecho de heredarla y no tener la preparación que el hubiese querido en otro tipo de arte, era su enojo con la vida el tratar con los clientes que nunca quiso atender.

Fazio, un joven de la edad aproximada de Ernesto era un ayudante abarrotero, que de vez en cuando traía pedidos a la trattoria, ese día el traía consigo unos buenos tomates, se le había adelantado a su jefe, ya que quería darle una buena noticia a Ernesto.

-Oye Ernesto ¿Come Estai? Mira que vengo de rápido, pero te digo, que esta noche, Fanesi recibirá a Don Trovateli.
-¿Agato Trovateli, el pintor? –Pregunta Lizgard.
-Si, en efecto, será una noche bohéme, en fin, ahí viene mi jefe, te veo luego ¡Ciao bambino!

Fazio desapareció en el acto y a los pocos minutos se escuchó llegar una carreta tirada por un caballo, era el jefe de Fazio Don Gunthar.

-Ajem ¡Bongiorno tutti!
-Bongiorno Don Gunthar, ¿Me has traído lo que te pedí?
-Así es, el costal de patatas que querías Fanesi, ahí está en la parte de atrás de ill carro.
-Perfecto, ¡Lizgard! Deja esos platos, ven acá ¡Pronto! Ve por el saco de patatas a la carreta de Don Gunthar y ponte a pelarlas de inmediato, ¿Entendido?
-Si Don Fanesi.

Ernesto cargó el saco hasta la cocina, se sentó en una esquina y empezó a pelar las patatas una a una, con un cuchillo resplandeciente, que su madre tenía entre su platería, jamás lo usó, pero Ernesto al abandonar su casa lo tomó a manera de ‘préstamo’ pensando en que algún día pudiese ofrecerlo como cambio por algunas monedas, pero sin pensarlo, se había convertido en su mejor instrumento; esa noche las patatas se servirían de una manera bastante novedosa, se freirían en aceite hirviendo, algo que no se había visto en esos lugares, pero sería hecho de esa manera a petición del señor Trovateli.

Pasaban de las 7p.m. y los invitados fueron llegando, Argus Fanesi los recibía personalmente ya que si lograba causar una buena impresión, posiblemente podría traspasarle el lugar a algún curioso inversionista despilfarrador y por fin el dedicarse a su sueño, ser pintor, era por eso que mantenía estrecha amistar con Trovateli, por ser esta noche especial, Fazio ayudaba también en la cocina, Ernesto seguía al tanto con los platos y de vez en vez entraba Fanesi a supervisar a sus otros ayudantes en cocina, pero le eran insuficientes, le ordenó a Ernesto vigilar especialmente la olla donde se encontraban las patatas friéndose a alta temperatura.

-¡Lizgard! Pon mas patatas en la cacerola! –Ordenó Fanesi
-¡Si señor! –Contestó Ernesto.

En un descuido, una tirilla del delantal de Fanesi se enredó en el mango de la cacerola hirviente, jalándola desde las hornillas, y justo cuando Ernesto llevaba más patatas entre sus manos el aceite mas caliente que el infierno cae directamente sobre de el, por inercia suelta las patatas y sus manos enrojecidas sueltan una peste de los mil demonios.

La expresión de Argus Fanesi cambia de molesto a completo susto en un segundo, no por la preocupación de cómo se encuentra Lizgard, sino por como violentamente Ernesto se abalanza fuertemente contra Fanesi directamente con sus manos enardecidas, todavía calientes por el aceite a su yugular, estrangulándolo sin piedad.
Ernesto Agita su cabeza, como queriendo dejar pasar el recuerdo, sus manos aun permanecen con las marcas, su rostro carece de expresión y continúa pelando las patatas con el viejo cuchillo que aun resplandece a pesar del uso.

El calor, que aparte de sofocar ahora era agobiante por la humedad, le resultaba molesto a toda la tripulación, pero el Coronel Walter Edelmann era inmutable ante este hecho, aparte no era la primera vez que el recorría el golfo pérsico, una dama se aproximó a el preguntando una indiscreción.

-Coronel, esos nativos que nos observan desde la orilla, ¿Serán civilizados?
-Eso depende a que le llame civilizado usted Madame. Ellos podrán tener sus reglas pero eso no quiere decir que acepten las nuestras.

Edelmann se encontraba en una misión de resguardo, la fragata ‘Morgan’ era de un Duque escocés y se encontraban en una vacación que incluía algunos territorios persas y asiáticos, pero como son aguas de alta peligrosidad por atentados piratas, se decidió que tuvieran la protección de la armada. Este tipo de encomiendas no le agradaban nada al Coronel, pero como eran tiempos de paz y recientemente tuvo una disputa con sus superiores le fue ‘castigado’ con este tipo de misiones de oficio.

El Coronel supervisaba a un joven cadete llamado Fincher, era un buen modelo y estaba bastante bien entrenado, el único problema que Edelmann le veía era que era demasiado apegado a seguir completamente el protocolo de la academia, cosa que el Coronel evidentemente no era su principal estatuto; en la fragata solo eran un pequeño comando de 5 soldados y el Coronel; dos en popa, dos en proa, el Coronel en la cubierta mayor y Fincher vigilando desde la cubierta principal.

Ya llevaban semanas enteras en el viaje, los cabos se encontraban entusiasmados en un principio, pero la rutina les hizo entender que la acción no vendría en esta ocasión, por lo que se les veía distraídos o aburridos a menudo; Edelmann no podía perder la postura, a pesar de que quería ser el primero en saltar de aquel barco, para entretenerse charlaba con el capitán a ratos y lo asistía de vez en vez con los planos de navegación.

-¡Coronel, Avistamiento a las 2 en punto! –Gritó una voz desde proa.

Sobre estribor, un pequeño bote semejante a una canoa, se acercaba ligeramente a la fragata, dos nativos remaban a contracorriente del barco, los cabos lo anunciaron y solo era eso, un simple aviso, pero Fincher, lo tomaba como alerta.

-Coronel ¡Permiso para cargar mosquete y adoptar posición a la defensiva señor!
-Permiso denegado soldado, posición de descanso.
-Pero Coronel, es riesgoso que se acerquen al barco, no podemos saber sus intenciones…
-La orden ha sido dada soldado. –Interrumpió con tenacidad Edelmann.

Fincher no se sentía a gusto con el poco entusiasmo del Coronel, para su suerte, el ya había previamente cargado de pólvora el rifle por su cuenta, solo faltaba agregar la munición, así que el soldado decidió desacatar la orden y corrió hasta estribor para interceptar el pequeño bote.

-¡Alto, en nombre de la armada escocesa, deténganse y muestren su cargamento!

Edelmann que todavía no volvía por completo a la cabina de mando, se percató de la situación, corriendo de inmediato hasta el lugar.

-¿Qué estas haciendo muchacho? Déjalos en paz, ¡Son simples nativos! ¿Tu crees que entienden palabra de lo que dices? Míralos se encuentran asustados, vamos, baja el mosquete.
-No Coronel, los estatutos marcan que estas son aguas de peligro, debemos revisar toda nave sospechosa.
-Vamos hijo, baja el rifle, esto te lo digo como un tutor, no como Coronel, no me obligues a hacerlo por la fuerza.
-¿Ve? Ese es su problema, no aplica la ley, usted debería pedirme el mosquete por desacato, así como me debió haber ordenado verificar esta pequeña embarcación, usted no tiene el valor de un soldado real.

Para antes de terminar su sentencia, el Coronel Edelmann había desarmado a Fincher, retiró la munición y le regresó el mosquete, los nativos nerviosos desde la canoa presenciaron toda la acción, uno de ellos se aproximó al centro del bote como queriendo sacar algo debajo de una manta que cubría la misma; en eso Fincher reaccionó por inercia apuntando de nuevo.

-¡Te he dicho muchacho, que los dejes en Paz!

El Coronel quiso tomar el rifle con su brazo derecho, Fincher logró esquivarlo pero al hacerlo, el brazo de Edelmann golpeó el mosquete y del susto el soldado accionó el gatillo, la carga de pólvora salió proyectada contra el rostro de Edelmann, los nativos se asustaron y siguieron remando; Justo en el momento cuando el Coronel reprendía al joven cadete, el nativo que se aproximó al centro de la canoa sacó de la manta una ofrenda para ellos, pero sucedida la acción se arruinó el momento.

La mejilla derecha junto con la zona ocular sangraban, Edelmann no perdió la calma, le retiró el mosquete de una vez por todas a Fincher y lo relegó de su puesto hasta nuevo aviso, Edelmann se retiró a su camarote para revisar sus heridas, la sangre no dejaba de brotar y le impedía la visibilidad del lado derecho, con la poca técnica de curación que tuvo en el ejercito, se lavó y vendó el área afectada, aludiendo a que no había pasado nada. Pero el en su interior sabía la verdad, esta sería una herida que lamentablemente no valió la mejor de las guerras.

El Coronel Edelmann apunta su rifle hacia estribor por la borda, se toma unos segundos, contiene la respiración y dispara hacia el mar, el primer disparo irrumpe en la tranquilidad del Saint Mary, pero el Coronel solo se encuentra practicando tiro con unas viejas boyas inservibles para el barco.

Su rifle es bastante peculiar, ya que nadie de la tripulación había visto uno semejante, al parecer es un prototipo de la armada escocesa, pero el decía que lo había ganado en un juego de azar en el Serengeti, aparte Edelmann lo había modificado a su gusto, poniéndole una mirilla telescópica que afinaba la visión de su ojo izquierdo, aquel hombre tiene una precisión increíble, apunta y dispara a su blanco con un tino perfecto.

Drule que se encuentra fregando el piso de cubierta, pero le llama la atención el sonido del rifle y como no queriendo perder detalle se acerca lentamente a Edelmann, quien después de un par de disparos mas, nota la presencia del muchacho a su lado.

-¿Quieres intentarlo? –Pregunta Edelmann al momento que suelta una descarga sin perder de vista su objetivo y recarga de nuevo la munición.

Drule no contesta, ni siquiera se mueve. Edelmann tira de nuevo, recarga y le entrega el rifle al muchacho por inercia, Drule lo sostiene con torpeza, Edelmann lo pone en posición en silencio, ayudándolo a tomar el arma correctamente.

-¿Ves este orificio con aumento? Es la mirilla, te hace ver las cosas mas lejanas un poco mas cerca, cierra un ojo y ve a través de ese agujero, cuando estés seguro de tirar del gatillo, date un momento para ti, respira, mira como el rifle sigue tus movimientos, cuando estés listo, solo sigue tus latidos eso te hará llevar el ritmo, exhala una ultima vez y dispara antes de que hayas perdido todo el aire. Para recargarlo solo jala el cerrojo hacia ti y de vuelta hacia el rifle.

Drule sigue su instinto y congela en ese momento el tiempo para el, su disparo fue certero, fríamente calculado, la boya se hunde a la lejanía.

Unos días después de aquel incidente en los nichos, toda la comunidad se sintió aterrada, habían emigrado algunos kilómetros hacía el sureste, esperando alejarse de la costa y ríos cercanos, todavía estaba latente el peligro ya que solo habían podido capturar a algunos nativos. Drule sentía la ausencia de su madre, quien por suerte todavía no regresaba ya que alcanzó a ser advertida de lo sucedido, su hermana Akesha, permanecía perdida y Nuaj no había aparecido desde que había despertado e ido al río.

Drule se encontraba sentado entre los matorrales, como esperando que algo viniera a cambiarle su vida, pero ni el sabía que era lo que quería esperar; de pronto escuchó pisadas a la cercanía, se agachó lo mas que pudo escondiéndose entre la maleza, las pisadas cada vez se escuchaban mas cerca, pero fueron interrumpidas por un disparo, que asustó al pequeño Drule, salió corriendo despavorido y una voz le gritó:

- ¡Tu espera!

Drule se detuvo en seco, su miedo se apaciguó y se dio la media vuelta, era Zé un niño de su comunidad junto con otro del cual no conocía el nombre, ambos eran de la edad de Drule, cargaban un rifle con bayoneta, lo cual extrañó a Drule.

-Nosotros encontrar esto con el hombre que muere. –Dijo Zé
-¿Peligros? –Preguntó Drule.
-Si, pero esto hacernos hombres de verdad.
-¿Cómo?
-He he he, usarlo para matar, como ellos a nosotros ¿Tu no ves como usarlo los blancos? Esto ser valor, esto ser poder, toma, tu convertirte en hombre ahora, ¿ver la madriguera? Ahí mangosta espera, mátala y regresa a casa. Si no traer contigo el animal, no volver. Todos necesitar ser hombres ahora, sino ¿Cómo defender hermana?

Drule estaba anonadado, no sabía que hacer, le entregaron el rifle que para el era un objeto enorme, Zé le explicó brevemente como cargar una munición, ya que el apenas lo sabía también, los niños se fueron perdiéndose de nuevo entre la maleza seca. Drule se quedó ahí, frente a la madriguera solo a unos metros, se sentó y su mirada se perdió en aquel agujero, el jamás se había enfrentado a una situación similar, su hermano siempre había estado para defenderlo o su madre para cuidarlo, Drule se dio cuenta que por primera vez en su vida, estaba solo, para el mismo y nada mas.

Aquel hoyo se hacía mas profundo a la mirada perdida del pequeño, parecía que nada fuera a salir de ahí, era tanto el miedo como de matar el animal, como de regresar sin nada a la tribu, el pequeño sudaba a cantaros, sin saber que hacer, pasó cerca de una hora para que hubiera un leve movimiento dentro de la madriguera, en un segundo, salió la pequeña cabeza de la mangosta, Drule tomó el rifle abruptamente lo que asustó al animal y se escondió, Drule tuvo que ser paciente de nuevo, hasta que pasando un rato, la mangosta salió, en niño se impresionó pero ahora hizo sus movimientos mas lentos, el animal dejó por completo la madriguera y se fue lentamente desplazando sobre las hojas secas, Drule la siguió con cautela.

Pasaban los minutos y la mangosta seguía su curso, Drule la seguía a la lejanía pero sin perderla de vista, el animal se adentró en la espesura de los árboles en colores sepias llegó hasta un pequeño riachuelo, en el que se inclinaba a tomar agua, ese era el momento, Drule subió el arma, tomó posición para apuntar y accidentalmente pisó una rama seca, la mangosta lo escuchó de inmediato y se fue corriendo pasando el riachuelo, Drule sin pensarlo corrió tras ella, los árboles seguían cerrando el paso, cada vez mas, la mangosta se alejaba, el niño no lo pensó dos veces, sabe que no la alcanzaría, así que apuntó el rifle como pudo y disparó. Su tiro fue errado, pero se escuchó un quejido entre los árboles.

De momento Drule se quedó parado en seco, no sabía que hacer en ese momento, los lamentos se hacían ahora mas evidentes, pensó en echarse a correr sin jamás parar y nunca volver a ese lugar, pensó en escapar de la aldea y no decir nada de lo ocurrido, su mente pensaba a mil por hora, justo cuando menos lo esperaba una voz irrumpió entre los árboles:

-Muchacho, ven acércate, no tengas miedo.

La voz era áspera, bastante ronca, Drule seguía inmóvil, entre queriendo acercarse y no, su miedo podía mas que su valor en ese momento, la voz insistió de nuevo, a lo que el pequeño caminó muy despacio aproximándose al lugar, una vez que estuvo cerca, vio un cuerpo tendido en un pequeño semicírculo que formaban los árboles, era un hombre blanco uniformado de color caqui, se notaba que había sido golpeado severamente, la bala que Drule había disparado al parecer le había atravesado el costado izquierdo ya que presentaba una hemorragia intensa, cuando el niño estuvo frente al hombre este habló de nuevo:

-No te culpes muchacho, yo ya estoy muerto, esa bala solo me hizo un favor, pero ahora, necesito que hagas una ultima petición, ayúdame a morir como un soldado de honor.

Drule se encontraba al borde del terror, veía aquello, convaleciente, pidiéndole su ultima voluntad, el no sabía siquiera que hacer, se aproximó un poco mas y sin que pudiera premeditarlo el hombre tomó con sus ultimas fuerzas del rifle del muchacho hasta clavar la bayoneta en su estomago, Drule no había soltado el rifle, pero su impacto aun era mayor, el hombre lo tomó de las manos ayudándose a si mismo a hundir mas la filosa hoja de acero.

-Esta hecho ahora, gracias, eres un buen muchacho; cuida a tu madre, a tu hermana, a tu hermano, pero mas importante, cuida del pequeño, cuídalo mas que a tu vida. Un hombre muere hoy, una vida nace mañana, no lo olvides chico, cuida del niño.

El cuerpo cansado del hombre se desvaneció, el pequeño Drule se quedó ahí, sin hacer nada, se sentó junto al cuerpo y pensó el resto de la tarde, ¿Cómo era que aquel viejo sabía de su familia? O ¿Solo eran palabras al aire que el decía sin sentido? La mente infantil de Drule realmente no le daba entendimiento como para poder razonar lo que le dijo aquel hombre, le daba vueltas a las frases y no lograba conectar las ideas. La noche llegó y el todavía estaba al lado del cadáver ya frío por la ausencia del sol, el pequeño seguía en trance, pero al escuchar una pisadas a lo lejos reaccionó de nuevo, tomó el rifle de aquel cuerpo inmóvil y apuntó el arma, todo lo hacia en automático, no lo pensaba, solo reaccionaba, las pisadas lo iban rodeando poco a poco como provenientes de todos lados, en este momento no tenía miedo, tenía valor, certeza, coraje. Rápido algo corrió hacía el y Drule accionó el gatillo sin pensarlo.

La bala se impacta en la boya hundiéndose en el mar, Edelmann queda impresionado de la puntería del moro, Drule le entrega el sofisticado rifle sin que los dos crucen palabra y como si nada hubiera pasado, Drule sigue fregando los pisos de cubierta.

Aaron limpia en popa el espejo, se encuentran a bajamar con estoa de marea y sotavento, una resistente tabla con amarras sirve de guindola improvisada, El nombre del Saint Mary hacía tiempo que no relucía como el día de hoy, Trevor retoca con barniz después de haber lijado toda la mañana, su manera de hacer las cosas, tan silente y mecánico, lo hace casi imperceptible para el resto de sus compañeros, el vaivén de la brocha sube y baja con movimientos suaves de su muñeca derecha y su mirada se ve perdida en algún punto del tablaje del barco.

Sus manos cerraron un veliz de madera, en el cierre las insignias ‘S. Trevor’ inmortalizaban el nombre de su padre. Una mujer blanca con aspecto de desvelo le rogaba a Aaron en llanto que se detuviera, el actuaba conforme sus movimientos mecánicos, tomó una chamarra vieja de cuero y se aproximó a la puerta.

-Por favor Aaron ¡No te vayas, te lo suplico! Las cosas pueden cambiar, todo será distinto. –Decía la mujer en llanto tirada al pié de la cama.
-Sabes que nada volverá a ser igual, no quiero que sean distintas las situaciones, sino como todo empezó. –Replicó Aaron deteniéndose al marco de la puerta a punto de salir.

El momento se vio envuelto en un silencio incomodo, el sollozo de la mujer era el único ambiente del lugar, Aaron dijo algo entre dientes y salió por la puerta sin decir palabra, afuera una lluvia espesa cegaba la noche. La mujer se paró desde el piso con dificultad, la poca luminosidad dejó ver un vientre abultado, se aproximó al marco de la puerta y le gritó con un dolor desgarrante a Trevor:
-¡Hazlo por el, por tu hijo! ¡El es único, viene en camino y el llegará a ti! El solo me usa de paso. ¡Ven, regresa, no podrás escapar de el!

Aaron se perdió en la lluvia, jamás volvió a ver a la mujer y no se sabe a ciencia cierta si el logró escuchar esas palabras entre la tormenta.

-Hay bonanza Capitán –Comenta Rozenberg a Whitmore.
-Bien Contramaestre, haga las anotaciones en la bitácora y siga el curso en pie al suroeste.

Carl Whitmore, descansa en un banquillo recargado sobre la orilla de popa y sus piernas extendidas en la sobrecubierta, la tarde cae y un día tranquilo sin novedades esta a punto de terminar, llevan cerca de mes y medio navegando, esta mañana había verificado su trazado, iban retrazados por una semana, ya que el barlovento no permitía el avance. No había problemas significativos en la tripulación, todos mantenían un orden de sus puestos, El pequeño había estado sano, sin problemas, la tripulación cada vez mas lo asimilaba como alguien único y de pronto se escuchaban teorías de porqué el Capitán no dejaba verle, pero ninguna de importancia o de gran problema.

Los pensamientos de Whitmore se vieron interrumpidos por un fuerte bandazo y antes de poder preguntarle a Rozenberg de lo sucedido una segunda ola estremeció al barco de nuevo haciendo que el Capitán cayera por la borda en popa.

El Capitán despierta agitado de un mal sueño, se encuentra sentado en un banquillo a la orilla de popa, su respiración agitada llama la atención de Rozenberg, el dice unas palabras antes de percatarse que el Capitán estaba dormido.

-Hay bonanza Capitán….¿Se siente bien Whitmore?

Para antes de que Whitmore pudiese decir algo, Nuaj desde el mástil superior grita:

-¡Marejada!

Rozenberg se aferró fuertemente al timón, pero este coletea a la derecha golpeándolo y tirándolo a la duela, Whitmore tomó el timón aforrándolo con su rodilla para evitar el movimiento brusco, Edelmann sube con ellos y toma el timón.

-Yo me encargo Capitán, vea a Rozenberg para ver si se encuentra bien.

Whitmore ayuda a Rozenberg a sentarse en el banquillo, solo se encontraba sin aire por el golpe que le propinó el timón.

-Capitán, sigue usted pálido, Cof…¿Puedo hacer algo por usted? –Insiste Rozenberg.
-Gracias Noel, pero…es solo que.
-¡Bandazo a estribor! –Anuncia Nuaj.

Para antes de que Edelmann pueda controlarlo el Saint Mary ya se encontraba dando el estremecimiento, el oleaje pegó duro en la amura de estribor, el norte empezaba a pegar duro y las nubes anunciaban que pronto vendría la tempestad.

-¡Arría las velas Nuaj! ¡Drule ayúdale a tu hermano! Arribando a babor a las 18.50 horas, apúntelo en la bitácora Contramaestre –Ordena Edelman.

El Coronel no recibe respuesta, voltea de reojo, sin lograrlo ver.

-¿Rozenberg?

Walter Edelmann voltea por detrás de su hombro derecho ve que Rozenberg grita por la popa, Whitmore no está en la sobrecubierta, el Coronel comprende entonces la situación. Es aquí cuando todo se empieza a detener en un memento, lento y cadente. el oleaje se enmudece al oído, el palpitar de los corazones se exalta y un hombre a la deriva exclama auxilio con un frenesí arrollador.

La noche está a la vuelta del viento y la borrasca anuncia su llegada entre el horror y el pánico de la tripulación del Saint Mary. El mar reclama su libre albedrío entre la vida y la muerte, El momento está a punto de comenzar.

MEMENTO

La arena

2009-04-16T23:20:00.004-05:00

Aun faltaba mas de una hora para que el evento comenzara y afuera de la arena ya acampaban los vendedores de comida, mascaras, camisetas, bandanas, paliacates, luchadores de plástico pequeños y también grandes, fotografías de luchadores, mexicanos y extranjeros, y los vendedores intentando llamar la atención de nosotros, los visitantes al espectáculo eterno del bien contra el mal finamente coreografiado por profesionales locales.

.
Los boletos eran pedazos de papel con números pintados con plumones comerciales en ellos, números que indicaban la fila y el asiento que había sido elegido, en la entrada, una mujer sin ningún distintivo de la empresa daba el visto bueno a los visitantes y les autorizaba el acceso, una vez dentro cada hombre y cada mujer estaban a su suerte, dependía de nosotros descubrir el orden e interpretar el sentido de los números en el papel.

.
Una rampa formada de maderas raídas pintadas de amarillo se encontraba en cada vértice del octágono formado por las gradas y eran los únicos accesos a los asientos, afortunadamente, éramos guiados por uno de nosotros que había tenido experiencias previas en el coliseo. Ubicamos nuestros asientos, justo en medio de la longitud de la rampa, a la derecha de la misma, nos sentamos y esperamos.

La arena estaba iluminada por la luz que se filtraba por las ventanas en lo alto de las paredes y la luz artificial en los corredores donde paseaban los habituales visitantes y los vendedores de cervezas y refrescos en sus distintivos chalecos fluorescentes tan sucios como el suelo de concreto donde pisaban. En el centro de la arena descansa un cuadrilátero decorado bajo el designio de sus patrocinadores y, encima, una títere arácnido de luces multicolor permanece gris duerme esperando las ordenes de su titiritero.

En lo alto de la arena, entre ventana y ventana, grandes aparatos enfriaban el aire y trataban de mantener el calor de cuarenta grados centígrados fuera pero todo intento fracasaba dejando una ambiente de humedad sofocante que al impregnarse a la madera, perfumaban el lugar de forma única.

Alrededor del entarimado descansan las butacas, libres de toda atadura, alineadas cuidadosamente formando un octágono de asientos destartalados pintados de azul numerados con brillantes colores amarillos pintados en sus respaldos excepto en el norte y el sur del cuadrilátero; esos asientos están forrados de tela roja y rellenos, haciéndolos los únicos asientos cómodos en toda la arena... y los mas caros, por supuesto.

La rampa separa la masa oeste de butacas y conecta al cuadrilátero con los vestidores, una tímida tela negra bloquea la vista, por lo menos, mientras las luces de los vestidores permanecen apagadas, al encenderse la tela revela lo flojo de su tejido y se dibujan siluetas contrastadas que bailan en el vaivén de los quehaceres previos al evento.

La hora finalmente llegó: ocho de la noche con quince minutos.

En la arena ya había más de un centenar de aficionados y los niños abundaban, paseando y jugando sobre el cuadrilátero vistiendo coloridas (y mal hechas) mascaras piratas cuando el sonido estalló y las luces bailaron sobre el cuadrilátero, los espectadores saltamos del asiento y el anunciador inauguró la noche con un breve discurso de bienvenida...

"Bienvenidos a la eternidad..."

Venganza.

2009-03-31T23:38:00.001-06:00

34241
91022
10281
42329
14231

31821
24263
01422
14263
01427

18101
31412
18272
51427
24193

02724
26301
42324
14282
21818

23291
42312
18242
31310
27143

32521
18121
01218
24231
02116

30231
03620

Shoah

2009-03-31T15:42:00.020-06:00

Alonit tenía 21 años cuando fue capturada y llevada a uno de los campos de concentración de Auschwitz. Siempre fue una mujer inquieta, con sed de conocer y con una mente crítica. Mujer excepcional.
Tuvo un padre increible. Lo llamaría ligeramente excéntrico dentro de los judíos de su epoca. Fue un pensandor, filósofo por decir algo. Persona que creía fielmente en la libertad aunque se mantenia muy al margen en libertad de religión por razones obvias. Sin embargo, a Amitai eso no le impidio educar a su hija de la manera que el pensó era la mejor.
Dentro del circulo de personas que solía navegar en este mundo fueron Viktor Frankl y Edith Stein. Personajes que tuvieron alta influencia en Alonit.
En un día de algún mes durante Shoah, la desgracia de Amitai tocó la puerta. Lo vio venir pero dentro de su persona, creyo que era necesario. Él junto con su hija fueron capturados. Su esposa había fallecido años atras.
Alonit jamás demostró miedo. Quizá porque su padre no mostraba algún temor. Quizá porque los nazis se portaron muy gentiles durante el proceso. Quizá simplemente no entendía lo que estaba pasando. La mente de Alonit siempre satisfizo su padre cada día. Nadie sabía que pasaba por la efímera mente de Alonit.
Ya en los campos fueron separados. 800 metros de tierra y aire los separaban y aún así Alonit demostraba ser una persona muy serena. Fue natural que ser un tema de platica en los comedores nazis. La existencia de Alonit llego hasta los oidos de el Führer.
Después de alguna semanas, Alonit se enteró del fallecimiento de su padre en algún lugar en alguna cámara de gas. Su expresión al recibir tal noticia fue sólo un suspiro como el que un enamorada emite tras el desolado momento en que su pretendiente se aleja.
Los días pasaron y Alonit sólo bebía agua. El momento llegó y la caída del Führer era cada día inevitable. Día antes del Suicidio de el Führer, Alonit escribio una carta de 4 páginas de extensión. Envuelta y con tiembre un nazi de alto rango envio la carta a el Vaticano. Del contenido de la carta sólo sabe el Führer y el reciente fallecido Karol Józef Wojtyła.
Debido a lo que leyó leído el Führer, Alonit fue llevada 15 metros bajo tierra de la Cancillería en Berlín. Ante el Führer, Alonit levanto un arma y le apunto a entre los ojos del prominente Hitler. En el búnker se escucho un momento de silencio cuando Hitler ordenó no interrumpir a pesar del atentado.
Después de 2 horas. Alonit bebio la cápsula de cianuro. En instantes el cuerpo tan delicado y bello de Alonit toca el piso y Hitler llora.
Nadie antes había contemplado tan grande evento...

Indulto

2009-03-21T11:49:00.012-06:00

La afilada navaja se deslizaba entre sus dedos, una a una, las zanahorias iban pasando entre las manos de Aaron Trevor que ahora se encontraba con grilletes puestos y sentado en la pequeña cocina del chef Ernesto Lizgard, quien no se sentía a gusto con su nuevo ‘ayudante’; a pesar de que Lizgard no vivió la situación en cubierta, se enteró como reguero de pólvora ya que las palabras corren en el pequeño Saint Mary y sería absurdo tratar de ocultar una situación, que aparte incluye el mas grande misterio mejor guardado de este barco: El ‘sobrino’ del capitán.

Al Chef no le importaban las razones que Trevor haya tenido, ni tampoco que significaba eso de ‘el niño nos llevará a la perdición’, el era contento de lo que hacia y gustoso placía al Capitán de cocinar lo que el tenía en pequeña libertad, así que mientras a Lizgard no se le cuestionara y se le diera oportunidad de seguir saciando los estómagos de los tripulantes, con sus ‘experimentos’ culinarios, el seguiría en el barco sin pedir un reclamo.

Pasaban las horas, y ambos seguían ahí, en la pequeña cocina, pareciese que no existían el uno para el otro, como si estuvieran en separadas habitaciones y ninguno se percatara de la presencia de quien estaba a su lado. Ni siquiera para pasarse los ingredientes cortados, Trevor terminaba de pelar las zanahorias y las dejaba sobre una pequeña mesa, Lizgard las tomaba y las cortaba en cubos para agregarlas a un espeso caldo de verduras. Todo era una monotonía intrascendente, pero parecía que tenían esa rutina como si hubieran pasado años aprendiéndola….

-¡No puedes tenerlo ahí abajo el resto del viaje! –Le reclamó Rozenberg al Capitán Whitmore.
-¿Estas conciente de sus acciones Noel? –Le replicó el Capitán.
-Aun así Carl, sabemos que tienes tus razones, somos pocos en el barco, pero no puedes ejercer presión de esa manera, los demás empezarán a cuestionarse el tipo de autoridad que estas tomando, en un descuido, esto puede agravar la situación. –Aconsejó con tranquilidad Edelmann.

Carl Whitmore se encontraba en disyuntiva y no pensaba relegar sus mismas ordenes en cuanto a Trevor, pero ciertamente, el ambiente de tensión se cargó a partir de que Aaron prácticamente se convirtió en prisionero, todos se conocen desde hace años, pero la actitud de tener que subordinar a alguien y quitarle su puesto, jamás había sucedido, Whitmore tenía que decidir si continuar en esa tensión general o dispersar un poco el humor para continuar el viaje sin sobresaltos.

-Bien…No estoy del todo convencido, pero ¿Qué sugieren? –Mascó entre dientes Whitmore.
-Tu eres el Capitán, debes ser tu quien decida un castigo definitivo, mas apropiado. –le recomendó Rozenberg.
-Puedes hacerlo cometer una reprimenda, pero que el sienta a ojos de los demás que es un indulto. –Sugirió el Coronel Edelmann.

Los tres se quedaron frente al timón un largo rato, sin llegar a un acuerdo preciso, el viento arreciaba, pero no se podía ver si a lo lejos les esperaba un norte.

En el mástil superior, en lo mas alto de el, se encontraban Nuaj y Drule, quienes veían toda la situación que pasaba en la cubierta superior. Nuaj se encontraba tallando un largo pedazo de madera, todavía sin forma, Drule solo contemplaba como el sol empezaba a decender para caer el atarceder.

-¿Qué crees que haya pensado Aaron al tomar al pequeño? –Le cuestiona Nuaj a su hermano.
-No lo se…pero puedo llegar a recordar, que había cierto terror en su mirada.
-¿Terror? -soltó una risotada suave- ¿Porqué habría de temerle a un bebé? –Cuestiona de nuevo Nuaj.
-¡Te digo que no lo se! Cuando yo lo cargué todo me pareció de lo mas normal, de hecho, sentía…como si cargara algodón, era una sensación muy suave, como si flotara entre mis brazos.– Contestó con cierto dejo de dulzura Drule
-Mmm…. –Sonrió Nuaj de nuevo- ¿Qué misterio será el que guarda nuestro pequeño principito? Veamos si con esto logro saber algo mas…-Nuaj siguió tallando el madero entre sus manos, sin poder todavía descifrar Drule que era lo que tramaba su hermano.

Whitmore, solo oía palabras mas y palabras menos a su alrededor, pero tenía alrededor de 7 minutos perdido en su conciencia, realmente no escuchaba los argumentos de sus dos fieles compañeros, de hecho su mirada estaba perdida en el horizonte de la tarde…el tiempo se perdió para el unos instantes y justo cuando Edelmann y Rozenberg se encontraban en lo mas candente por resolver la disputa de argumentos que hacer con Trevor, el Capitán Carl Whitmore habló:

-Caballeros, ¡Basta de palabrerías y falsas expectativas! Walter, Noel, ya se cual será mi plan, escuchen con atención, pero hay una condición, tenemos que seguirlo al pié de la letra, sin ninguna modificación, ¿Entendido? Sin replicas y sugerencias, esta ves será solo a mi manera, el secreto no saldrá de nosotros tres, ¿De acuerdo?
-No hay ningún problema Capitán, solo que aquellos dos están en el mástil y en un descuido podrían escuchar hasta un susurro. –Le recordó Edelmann a Whitmore.
-Cierto es Capitán, ‘Hay moros en la costa’, hablemos en jerga marinera ‘in antiqŭa’. –Advirtió Rozenberg.

A continuación, solo se les escuchó hablar en palabras masticadas con rudeza más allá de lo normal. La Jerga marinera era usual entre todos en el barco, pero había ciertos tonos de caló, que ciertamente no todos dominaban, a su vez que Rozenberg se refería ‘in antiqŭa’ a que la hablaran en latín, esto batallaría mas para quienes quisieran saber que conversaban.

Nuaj y Drule se sintieron por unos momentos observados, luego excluidos y a los pocos minutos no pareció importarles de que estuviesen hablando los tres hombres.

El parloteo continuó en esa jerga un buen rato, pero hubo un momento en el que todos se pausaron. Pareció que repentinamente se había terminado el tema a discutir, pero no era eso, simplemente hubo un detalle del cual pareció no haber una comunión.

-Capitán…pero… -Sin estar convencido Rozenberg.
-No hay ‘peros en esta ocasión ¿Entendido?
-¡Aye Capitán! Replicaron al unísono Edelmann y Rozenberg.

El Chef Lizgard meneaba con cierta cadencia el cucharón en aquel caldo espeso que preparaba, se aventuró a probarlo con una cuchara limpia y haciendo esto, agregó algunas hierbas de olor y apagó la pequeña estufa, sonrió por un momento pensando en su creación y la degustación que tendrían los tripulantes, tomó el triangulo de metal junto con su ornamento adjunto y se dispuso a salir de la cocina, pero justo cuando bajó la mirada, se dio cuenta que ahí en el rincón, todavía yacía Aaron Trevor. Ernesto Lizgard tenía estrictas órdenes de no dejarlo solo ni un minuto, así que no tuvo otra opción. Aaron se percató de la mirada de Ernesto, se paró de su banquillo y se abalanzó sobre el.

Los tres hombres simplemente se separaron, cada cual a su puesto con la normalidad de un día cualquiera, Rozenberg se quedó al timón, Edelmann bajó la sub-cubierta para ir a supervisar a los hermanos y el Capitán decencia a su camarote; pero justo antes de que el pudiese adentrarse al pasillo, fue empujado sorpresivamente por Aaron Trevor, Whitmore no esperó mas y le lanzó una patada al estomago.

-¡CAPITAN, ESPERE! NO… -Le interrumpió desde atrás de Trevor, el Chef Lizgard.

Antes de que Whitmore le lanzara otro golpe a Trevor, el Chef le explicó rápidamente al Capitán, que Aaron Trevor solamente estaba cooperando con la labor misma del chef, de avisarle a la tripulación que la comida estaba lista. Aaron Trevor, desde el piso, tirado aun en cubierta y con grilletes alzó lo más que pudo el triangulo y golpeándolo con estruendo dijo entre bocanadas de aire:

-¡Cof,CoF,COF! Ahem….’la comida está servida’ –Con cierta dificultad a falta del aire dijo Trevor.

Carl Whitmore se quedó helado, su paranoia había rebasado los limites de la comprensión humana, en ese momento, se sintió despojado de su titulo de Capitán, sintiéndose miserable y poco hombre al no ofrecer una disculpa, se retiró del lugar ignorando lo sucedido, pero en su mente no le dejaba de rondar el castigo divino que habría de costarle su apetito, el Capitán Whitmore aparte tenía su plan a desarrollar pero no se sentía honroso de llevarlo acabo, pero ahora mas que nunca, no podía ceder, estaba destinado a esta vez saber perder.

Todos, a excepción del Capitán, quien pidió comer en su camarote y Edelmann, que relevó a Rozenberg, estaban en el comedor contiguo a la cocina, un pequeño cuarto en el cual había una mesa rectangular, con dos bancas una enfrente de la otra para sentarse. El silencio ensordecedor enmudecía por completo aquel cuarto, la tensión era más grande que nunca, todos parecían comer por inercia; Trevor, solo movía su cuchara de vez en ves, olía aquel caldo y cuando hacía un esfuerzo por probarlo, se resistía dejando caer suavemente la cuchara de nuevo sobre su plato. Los hermanos Drule y Nuaj, comían sin prestar atención a los demás, haciéndose occisos a la situación que había pasado unos instantes atrás en cubierta, Rozenberg comía con desquite, sin saborear el alimento, era quien mas incomodo se sentía, ya que al ser la mano derecha del Capitán podría ser abordado por cualquiera de ellos en ese momento; el único que parecía comer en paz y hasta disfrutando la calma, era Lizgard, ya que el creía que sus comensales disfrutaban cada sorbo de su receta.

El sutil silencio se vio interrumpido por un hecho extra cotidiano, la campana de la cubierta superior resonaba fuertemente con un golpeteo desesperante, era la señal de alarma, algo no andaba bien en el barco, todos abandonaron el comedor con prisa sin terminar la comida, inclusive el chef salió del lugar, Aaron Trevor se quedaría ahí sentado en la esquina, esperó…y justo cuando se oían los pasos a lo lejos, Trevor se paró de su lugar y empezó a golpear los grilletes contra una esquina de la dura mesa de metal.

La noche había caído, el cielo era claro pero negro como el agua que también los atestiguaba, al salir todos a cubierta encontraron al Coronel Edelmann agitando fuertemente la soga del badajo que estremecía la campana y gritaba con un frenesí arrollador:

-¡Un naufrago a la deriva! Rápido, ¡Hombre al Agua! Está en popa!

El Capitán Whitmore sale entre la multitud.

-¡Virar por babor, a barlovento, tomar posiciones enseguida! –Manda el Capitán.

Edelmann responde a las acotaciones, Rozenberg manda a Nuaj a la vela superior y a Drule a las amarras, mientras sube al timón con el coronel, El capitán permanece de pié a la salida del pasillo interior junto con Lizgard, por la oscura noche no se alcanzaba a percibir bien al naufrago en el agua, solo sombras de un bulto se alcanzan a percibir.

El viento se encontraba avivando el oleaje, en cuestión de minutos podrían perderlo de vista.

-A mi señal Drule, soltarás los cabos, ¿Entendido?
-Aye Capitán.

Justo cuando Whitmore estaba por completar la orden, fue empujado al igual que Lizgard desde dentro del pasillo, el Capitán quedó tendido en el piso, igual que el chef, Aaron Trevor corría sin detenerse como una locomotora, ya no tenía los grilletes puestos y saltó al vacío de la noche, Drule impactado, estuvo a punto se soltar las amarras con las boyas, pero Whitmore lo detuvo en silencio.

Trevor nadaba contramarea, aunque su corpulencia se lo permitía, se le dificultaba ya que el agua fría le acalambraba los músculos, veía aquel sujeto a lo lejos, entre mas se acercaba, sentía mas alivio por el rescate, pero a su ves sentía la desdicha por regresar al barco y dar explicaciones.

Estando a unos metros, se percató que el hombre que flotaba…¡No era mas que un bulto! Una pieza de dormir, un mameluco flotando en altamar que por dentro llevaba una canastilla flotando, eso era lo que se alcanzaba a percibir a lo lejos, pero para sorpresa de Aaron Trevor ahí no terminaba su impacto, en la canastilla se encontraba..Justamente el niño, el sobrino del Capitán Whitmore, el mismo infante que el quiso lanzar a la mar hacía ya dos semanas.

Carl Whitmore, dejó ver una risa entre dientes, era esa la trampa máxima, el indulto al castigo, morir a la deriva con quien justamente Trevor quería despojar del barco o ahora ser el ‘héroe’ y matar su idea de calumnia por el infante. Era una decisión que ahora solo dependía de Aaron, volver al Saint Mary dejando su esperanza de lado o naufragar con todo su orgullo.

En los tripulantes pareció pasar diez minutos de tensión mientras Trevor estaba en el agua, pero en realidad fue menos de dos minutos en lo que Aaron decidió que volvía nadando hacia el barco, Por un momento Edelmann pensó en delatar el plan del Capitán, pero ¿Qué clase de amotinamiento hubiera traído esa consecuencia? Rozenberg fiel siempre a Whitmore, no pensó en traicionarlo, pero si en odiarlo toda su vida si el plan fracasase.

-Suelten el salvavidas –Ordenó Whitmore.

El pequeño, que permaneció en calma durante todo ese tiempo, lloró a partir de que Aaron Trevor lo despertó para llevárselo a los brazos, para trepar por el francobordo, cuando se encontró por fin en cubierta, Drule lo esperaba con una manta, que le dejó caer en la espalda, Rozenberg y Edelmann observaban desde el timón, Nuaj seguía en la vela superior, El Capitán esperaba frente a Trevor.

- Pasaste la prueba, te has ganado tu estancia de nuevo en el Saint Mary. Bienvenido a bordo de nuevo Señor Trevor.

Trevor se aproximó al Capitán con una mirada sumamente colérica y sin decir palabra, entregó al infante empujándolo a brazos de Whitmore. Se adentró solo en el pasillo hasta desaparecer.

El niño, estando en brazos de Whitmore, lloró aun mas, con un lamento profundo de dolor, el Capitán trataba de tranquilizarlo, pero nada lo tenía a gusto; Nuaj, rápidamente desde lo alto, sacó el artefacto que había estado tallando y con dificultad, empezó a tocarlo, era una Flauta larga, que aunque tosca emitía un sonido grave y rasposo por la premura de no saber tocar bien el instrumento.

Poco a poco, el llanto fue cesando, todos volteaban viendo hacia donde estaba Nuaj y difícilmente se lograba percibirlo, ya que su color se perdía con el manto estelar. Whitmore se quedó ante ellos unos instantes y antes de decender por el pasillo, bajando de la sobre cubierta le abordó Edelmann diciendo:

-Misión cumplida Capitán. –Con tono de sarcasmo.
-Si Coronel, pueden retirarse a descansar. –Dijo a secas Whitmore.

Drule se sorprendió de lo que acababa de suceder, el no tenía conciencia de que todo haya sido un acto planeado, Lizgard, estaba un poco todavía en el shock y se retiró después del Capitán, Rozenberg se quedó al timón retomando posición a sotavento y quedándose ahí el resto de la noche.

Nuaj, terminó en suaves tonadas su melodía, perdiéndose con el sonido del oleaje, bajó y le dijo a Drule que se fuera a descansar y antes de que Nuaj retomara su posición, Edelmann le tomó por el brazo y le dijo.

-¿Entiendes que esto no será siempre? Pronto habrá dos bandos y será momento de decidir.
-Podrá haber revueltas, discordias y malentendidos, pero mientras Carl Whitmore sea el Capitán yo le debo mi lealtad a el. –Replicó en seriedad Nuaj.

No se detuvo mas y Nuaj subió el mástil superior, para aguardar ahí hasta el amanecer. Edelmann sacó su vieja pipa y fumó su tabaco en el casco, una vez terminado, descendió a su camarote.

Drule llegó hasta el camarote de la tripulación, todavía asustado, se sentó en su cama, y enfrente de el estaba ahora ocupado de nuevo, el camastro de Trevor quien había estado durmiendo en el deposito de carga, el camastro escurría de agua salada, Aaron no se había cambiado, tal cual llegó se echó en su lugar, volteando hacia la pared en posición fetal, el coraje de su orgullo no le daba descanso, pero eso no importaba ahora, sino como dejar ver a los demás, que podía mas la codicia de control del Capitán, a su silencio por justificar la culpabilidad por la que ahora era exonerado.

Trevor había caído en el juego de Whitmore, pero esto era una arma de doble filo, ya que así también fue como Withmore había dejado que Trevor jugase con su estrategia, ahora ambos, danzaban juntos esa pieza en la que uno lleva al otro de la mano pero no saben a ciencia cierta, quien es quien dirige al otro.

2009-02-28T23:58:00.001-06:00

Thinking is not an automatic function. In any hour and issue of his life, man is free to think or to evade that effort. Thinking requires a state of full, focused awareness. - Ayn Rand-

Seis de la mañana.

El despertador de X martilleando sus sueños y mutilando su descanso.

Un gruñido se escapó de entre sus dientes y por automático puso los pies en el piso, buscó las pantuflas que había dejado justo al lado de la cama antes de acostarse la noche anterior. Las encontró y ponérselas fue el motor para dirigirse al baño, abrir la puerta y con la luz todavía apagada, empezó a cepillarse los dientes, con los ojos casi cerrados y deseando estar en la cama todavía. La mente en blanco ordenó a su cuerpo encender la luz del baño y abrir los cerrojos de la regadera que rechinaron mientras volteaban a la temperatura que a X le gusta.

Casi marchando a pasos contados, entre sombras, entró a la cocina y accionó la cafetera. Regresó a su habitación y el primer pensamiento del día llegó a su mente. ¿Combinan los pantalones de rayitas con camisa también de rayitas? Demasiado riesgoso. Me iré por una camisa de color sólido.

El chorro de agua caliente enrojecía la piel donde X descansaba, mirando en los azulejos los remanentes del último sueño, tratando de darle coherencia a una serie de imágenes sin sentido que paseaban en su mente.

Con la toalla secó los sueños, las ideas y la esperanza de sentirse bien que pudo haber nacido como resultado de una noche de descanso.

Ocho de la mañana.

Casi terminando de vestirse, el celular interrumpió la rutina de abrocharse los botones frente al espejo y un torzón en su vientre señaló la re-ignición del enojo latente en todos sus movimientos, en todos sus proyectos... todos los días.

Sus músculos se tensaron una vez más al estar escribiendo los pendientes urgentes del día, aún antes de haber llegado a la oficina, aún antes de buscar estacionamiento por 20 minutos, aún antes de sentarse en su escritorio o prender la computadora.

Once de la mañana.

Un rugido escapó de sus entrañas. Tiempo de tapar el contenido emocional con algo de comida. El enojo latente, el enojo superficial de los trabajos que sus empleados no terminaron, el tráfico matutino, el reporte del tiempo. Comida. Algo con salsa... sopor.

Dos de la tarde.

¿dónde comer?

X se proyectó comiendo la comida corrida de la esquina, hoy no... pedir pizza en la oficina, no, hoy no... manejar hasta la plaza para comer comida china, qué flojera manejar y buscar estacionamiento, no... comprar un sandwich en la tiendita y ponerle tomate y papitas, con refresco y tener tiempo para regresar y dormir en la oficina por 20 minutos, sí.

Cuatro de la tarde.

Una vez más, el sopor le absorbió los pensamientos y pocas imágenes pasaban por su mente. Su pareja... qué estará pensando en estos momentos?

La pregunta más profunda de su día, tal vez de su semana resonaba dentro de su cráneo, generando miedo acerca de su relación con Y. Sentía que había que llamarle o mandarle un mensaje. Si la pierde, si Y decide terminar la relación con X, todo lo demás perderá sentido, la casa, el carro, todos los deseos que en conjunto llenarían el espacio hueco que X cree tener, que en el fondo siempre le atormenta, que en sueños a veces pierde o recupera.

Una sombra pasó por enfrente de su oficina, advirtiéndole que uno de sus empleados estaría tocando la puerta en algunos segundos.

Seis de la tarde.

Los pendientes una vez más acumulados a la lista estaban escritos en una hojita pegada al lado del monitor asignado a la computadora dentro de su pequeña oficina. Junto al papelito, un correo electrónico de su jefe saltó a recordarle que tal vez era un incompetente, incapaz de tener listo el trabajo que se le había sido asignado unas semanas anteriores. Los avances que solicitaba el jefe no existían, eran meramente una fantasía que había sido tapada por el sufrimiento fingido del estrés diario, de la mentira acerca de los resultados no producidos.

Otra víscera de miedo. Si perdiera el trabajo, no tendría sentido su relación con Y, su casa, el carro soñado, todos los deseos que en conjunto llenarían el espacio hueco que X cree tener, que en el fondo siempre le atormenta, puesto que se trata de la supervivencia de su ego, de su persona, de sí mismo.

Nueve de la noche.

Ningún hobby, ninguna manera de expresarse, sólo el programa televisivo en turno, las noticias, los infomerciales por dos horas, mientras Y se ocupa en uno más de sus cursos.

Once de la noche.

Tiempo de dormir. Mañana ya se resolverá todo otra vez.

Luz de estrella

2009-02-13T17:34:00.014-06:00

Muy lejos de aquí, este navío me ha llevado lejos de allá, tan lejano me encuentro de las memorias, de la gente que se supone que le importo si vivo o muero. Luz de estrellas, estaré persiguiendo la luz de las estrellas, hasta el fin de mi vida, ya no se si eso importe más.

Mi amada, ¿Donde has estado? ¿Dónde estarás? Te tengo entre mis brazos, solo quiero tenerte entre mis brazos. Mi vida, tu electrificas mi vida, conspiremos para incinerar, a todas las almas que morirían por sentirse vivas.

Yo nunca te dejaré ir, si me prometes que no desaparecerás, ¿Nunca desaparecerás? Nuestras esperanzas y expectaciones, hoyos negros y revelaciones, ¿Donde quedan nuestras esperanzas, nuestras expectativas? Los hoyos en el mar se llevan mi esperanza, las expectativas se convierten en mis revelaciones.

Donde me encuentro, ¿Es donde inicia mi vida? O acaso, ¿vine aquí a vivir mis últimos suspiros? Ciertamente esto no es nuevo para mi, en mi otra vida, lo hice un par de veces, aunque no era mi deporte favorito, pero el movimiento pausado me adormece al anochecer, las aguas me agradan raramente aunque no tenga ese falso sentido de seguridad que podría tener estando en tierra.

Me observan como si no me conocieran, como si tuvieran desconfianza de mi, soy igual a ustedes, por el hecho de que no hable y no les dirija la palabra a ustedes no quiere decir que sea ajeno a vivir como los demás, también como y gozo los manjares, río de la nada y lloro de la angustia y el dolor; en mi camarote, me distraigo, escuchando la música que ese negro intenta hacer, me parece mas capcioso que el intente hacer música a que yo intente leer alguna vieja revista, cada quien engaña a la gente como puede, todos tenemos algo que esconder.

La palabra de Dios, eso significa el nombre de mi amada, tu que compartiste tu calor conmigo, pero ahora soy tan frío como un témpano, curiosamente solo extraño tu nombre, pero no tu persona; Ilsae, Isabel, Izzi, Ilse…estúpido, ni siquiera tu nombre logro recordarlo bien, todo es borroso en mi mente, recuerdo que me hablabas con palabras duras, pero llenas de ternura, un lenguaje que no lograba comprender, pero que lo entendía a través de tu tacto, mi amor, Ilse mi amor, tus ojos son las estrellas que sigo ahora, esos zafiros que no tengo ahora están ahí, mirándome constantemente todas las noches, bajo ese manto negro que traza la delgada franja de ese halo meramente invisible en la ciudad, dicen que fue derramada por Hera muchos siglos atrás, es así como te recuerdo mejor, a través de tus ojos, todas las noches te veo brillar.

El capitán no me dirige la palabra, cree que estoy condenado a solo errar en este barco, solo me ve de vez en cuando, ¿Acaso mi silencio le incomoda? Yo le miro de vez en cuando, queriendo retarle a que me diga algo, pero es absurdo, no logro comunicarme con el, yo creo que solo es cuestión de tiempo para que podamos hablar como caballeros que somos, parece que está demasiado ocupado en cubierta trazando la ruta hacia ese nuevo lugar, no pretendía ir para allá, pero es parte del destino, esperar la sorpresas que no sabes que es lo que te podrán traer.

Duermo en soledad, me retuerzo de un lado para otro, despierto queriendo creer que me encontraré acompañado de ti y las lagrimas se escapan de mis ojos, me arde saber que ni siquiera me visitas en mis sueños, no es dolor, ni nostalgia, es ardor, como cuando te raspa la garganta con la gripe, a veces quieres estar en otro lugar y solo lo imaginas despierto y tienes las extremas sensaciones de estar ahí, pero en eso alguien o algo te interrumpe y se rompe tu ensueño, no se si es mejor vivir despierto o dormir soñando.

Hora de la comida ¡Al Fin! Pero..¿Que es esto? ¡Parece comida de prisión! Aparte de confinados en el mar, estamos condenados a comer potajes insípidos sin color, ni noción de saber lo que es, ¡puaj! Si solo tuviéramos comida decente, este martirio no sería tan grave. Me agrada estar aislado del mundo, pero al menos que sea disfrutable, no de una manera miserable.

¿Alguna vez has tenido la sensación de que ya has vivido un día de tu vida? ¿Y que solo se repite una y otra vez? A veces pareciera que así me sucede, repito una y otra vez las mismas acciones, pero después de un lapso me doy cuenta que eso mismo ya lo había hecho anteriormente, es como moverse en círculos, pero no parece detenerse, quisiera saber como romper esa monotonía, ver como se puede vivir realmente una vida, y no fingir que todo se repite.

El cabo suelto es que me encuentro vagando sin sentido, la noción del tiempo se pierde y los días no tienen ni inicio ni fin, pierdo la identidad que aun no tengo, sin siquiera como saber encontrarla, pero, el mundo no desaparece cuando cierro los ojos…¿O si?

Despierto, volteo a mi alrededor y no hay nadie, el bote se mueve tranquilamente como generalmente lo hace, el crujir de la madera me busca adormecer nuevamente, no se si es de día o de noche..en fin, no hay nada que hacer por los siguientes días, puedo descansar un poco mas, pero…hay alguien ahí…una sombra, una silueta, ¡La puerta del camarote está abierta! Es ese hombre que va de un lado a otro con un palo con tiras de un telar sucio mojado, ¿Por qué me observas así? ¡HEY! ¡Espera! ¡No me toques! Déjame en paz!

Me carga como bulto, ¿Te cuesta dificultad eh? No creas que te desharás de mi fácilmente, no pretendo abandonar este barco, pero tu tal vez no tengas la misma suerte.

-¡HEY!

Un duro golpe cae sobre Aaron, el palo de madera del trapeador es trozado por el impacto en su rostro, Drule enfurecido le cuestiona y le menciona que ponga al bebé en el piso, amenaza con denunciarlo inmediatamente al capitán, a lo que Aaron, le replica

-¿Qué no has visto bien a esta criatura? ¡Adelante, obsérvalo! Y date cuenta de en verdad lo que es.
- No tengo que esculcarlo ni mirarlo para saber que es un niño, es una bendición, sea lo que sea, ni tu ni yo somos para juzgar lo que sea en verdad el. Yo confío en el Capitán así que tu deberías hacerlo también.-Replica Drule

A pesar de que Aaron Trevor se encontraba atemorizado por el extraño hallazgo de que este infante no era ordinario, toda su intención era tirarlo por la borda, pero en este momento se encontraba totalmente en desventaja, Drule estaba dispuesto a defender al pequeño con su vida.

¿Qué sucede? ¿Por qué discuten? ¿Por qué me miran así de nuevo? ¿Dónde está el Capitán? ¡Oye tu! El moro, ven y ayúdame, llévame con el Capitán.

-Lo que venga a continuación no nos concierne ni a ti ni a mi, el Capitán será quien decida tu destino. –Fuertemente le advirtió Drule a Trevor.
-Ese niño, no es lo que parece, ¡Nos llevará a la perdición! ¿No lo entiendes, verdad? Hay que temer a lo desconocido.
-Las Américas eran desconocidas, y no por eso fueron temidas, y es ahora a donde nos lleva el rumbo. Más vale que no intentes nada estúpido.

Drule abandonó a Aarón para llevar al pequeño ante el Capitán, el niño sollozaba como a punto de caer en el lamento.

Ilse, madre mía, te necesito, te quiero a mi lado, ilumíname por favor, te extraño, te necesito, te quiero.

Corriendo por el pasillo que se encamina a salir a la cubierta, corriendo Drule se topa a Edelmann, le reporta la situación y el Coronel se dirige a detener a Trevor, de golpe sale a la luz del sol el moro con el niño, es pleno mediodía, en el timón se encuentran Rozenberg con el compás en mano y el mapa sobre una mesa y el Capitán Whitmore, quien se encuentra usando el sextante, Nuaj desatando las amarras del mástil superior ve como su hermano agitadamente lleva cargando al menor al salir a cubierta, la sangre se le hiela a Nuaj, viendo esperar el castigo que el Capitán dejará desatar sobre ellos.

Drule ve a su hermano en primera instancia y va sobre de el.

-¿Qué estas pensando Drule? ¡Sabes las estrictas ordenes! ¡Estamos condenados! El Cap…
- El conserje, el intentó llevárselo, yo solo lo tomé, no iba a dejar que le hiciera daño….yo no…
-¡HEY! ¿Qué pasa ahí abajo? –Pregunta Rozenberg.

Los hermanos se quedan completamente inmóviles, el Contramaestre se percató de la exaltación de Drule al subir, por lo que había dejado de prestar atención al mapa, a las palabras de Rozenberg, el Capitán dejó el sextante por un momento y vio lo que estaba sucediendo.

-…..¡Vengan acá! Los dos, ¡Inmediato!
-Capitán, no es lo que parece, Aaron, el conserje el fue quien….-entre el miedo dijo Drule.
-No he pedido explicaciones, ambos, aquí ¡Ahora!
-Ellos son libres de culpa Capitán, lo ha confesado, he aquí el que malintencionadamente ha provocado el incidente. –Edelmann interrumpe arrojando a Trevor, con sus muñecas amarradas por su espalda.

¡Ya era hora que tuvieran la decencia de presentarse!...pero bueno, al menos ese del parche trae a quien me agarró desprevenido; aunque el del merito es este, el moro delgado, con cara de niño, este es quien al menos se atrevió a afrontarlo….

Las rodillas de Aaron Trevor tocaron las húmedas tablas de madera, por el oleaje que aumentaba, la escena se detuvo como para haberse capturado en un lienzo y dar pié a una ilustración digna de un impresionista, todos se quedaron en silencio, el Capitán Whitmore caminó hasta decender las escaleras y ponerse de frente a Trevor, le lanzó una mirada de furia y como queriendo pedir una explicación a Edelmann lo vio por un par de segundos pero de inmediato volvió hacia Aaron dándole un manotazo en la mejilla, le escupió y dijo hacia el Coronel:

-Enciérrelo en el depósito de carga, ya lo interrogaremos mañana, no habrá cena para el, si pide algo solo denle agua.
-Capitán ¿No cree prudente, que se le cuestione ahora mismo? Vaya finalmente ha desacatado una orden directa y…-Se le interrumpió a Edelmann.
-Hasta mañana, en el depósito, solo se le dará agua. –Reiteró Whitmore.

El Capitán se dirigió hacia Drule, le arrebató al pequeño, el cual lloró a partir de ese momento.

-La orden sigue en pie, nadie ¡NADIE! ¡Entra a mi camarote! Sea la razón que sea, ¿Entendido?
-¡Aye, Capitán! –Respondieron todos al unísono, a excepción de Aaron.

Whitmore salió despavorido del lugar con el niño en brazos llorando, se adentró en el barco y todos se dieron de nuevo una pausa para luego continuar con sus oficios como si nada hubiera sucedido, aunque en el ambiente se sentía aquel dejo de incertidumbre y misterio en la situación que les aconteció.

Nuaj se volvió hacia su hermano y de una mirada seria y fría, se esbozó una sonrisa con una enternecedora mirada.

-Hoy demostraste el coraje de un hombre digno de nuestra raza, Mamá estará orgullosa de ti.

Sabía que las palabras de su hermano mayor eran ciertas y aunque nunca se había atrevido a afrontar una situación, Drule se sentía asustado pero enérgico, su inteligencia emocional actuó por el, en ese momento por salvar al pequeño, ese era el comienzo de la nueva vida de aquel chico africano lleno de esperanza.

¡Espera! ¿Porque me llevas? ¡Espera! Si me duermo mañana no recordaré quien me ayudó, necesito saber quien es el de corazón puro que aunque moro sea, ¡Es quien nos llevará fuera de peligro en el barco, Capitán, no me dejes dormir! Espera…..

-Ya, ya pequeño, todo pasó, haber shhh…ya, ya…tranquilo no pasa nada, todo bien, ¿Ves? –El Capitán arrulló al pequeño hasta cesar su llanto en sueño.

El alba estaba por salir, los primeros rayos despuntaban en el horizonte, y el Capitán ya se encontraba de pié dándole sorbos a su tasa de Té.

-Despierta, pequeño bribón, ya es un nuevo día hoy, veamos si esos ojos toman algo de color.-Susurró el capitán al oído del niño.

Ahem…grhhAAAaggg…..Otro día, nuevo día; estoy lejos, ciertamente muy lejos… Muy lejos de aquí, este navío me ha llevado lejos de allá, tan lejano me encuentro de las memorias, de la gente que se supone que le importo si vivo o muero. Luz de estrellas, estaré persiguiendo la luz de las estrellas, hasta el fin de mi vida, ya no se si eso importe más.

Como los peces del estanque...

2009-02-09T00:59:00.004-06:00

En la tranquilidad del estanque nadaban dos peces koi que eran observados desde un puente cercano por un estudiante a monje y su maestro.

Uno de los peces, llamado Asagi, de colores azul claro y rojo, comenzó a hablar con Kohaku, de vivos rojos sobre un liso blanco y dijo:

- ¿Puedes ver a esas dos personas allá en el puente?

- Si, Asagi, los puedo ver.

- En este momento, me siento como uno de ellos...

- Asagi, eso es imposible, ¿Como puede saber como se sienten ellos?

- ¿Como sabes como me siento yo, Kohaku?

En el puente el Maestro y el alumno disfrutaban del paisaje en silencio. El Maestro parecía mas concentrado en el estanque mientras el alumno miraba, atento aunque receptivo, al cielo que chocaba con el horizonte cuando el Maestro, sin voltear hacia su alumno, dijo:

- ¿Puedes ver a esos dos peces en el estanque?
- Si, Maestro, los puedo ver.

- En este momento, me siento como uno de ellos...

- Maestro, eso es imposible, ¿Como puede saber como se sienten ellos?

- ¿Como sabes como me siento yo, Alumno?

En ese momento, la imagen empezó a titilar. La proyección perdió calidad y eventualmente desapareció. Un robot que miraba atento hacia donde el video se había estado proyectando se permitió lanzar un suspiro y, en la metalizada voz que su creador le había dado dijo:

- A veces me siento como ese viejo proyector...

Xibalba

2009-02-01T13:00:00.002-06:00

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Manifiesto por la Libertad

Yo, Arkut, manifiesto que todo tipo de clase
de ser viviente o no, tiene derecho de
libertad de toda clase, sea lo que eso
signifique.
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Arkut deja escribir. Retira la hoja de la maquina de escribir. La arruga. La coloca donde se encuentran los otros 30 intentos. Este último le hace cavilar si ese manifiesto tiene razón de ser. ¿Es necesario? Arkut pondera.

Arkut se encontraba en una era donde la distinción entre lo que tiene vida y lo que parece irracional pensar ya no tienen distinción. Las especies sobrevivientes a la 6ta extinción convivian con robots o A.D.N.A como si fuesen otro ser vivo. La mayor parte de trabajo que involucraba trabajo físico era realizado por A.D.N.A. Era una Utopía hasta que la 2da lustración.

Después de la emancipación de los A.D.N.A. el planeta tierra ya no volvío a ser el mismo. Los años de gloria donde la humanidad se encontraba en su máximo esplendór parecían lecturas del profesor A. Turing. Hubo una época donde los humanos vivieron en armonía con su medio ambiente.

El conjunto de palabras medio ambiente fue remplazado por la versión precária del sistema que constituía los A.D.N.A, IINDEX, pues era redundante.

Arkut era hijo de madre naturel y padre A.D.N.A. Instruído en toda clase de conocimiento y religión. A pesar de que muchos humanos detestaban la mezcla de humanos y maquinas no recibien ninguna discriminación los seres como Arkut. Seres que eran prominente en la la población de la Voie Lactée.

En aquellos años de proliferación científica había dos tipos de seres de ciencia: LOCS, LOs Científicos y CAGOS, Científicos AGnósticos. Siendo estos últimos los que acaparaban por mucho los medios de comunicación y educación. Es así que las divulgaciones científicas era revisadas por un cómite, mayormente poblado por cagos, y por consiguiente muchos de las publicaciones por LOCS no eran permitidas o betadas.
Por esa razón Arkut estaba escribiendo un manifiesto. Manifiesto que no quería terminar. Manifiesto que le parecía sin sentido. ¿Cómo demonios hemos llegado hasta aquí?, Arkut balbuceaba de rabia. Arkut pensaba que era un humano como cualquier otro. Él simplementeodiaba que los cagos hicieran inferiores los A.D.N.A. por no ser
creación directa de un aparente poderoso. Le irritaba. En otras ocasiones prefería salir del planeta y buscar un lugar de paz en los confines del universo. Viajando sin rumbo entre nebulosas y supernovas. Entre estrellas y pulsares. Él no entendía el porqué de que eso que el llama hogar tenia que ser una arquitectura divina. ¿Tiene sentido?

Fastidiado, Arkut deja las llaves de su apartamento en el buro. Cierra con seguro la puerta. Se dirije hacia su nave sin antes regar sus plantas. Toma su nave y programando camino a los vestigios de lo que fue algunas vez una supernova. Va con rumbo a la Nebulosa de Orión, o Xibalba como le llamaban los mayas. Xibalba, Arkut se murmura. Presiona un código en su plaqueta del brazo izquierdo. Es un reloj de cuenta regresiva. 10 segundos, empieza el tic-tac.

10...
A diferencia de los humanos, los A.D.N.A. pueden cometer suicidio sin ningún prejucio o visto malo. Son sólo maquina después de todo.

9...
Arkut siempre fue agradecido por todo lo que vio a su alrededor. Agradecido consigo mismo por poder sobrevivir en un mundo de seres aparentemente inteligentes.

8...
Arkut recuerda la sonrisa de su madre. Madre que siempre lo amo por sobre todo las cosas. Su religión parecía algo cultural más que personal.

7...
Arkut se pregunta el por qué de los pingüinos en sólo tener una pareja.

6...
Si tan sólo pudiera ser creyente, Se dice Arkut mientras se soba la frente.

5...
El color de Xibalba se torna violeta y rosado. El sistema óptico de Arkut es lo primero que retira.

4...
Sólo puede sentir y escuchar mientras los sistemas de locomoción se desconectan.

3...
Por un sólo momento piensa en que hay inteligencia en el planeta Tierra. Arkut suspira.

2...
¿A donde iré? Se lamenta.

1...
Arkut se baña con Xibalba. Lo último que pensó fue un colibrí. Ese ser vivo tan diminuto y bello. Sus alas le recordaron al viento que sopla en la playa de Okihara en el antiguo Japón.

0...
I A..., Arkut muere

2009-01-27T17:07:00.002-06:00

“Be the change you want to see in the world.” - Mahatma Gandhi

Las cosas que me destruyen están en las paredes. En todas las paredes de mi cuarto, la oficina donde trabajo, los cafés a donde voy a charlar con mis amigos. Están en las butacas de los cines donde me encaramo a ver una película de drama algún fin de semana o un día que quiera escaparme de lo que me construye.

Mis manos tienen cicatrices de amores que lastiman y destruyen. Hablar con él/ella, abrazar, pensar en cómo me gustaría besar en veces y otras veces sólo quisiera ignorar a todos aquellos con quienes me siento viva, con quienes yo soy sólo yo.

El correr del agua en el baño me recuerda a los cuidados de mi cuerpo para que dure más, por salud, por higiene y porque a veces no aguanto el olor de mis manos después de comer o mi reflejo en el espejo después de un día cansado.

Decido enojarme conmigo y empiezo a crear surcos detrás de mis ojos que luego empañan la visión de mí misma.

Si estoy frente al espejo, huyo. Pienso a veces que no soy yo, que soy otra, y pienso en las noches escuchando mi propia voz recitar poemas de Borges, mi propia voz interpretando a Hamlet en la soledad de una biblioteca.

Escuchar mi voz, ver mi imagen reflejada en espejo, dejar que el agua caliente recorra las heridas en mi cuerpo, cicatrizando en medio de ardores cuando los ruidos en la casa son los de afuera. Adentro a veces está hueco, inerte, con sombras haciéndose largas e ignorando la presencia que puede tatuar las paredes que destruyen para que ya no lo hagan, que permiten acompañar los sonidos de la ciudad con melodías alegres.

Cada día hay recuerdos y sueños, música y olores. A veces decido ignorarlos, otras veces los acepto como parte de mí, la que siempre es, a quien le saltan las venas gordas en las manos o en la frente, a quien le late el corazón más rápido cuando camina aprisa por las calles de colores, con basura en cada esquina y vagabundos que voltean la mirada, que levantan su tendido de cartoncito cuando el sol empieza a salir.

Siento mi cuerpo más grande de lo normal y veo como en túnel la habitación donde siento que no pertenezco, respiro el aroma de las flores que puse antier sobre la mesa y pienso que tal vez hoy nomás es hoy, sin más. La filosofía queda de lado cuando sólo estoy viendo los ladrillos de la pared y siento el teclado bajo mis dedos, haciendo lo que espero no me destruya.

En las mañanas tomo el té pretendiendo a veces estar en el porche de alguna casa desconocida, viendo las bugambilias al final de un jardín amplio y verde, con olor a rocío de la madrugada y tal vez escuchando algún riachuelo cercano. Las galletas con las que acostumbro acompañar mi bebida mañanera matan el sueño del jardín y el olor al rocío con los insectos cantándole a la salida del sol. Son como una píldora para que la oquedad crezca adentro de mis vísceras y en mis ojos cuando veo a la otra en los reflejos de las ventanas de los carros.

Con los lamentos de mi espalda a veces pierdo la esperanza en ganarme el brillo en los ojos y la liberación de los cuerpos con los que cargo todos los días cuando recuerdo a alguien y no le llamo, cuando recibo un correo y jamás contesto.

Confirmo mi no existencia dentro de las paredes que me resguardan, con las paredes que me destruyen.

Confirmo mi no existencia con los pendientes nunca cumplidos y las promesas rotas, con las galletas mañaneras, pero sobre todo, con la otra que está también en el espejo y que deja que las heridas no cicatricen, que las marcas en las manos sigan vivas y no terminen, que evita el agua caliente, los tatuajes y los sueños.

Confirmo mi no existencia cuando dejo en blanco las hojas que pertenecerían a las ideas en mi falso vacío interno.

batallón 34th

2009-01-16T23:38:00.032-06:00

Batallón 34º.

Con un taladro en la cabeza; Las piernas lastimadas de un modo incomprensible y vistiendo el uniforme militar del cual sólo el rojo se vislumbraba, John Kirchbach se pregunta a si mismo:

What have I done?

América, como los norteamericanos solían llamarle, fue una nación de la cual ya quedan solo cenizas. La unión europea es sólo un recuerdo y el resto del mundo sólo grandes extensiones de tierra sin humanos o raza alguna que censar. Del mundo del siglo XXI sólo queda John Kirchbach, un ser aparentemente tangible. No era mentalmente sano pero… ¿Qué humano lo fue? Su nación fue uno donde la diversidad nunca fue buena, evolutivamente hablando. Fue un país grandioso en algún tiempo o al menos esa impresión dejó Ayn Rand escrita en sus dos grandes libros. Libros que John jamás pudo ni podrá leer.

Fue en el verano de 1996 que John conoció a Nathalia, una mujer hermosa e inteligente tanto como capaz e independiente. Una mujer excepcional, John la recuerda mientras repasa cada una de sus cicatrices en su cuerpo, cicatrices de balas y quemaduras. La penúltima noche, Nathalia citó a John en a las afueras del campamento Jürgenborg, cerca del pueblo poco poblado, Mügunwien, en el gran país árido.

No hay peor ingenuo que el que cree que es libre, Nathalia dijo mientras encontraba, en su bolsillo derecho, una navaja del ejército de la Unión Soviética.

¿Perdón? Escupió duramente John pasmado por el brillo de la navaja.

Nathalia sufría de una especie de enfermedad mental que para esas épocas era desconocida, le provocaba momentos de euforia al azar… ese era uno de ellos. Nathalia pudo cortar la piel de una manera tan exacta que se pensaría que su navaja era un bisturí. El brazo de John sangraba y él, a pesar del rush de adrenalina, permanece quieto. Nathalia continúa y tomándolo por la espalda y corta la mano izquierda. John sólo gime, incluso parece disfrutarlo. Ella se apresura hacia el frente mientras corta desde la parte alta de la espalda hasta poco después del ombligo, el centro del universo. Nathalia se detiene y lo mira a los ojos; sus pupilas se dilatan y él sólo piensa en sexo, sangre y posesión pero permanece estático.

Tras unos minutos de pausa en silencio, Nathalia se acerca a su rostro y murmura:

¿Qué sería del mundo sin ti?

Nathalia le muerde el lóbulo, gime suavemente y se aleja.

John toca su costado izquierdo y, por inercia, se pone boca arriba. El cielo es oscuro. Oscuro y poco alegre; carente de pasión o deseo.

A la izquierda el Cinturón de Orión y a su derecha Venus, tan brillante como el sol.

John sólo tuvo pasión por dos cosas: lo muy pequeño y lo muy grande. Se enlistó en 1999 en el ejército de los Estados Unidos Americanos con la intención de estudiar Ingeniería Nuclear. La mayor parte del tiempo se lo pasó en los laboratorios de Los Álamos, fue allí donde descubrió que las resonancias bariónicas eran consecuencia de una cíclica estructura de los hadrones. Su tema de tesis le valió el premio Oppenheimer y el Premio Nacional en Energías no fósiles. John tuvo la fortuna de poder formular una teoría donde podría extraer energía "ilimitada" a temperatura ambiente. Dos años después, el gobierno de los Estados Unidos Americanos encontró la manera de darle un giro bélico al asunto.

En la primavera de 2003, las teorías de conspiración convergían en algo: el ejército americano poseía toda clase de armas de destrucción masiva que la humanidad jamás haya podido imaginar. La economía mundial tuvo un momento de éxtasis pero pocos se preguntaban lo que John cavilaba: ¿Para usar contra quién?

Los medios de comunicación, con su gran invención llamada Mercadotecnia, controlaban toda la información alrededor del mundo. Era fácil ser famoso y amado un día y al otro ser odiado por las masas por todos.

El gobierno y los medios eran el pueblo. A partir del año 2001 el mundo iba en caída. En un momento de paz que tuvo John pudo alcanzar su brazo al cuerpo de unos de sus compañeros de batallón y cogió su reloj. Pareciera que John tuviese amnesia. Él no recordaba contra quien pelearon.

Para el otoño de 2009, John fue contactado por un grupo de varios gobiernos de oriente y parte de la Unión Europea. En esas reuniones John fue advertido de una posible guerra intergaláctica. Según estos grupos, una raza híbrida conocida como EBE, aunque entre ellos se referían como The Hives, había sido enviada en 1944 al planeta Tierra para poder entablar relación y negociar el hábitat para otras especies. The Hives tenían la cualidad de poder ser un parásito en otras especies con diferente código genético y después de un periodo de incubación, tener control total del ser en cuestión pero advirtieron que había una especie nada dócil en la Tierra que se rehusaría a ser un anfitrión.

John mira la placa de un soldado a su lado derecho, recuerda que esa fecha era la fecha de contacto con los EBE pero ellos jamás se comunicaron.

En 2012, El gobierno de los Estados Unidos de América mandó un aviso clasificado a todas las naciones del mundo para dar a conocer la invasión en puerta. Cada país hizo reclutamiento de millones de hombres y mujeres de todas las edades.

John ve el rostro de un joven a tres metros de él, Edwin Hiffen de 16 años. Un zumbido en el oído derecho y John súbitamente sabe su localización. Desierto de Sahara. Batallón 34º. Edwin Hiffen era un soldado de su batallón.

Las naves entraron a la altura de las pirámides de Giza, alineadas con el Cinturón de Orión. Desplegaron 400,000 seres bípedos con armaduras flexibles, brillantes como la obsidiana. El brazo izquierdo de cada soldado alienígena estaba armado con una especie de rayo MASER. Para un soldado terrícola esa arma era como usar un rifle contra una hormiga, sin embargo, gracias a la teoría de John Kirchbach, los científicos pudieron desarrollar una especie de escudo hiper-magnético llamado SPIRE.

Difícil de decir era quien llevaba ventaja. Al parecer, las ideas revolucionarias de John dieron un salto enorme para el avance de la humanidad; la guerra se prolongó durante 13 días. La cantidad de muertos para la especie humana era cada vez mayor y los seres bípedos no paraban de llegar a la tierra.

En el invierno de 2014, John se retiró sin aviso previo. Él había crecido con tanto amor hacia su nación y su especie pero esos últimos años parecía que había visto todos los espectros emocionales del humano. Durante dos años se negó a dar consultoría sobre sus ideas. Simplemente no podía creer que todo lo que el humano creaba era para destruir. Se aisló en una isla cerca de Escocia. No tuvo hijos. Era un hombre solitario.

En dos años pudo generar tanto odio y desprecio hacia sí mismo y para con otros. John Kirchbach había dejado de existir.

Él sólo quería morir pero era muy cobarde para hacerlo por su propia mano. ¡Mira lo que has hecho! ¡Mira! se repetía noche tras noche. A pesar de todo, la humanidad dejo de molestar a John y aceptaron su exilio. La demencia de John era plena, era su mundo y su felicidad. En dos años, John construyó una maquina que no era tan poderosa como uno pudiese pensar, pero la onda de expansión tenia capacidad de destrucción de 100 bombas de hidrógeno. Le llamaba my Gun Of Destruction.

La demencia de John podría considerarse como la conocida novela de R. L. Stevenson. Era nuestro Sr. Hyde contemporáneo.

Para cuando el ejército lo llamó al campo, sus capacidades mentales pasaron desapercibidas. Fue puesto al mando del Batallón 34º con específicas órdenes. Llevó al batallón al Desierto del Sahara.

Sediento y cansado, John caminó durante horas sin rumbo fijo. Sabía lo que había hecho, pero eso ya no importaba. No tienes ganas de vivir, John se repetía, pero a pesar de la ausencia de algún alma que lo juzgase de cobarde, John seguía sin el valor para quitarse la vida.

John alcanza el éxtasis, el climax más grande que un hombre sobre la faz de la Tierra pudiese tener: Ante sus ojos tiene un Mar Rojo, tan rojo que no puede distinguir entre el cielo de un atardecer y el mar en el horizonte. Debí ser poeta John se cuestionaba. Se desvanece y el último pensamiento que rebota en su mente:

¿Qué sería el mundo sin mí?

John deja de resistirse y muere la tarde de un día de Agosto del año 2016. Lleno de un placer que ninguna mujer pudo darle.

Pero Nathalia…, John suspira por última vez...